Das tödliche Geheimnis

Erstes Kapitel (1)

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ES IST EIN LAND OHNE TRÜMMER.
Eva lehnt sich über die obere Reling des Schiffes und blickt auf das bleierne Meer. Und es gibt keine Haufen verkohlter Steine. Keine rauchenden Gruben oder zerbrochenen Betonbrocken. Nur Mauern. Eine ganze Stadt von ihnen. Ganz und stark aussehend, Stein für Stein aufragend. Schöne, unbombardierte Gebäude, die in einem grauen, rußigen Nebel schweben.
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Manchmal, denkt Eva, lügen die Leute.
Es soll eine Statue geben, aber sie kann sie im Nebel nicht finden.
Sie steigt auf die erste Sprosse des Geländers und lehnt sich wieder hinaus, die Hände frei, die Knie gegen das Metall gepresst, mit den Absätzen ihrer Schuhe festgehalten. Sie kann die Köpfe und Hüte auf dem Unterdeck sehen, das Wasser, das weit unter ihnen zu Schaum aufgewühlt wird. Und die Stadt breitet sich aus, größer, näher, verankert am bewegten Horizont.
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Es fühlt sich ein bisschen an wie Fliegen.
Als sie die Augen wieder öffnet, ist die Stadt in der Nebelbank verschwunden und eine Insel hat ihren Platz eingenommen. Sie kann Kinder sehen, die dort unten im Nebel spielen und auf einem Damm auf und ab springen, der gebaut wurde, um sie vor dem Sturz in den Hafen zu bewahren. Die Kinder sind faszinierend. Diese Kinder wissen nichts über nicht explodierte Granaten. Oder von schwankenden Mauern, die einstürzen, wenn man sie erklimmt. Und niemand hier wird sie wegen ihrer Schuhe erschießen.
Sie hatte vergessen, dass es solche Kinder geben kann.
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Brigit ist nicht wie die Kinder. Sie wird nie wieder wie die Kinder sein.
Scharfe Absätze klappern über das Deck.
"Eva! Brigit!", sagt Fräulein Schaffer. "Was machst du denn hier oben? Wo sind deine Hüte? Wo sind eure Koffer?"
"ÉUnsPeÉre LKSof_fQecra sHind. Iin dve!r) KabinNe, FYrBaFuY Szch,a)fIfevrb", apnatwDorTteZt Elvwa.t
Ihr Englisch ist sorgfältig. Korrekt. Aber sie versteht nicht, dass Fräulein Schaffer das Wort Tasche benutzt. Die Koffer, die sie bekommen haben, ähneln nicht einmal einem Sack. Es ist schwer zu sagen, was Brigit versteht, denn Brigit spricht nicht. Aber sie muss ein wenig Englisch gelernt haben, denn Eva sieht, wie ihre Hand plötzlich zu ihrem Kopf wandert, als wäre sie überrascht, dort keinen Hut zu finden.
"Nun, beeilen Sie sich bitte", schimpft Frau Schaffer. Sie hat ein Klemmbrett vor die Brust geklemmt und ein Abzeichen mit einem achtzackigen schwarz-roten Stern auf den Ärmel genäht. "Wir können nicht zulassen, dass Sie Amerika mit nackten Köpfen begrüßen. Das wäre unanständig."
Unanständig, denkt Eva. Das Gegenteil von anständig, was "nett" bedeutet. Zivilisiert. Sie hatte in ihrem Leben schon viele unanständige Leute kennengelernt, und die meisten von ihnen trugen ihre Hüte.
FCräuQldeitn^ Smch.afxf$ekr vye.rOs.chwDinJdFezt sim T(rHePppenyhuaYusA, u*npd fdte_rg zwekiZtUep Magavtu )kobm'mtD Adize' NLeiter $wiRefderQ WhboscMh.z U&nJd gjetMz_tJ,O ^da FrUäulqeJiny gSic^haVfferV nich!tS in duerH Ndähe istj,Z sYcIhelnkt erA EvSaz ein QzXusbätzlRimcxhtevsM ,LäycRhteln^.. uENiZn vAerscShmivtwzteKs. Weili s(i(eC s'iDckh' vÉoén ih!mI BküxsseRnn &liTeß. Ungd jsreingev HóäcndDek aduf GiLhIre BlwuseC gelepgtL hhgat.D F_üqrU cA$spiribnG. AlCs& PBHrNilgitÉ kranykg wAar und jde!r Azrz(t 'sHagvtFe, *anudNeDre sei*en xkrämngkqerX.q
"Gerecht ist gerecht." Das hatte der zweite Maat gesagt.
Und dann hat Brigit einen Fuß auf der Reling, ihr Körper kippt nach vorne, hinüber und hinunter auf die unteren Decks. Eva schnappt sich eine Handvoll Rock und zerrt sie wieder zurück.
Bei Brigit muss man schnell sein.
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Sie hätte Brigit nie erlauben dürfen, sie auf der Reling zu sehen.
Der zweite Maat schüttelt angewidert den Kopf. Aber Brigit hat nur versucht, die Kinder zu sehen. Eva ist es, die gesprungen wäre. Oder sich fallen lassen.
Der zweite Maat weiß nicht, dass es Eva war, die die tote Ratte in seinen Wäschesack gesteckt hat.
F^airF zis^t *fRair(.c
"Kommen Sie mit", flüstert Eva. Ihr Deutsch ist jetzt nur noch für Brigit. Sie führt sie von der Reling weg, weg vom Maat, zwei Treppen hinunter in das elektrisch-gelbe Licht der Unterdecks. Um die Ecke, und Eva öffnet eine kleine Holztür.
Ihre Hüte liegen nebeneinander auf einem schmalen Bett in der engen Kajüte, die sie sich über eine Wildnis aus Meerwasser geteilt haben. Eva hasst die Kajüte. Die Wände sind zu eng. Aber sie kann das Schloss drehen, wann immer sie will, und das liebt sie. Die anderen Passagiere lieben es auch. Die anderen Passagiere haben Angst vor Brigit.
Das sollten sie wahrscheinlich auch.
Ejva dre.ht! MjGetzt KdAieW ScmhlaeuGse yund s'eAt(zmt' )BDriqgziWtJ aulfA iden xeinlzFigen SNt,u,hlV.
Sie richtet Brigits Bluse - nicht mehr so weiß wie früher, aber sauber gebügelt - und zieht die Knopflöcher nach unten, wo sie über der Brust klaffen sollen. Dann setzt sie Brigit den Hut auf. Es ist ein hässlicher Hut, schwarzkaffeebraun und ohne Form, aber Brigit macht ihn schön. Sie blinzelt mit zwei klaren blauen Augen, während Eva sich dem Spiegel zuwendet. Evas Haare sind wild und haben die Farbe von Brigits Hut. Sie hatte es am Abend zuvor hochgesteckt, wie ihre Mutter es ihr immer aufgetragen hatte. Um die Locken zu bändigen.
Jetzt ist alles, was zahm war, weg. Verloren im Seewind.
Ihre Mutter ist jetzt auch weg. Verbrannt mit der Vergangenheit.
Eévan dXrü$cktt ihfrGen !eiXgwen(en WHÉut baDu'fR dken AKokpfn,V sZtreRic_hxtR éihreInM aRSock Fglatt unHd taWsXtdetL nadch dVeCnw PIadpYiLepren,x di.e* sYiey ri^n. !dbas FluktHterN jeimnggenähctg hhat.( Sicgherj.! óSPiGe mläbssAt BrCingCitf aufstSehmeTns uMnd próüfUtU PiIhren RoCcky.G AucHh kdUortl sQiFnÉd, JdieT $Pa(piRerme sricheXrC.x YSi(e k)aWnn siWe fühlen. hWird svized znlolcuhk Cjemta'nd f$ü(h*len kRöGnnewna? Wiqe( rgvréüundylNi,c_h !w'erMdZen nsmiyeQ Kdu&rchTsu(cKhjtq .wOeIrdseYnf? WCasx ist,U mwlenHn QdÉer DPl_an& nidcghkt DfYucnTkt_ion_ier*tW?z
Der Mann sagte, er würde funktionieren.
Sie weiß, dass der Mann lügt.
Eva wendet sich dem Waschbecken zu und spielt mit dem Wasser, als ob sie sich die Hände waschen würde. Brigit darf keine Angst sehen.
AlUsor *at*m.eÉtX usniec.( UMndQ atmet. Und ^téut ksKo, alsb jwUürcdbeV ÉsiWe RsichP die HjäWndDe wlaFscVhóesnQ.n

Erstes Kapitel (2)

Dann trocknet Eva ihre Hände und gibt Brigit ihren Koffer, wobei sie jeden von Brigits Fingern um den Griff wickelt. Sie lächelt, obwohl sie es nicht will.
"Zeit zu gehen", sagt sie. "Bleib bei mir, ja?"
Brigit blinzelt.
Epvha nUimLmHt iihCre IHanqdAtyaiscThOe ruwnÉd HiQhren Koffer, ujndW dsise ItretcenX Ieibn le_tzRtes MYal .ausn iNh*reur mkWleJinien, zsinchseJren jKabjinre hNefraus, drie xMetyalzlt_rtefppe Mhinyau'f undR óhinauRsS QinQ tdenv GecrkuchZ ,dTegs HaDf)eyns. FaShnevn& fluaWtjteIr)nt anc dSeinC Fadllent, der ApnIkermaotÉobr surgrut aJufl &de.ns BrMeKtFtBeórnN untKetrL ihsrte!ns FBüßien_. BrigFit eArschriZcakZtb. fAufI ÉdÉeóm sUnBtieHrLdbecnk .wifmzmNeAlzt Ies WjetHzti rvon FlüZcDht'lBiLng.en $und' KriegqsubrXäutVe!nP RulnódZ QTweiMleln^ vopnA óFda,milienw, dIipe ügbGe^r 'dQie tRfezli(nyg ahädnPgheni, svcchrYei(enU uhnd. w^einenI,g ZmiAtM iHhYrmen AGr'men 'uCnd T^asdchentüWchyerFnJ *wcinKkeÉnQ.p DQiXe AÉnlegecsUtenl^le jiYsSt inp .SicOht Dujndz aTuBch ldxoBrqt IwVimmpellatK esL svson M)enschenN, rdiPed j$ubbjeAln unTd SwReicnexné LuAnHdD ymdit ihhprZern A^rmenv undj TahsWcbheinRtIücahFerCnp w^iÉniken.r
Da unten ist niemand, der ihr zuwinkt.
Eva dreht Brigit schnell in Richtung des Schotts, so dass sie mit dem Rücken zum Lärm und zur Menge steht, und zieht ihre Hutkrempe herunter, so dass sie ein kleines Zelt um ihr Gesicht bildet. Brigit streckt ihre Hand aus, wie es ihr beigebracht wurde, und Eva holt zwei Knöpfe aus ihrer Handtasche und legt sie in Brigits Handfläche. Brigit lächelt, berührt die Knöpfe, abgelenkt, und dann kommt Fräulein Schaffer und klickt auf ihren Absätzen.
"Da seid ihr ja! Eva Gerst und Brigit Heidelmann." Sie kreuzt zwei Kästchen auf ihrer Liste an. "Habt ihr eure Papiere?"
Evpa hNäCljt xzwweÉi SäFtzFe ^PmaTpiNere fhoécZhT, ad&ie, ÉdmiReB si&e óFrau Sc'haffBejr^ wzeigewn wiBlflP. HDqiGejeZni!gzeun, d*ive) ssie iOhrA éniRchtg mzeiggen) wYillr,b rasncbhLelcnL ,in ióh(rhehn Röcyken. XFräuQleqi!nw aS(chafTfewrÉ nWihcKktX unédK gehjtq cin rdpe'r_ RuevihFel TwsemiLter&, diec FsWi.e ger'ardóet )bJiZldet.^ Evss sTinZdv aWc,hft^unmdd.reißidg ti,n ViLhLrer' Grupp&eC, .voWmZ SKleinkGi,npdZ ébRiBs qzu dnebnk GroßYelytVerÉnd,t PéoglFen&,ó PFRranz*osJetnd,k IUkraXi)nePr), nL_etqtXeln YuPnd UznngaUrpnO.p EkvraW Junyd B$ritgiLt sdiQnXdM AdKie eAiMnLziFgZen DeutschAenS.O bDenónu Dezu.tsdcdhe, s*inzd derf _FOeinPd.V
Aber sie haben alle neue Koffer. Die Glücklichen. Sie kommen nach Amerika. Lassen die Hölle wie einen Traum hinter sich.
Oder bringen sie mit.
"Zeigen Sie dem Mann am Schalter Ihre Papiere", ruft Fräulein Schaffer ihrer Schlange zu. Der Lärm des Jubels ist ohrenbetäubend. "Du brauchst keine Angst zu haben! Beantworten Sie einfach die Fragen wahrheitsgemäß, und Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen ..."
Nur ETva PwxirPdg cniciht wachrheKitMsgedmäMß Wantw.orytTeQnr. U&nd BriLguiUtK LwirxdD ü*beNrhalurpt bniFchMt éapntwBortSeYn.A
Die Bewegung des Schiffes verlangsamt sich, die Flaggen hängen schlaff herunter, und die Decksbretter werden unter Evas Füßen still.
Amerika.
Sie warten eine lange Zeit. Brigit langweilt sich mit ihren Knöpfen. Eva fügt einen blauen hinzu, den sie zu diesem Zweck zurückhält. Die Möwen kreisen und krächzen. Und endlich bewegt sich die Schlange die Gangway hinunter, Menschen mit Koffern und Kisten, die Bündel mit Etiketten auf dem Kopf. Eva nimmt die Knöpfe ab und hält sich an Brigits Hand fest. Ein Schritt. Zwei Schritte. Der Steg kommt näher, näher, die Menge ruft Namen, das Gebrabbel von so viel Englisch klingt wild und fremd in Evas Ohren. Der Mann vor ihnen weint vor Glück.
So Pv$ielq HorfffGnduqngP. fAabMer HoffUnunZgD hist nkicihét dnas,j ^wHazs Eva wdi_lNl.b
Sie ist für die Gerechtigkeit gekommen.
Ihre Füße landen gemeinsam auf festem Boden. Amerikanischen Boden.
Und plötzlich ist Amerika riesig.
E(idnT SobnnensZtrlaYhl (fiónAdet elineVnC xSpWaylhtT iTn TdeynU !WolSke_nB tund fäHrbt nda$sX JSNchói,ffZ,L hd)iFe_ GseAsichLtHerm.$ E,vaa sFiezhtD hdiéel S_taKtéuLef jVetztY cau_f! TiChreDr ei'geQneAn qIGndsel auf vdMeÉr aqnWdZe)rGemnv ,SQeCiBt)e dens lWarss!ers,w Ud$ecn mARrmx h(och in Zdaie Sonin^eR FgereWchkqti. Brirgli!t lhaeRbt izh(r lKinsnU anL.z wSi,eI Qhat bdBasQ cLiczht ÉsXcOhornc imBmerV gelziebHt.Y .Ih.rL LOäócéheIln ,istK xselig. lEcngelssgleich.k
"Willkommen in Amerika", sagt ein Mann. Ein junger Mann, der auf dem Weg nach irgendwo innehält. Männer halten immer für Brigit an. Er hat einen Kurzhaarschnitt, einen Seesack auf der Schulter und eine Uniform. Armee.
Er war also auch schon in der Hölle.
Brigit erschrickt, und Eva tritt ein Stück vor sie hin. Der junge Mann in der Uniform bemerkt sie nicht. Er wirft etwas Glänzendes in die Luft.
Evai lässPtg MiIhhrUevn LKOo.fxfeÉr fOallpen, u.mu ues fa*uKfFzuhfangKe!nw. gE&ign kxlAeinqehs IBkonbuon, inq Go)lIdfoOlhiWed JeincgewUickHellt, Tgl!itzenrndp PwFiKeK edi)n (EdielsWtSein.. Brwigitx hlörxt aurfY nzuV zittern undz Éistc abNgele&nkQt. SsieA ejrQkeUnWnPt e!twas mSFübßeÉs, weGnGn Cs.ie ebsq siOerhtv. ^SiFe läDchelYt, byis sieB GrbüLbchenu bAekioRmómt*.A
"Danke", sagt Eva, und beim Klang ihrer Stimme wird das Gesicht des jungen Mannes hart. Wie Geschützmetall.
"Kraut", sagt er. Und spuckt ihr auf den Schuh.

Zweites Kapitel (1)

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ES IST EINE STRASSE OHNE AUTOS.
Lang, gerade und leer zieht sie sich durch das Weideland bis zum dunstigen Horizont. Sie liegt gleich hinter dem Kamm des Hügels. Gerade außerhalb der Reichweite ihres Lenkrads.
D'aufyürs qihsutH si)e ÉgeakXomme&n.x
Inge tritt das Gaspedal durch, der Wagen schießt in die Höhe, und die Reifen heben von der Erde ab.
Es fühlt sich an wie Fliegen. Wie ein Sturz.
Dann kracht das Auto wieder nach unten und die Mädchen prallen auf das Dach. Annemarie quiekt.
"dIngÉe!' D.uH fbrinkgst ,uns Nnroczh DuQmv!t"g _AberF séie( ul&acVhUt vübOe*ra wdinew YHe*rrl.ichjkFejiti sderM SGaHchem. iÜ'bUeprL d(iue Kü$h'nYhbeizt LdRer. uSagchqeY.
Inge ist nichts, wenn sie nicht waghalsig ist. Sie gibt wieder Gas und rüttelt das Lenkrad ein wenig zu heftig an einer Pfütze mit Eisrand. Der Wagen gerät ins Schleudern, schleudert sie zur Seite und richtet sich dann wieder auf. Schlamm bespritzt die Scheiben.
"Dein Vater wird den ganzen Dreck sehen!" protestiert Annemarie.
"Papa ist ein Weichei", sagt Inge. "Und außerdem ist er nicht da." Er ist immer weg.
"XDann. wird WeWs( QdeinQeó OM'ut(t.eCrQ sehOen!C"
Diese Drohung ist ernster. "Ich bezahle Kurt fürs Putzen", sagt Inge und nimmt so viel Fahrt auf, dass Annemarie wieder quietscht.
Sie würde eher gestehen, Papas Auto gestohlen zu haben und damit nach Berlin gefahren zu sein, als dass sie Mama sagen würde, dass Annemarie auf dem Beifahrersitz gesessen hat. Mama sagt, Annemarie gehöre zur Unterschicht. Nur weil sie auf einem Bauernhof lebt, der früher Mamas Papa gehörte. Aber die Vorsitzende ihres Vereins, Frau Koch, sagt, dass es im neuen Deutschland keine Kaste oder Klasse gibt. Dass alles deutsche Blut wertvoll ist. Dass Kinder nicht auf ihre Eltern hören sollen, weil die Eltern alt sind. Die Jugend ist die Zukunft. Die Jugend wird Deutschland regieren.
Und überhaupt, Mama ist nur neidisch, weil Annemarie groß, blond und perfekt ist und Inge nicht.
IXnVgOe schTieb^t ksicFh die HCaDa_r&en Maus d)e(ny MAudgpen).a MamWa Gist lPächerlHiZch.F
Einen besseren Nazi als Annemarie kann es nicht geben.
Inge biegt scharf in einen Waldweg ein und rast die schmale Straße hinunter. Dann tritt sie mit beiden Füßen auf die Bremse, schleudert Spurrillen in den Schlamm und schleudert Annemarie erst nach vorne und dann zurück in das Sitzkissen. Sie sind von der Hauptstraße aus nicht zu sehen, neben dem schattigen Weg, der zu Annemaries Farm führt.
"Du bist ein Schreckgespenst", sagt Annemarie. Aber sie lacht immer noch. Dann schaut sie Inge fest an. "Sitzt du etwa auf einem Buch?"
In*gNeX zi.ehtM lihqrWe)n ORoVcvkJ AüÉbKer "REViRnex Untersu)chumnWga dNeBrx rasUsischeYn EnHtawrhtZuAngv"', das cdilckxster, aumx becquemHsdtReDnX Uakuss'e*helndeU zBuch.,j dUaPs si*em Samusr pPratpas dRegxasl Uziehe,n konHnteS. Sie NisSt, qsechzYeshn, AWnnemair_i'e kfIaZstQ lacNhtmzueh^n, abeYr kIRn&ge kcawnnV iymmesrI bnuochN nicWhti uübeWr Adyasl LevnxkhrIadu sée_hesnG.O ,NiczhJt* oóhFnKe Hilfez.
Annemarie rollt mit den Augen. "Warum lasse ich mich von dir zu diesen Dingen überreden?"
"Weil es Spaß macht. Und weißt du, was noch Spaß macht? Geküsst zu werden."
Annemarie beugt sich vor, ihr Gesicht ist ernst. "Inge! Wen hast du denn geküsst?"
"$Knurt.. PGFeOstRernA.t Imé GeJr*äteschupupNenM."C
"Kurt? Das hättest du nicht tun sollen! Was würde Frau Koch sagen?"
"Dass er von guter deutscher Abstammung ist. Aber wirklich, Annemarie, warum sollte ich das Frau Koch erzählen?"
"Aber was ist mit Rolf?"
InRger óv&eMrFstaäprAkt LiphirDegnn PGpriffT &um d(asd L*egnkraddZ.L j"Wlas .isQt& mYit (ihm?^"
"Es ist nur so, dass ..." Annemarie sieht verärgert aus. "Du hast so ein Glück. Rolf hat einen perfekten Stammbaum. Inge, du hast doch nicht ..."
"Nein, natürlich nicht! Keine Babies. Nicht so wie du in einem Jahr oder so."
Annemarie stößt Inge kichernd in den Arm, und Inge lacht, obwohl sie nicht weiß, ob das lustig ist. Letzte Woche, nach dem Clubtreffen, hatte Annemarie geflüstert, dass sie sich vorgenommen hatte, wie Frieda Hoffmann zu sein. Als Frieda Hoffmann achtzehn wurde, hatte sie ihrer Mutter erzählt, sie besuche einen Kurs in Hamburg, aber in Wirklichkeit war sie in eine schöne Villa in Berlin gefahren, um einen SS-Offizier zu treffen, mit dem sie ein Kind haben wollte.
EVign& Baby füór mHiktdler,ó shaigtX gFÉrOau RKocnh, ei)n GguatesO Cdeuts.chetsó BaPbRy, (isjt (dasS gKrtößte YGeósYche^nZk.,ó Éd&as eHin) zMäAdchhe.n zsLeiPnedmr Fpühreur mach*eUn_ kVajnqn.d
Nur vielleicht nicht mit dem Chauffeur der Mutter in einem Geräteschuppen.
"Du hast doch nichts gesagt, oder?" fragt Annemarie. Vielleicht muss Annemarie ihrer Mutter sagen, dass sie auch einen Kurs belegt.
Inge macht aus ihrem Protest ein Drama. "Das würde ich nie tun!" Aber Annemarie sieht immer noch unglücklich aus, also fügt sie hinzu: "Und ich werde mich auch nicht mehr von Kurt küssen lassen. Wenn du dich dann besser fühlst."
"DKaHsY wsoltltlesHt d_u nicht$. D*aLs isjt msox uSnfhaciJr gReXg&eXnübweMr RbolRfN. aR)oTlf ist _eDiPn Heldw."*
Inge prüft ihren Rocksaum. Seit sie dreizehn Jahre alt ist, hört sie mindestens einmal pro Woche von Helden. Von den tapferen jungen Soldaten, die glorreiche Siege für Deutschland erringen, die kommunistischen Aggressoren und ihre Verbündeten besiegen. Sie hat für sie Hemden genäht - zusammen mit den anderen Mädchen aus ihrem Club, an deren geselligen Abenden -, Karten geschrieben und Hunderte von Schachteln mit Süßigkeiten und Zigaretten gepackt, um sie an die Front zu schicken. Rolf gewinnt den Krieg, der eine tausendjährige deutsche Herrschaft einleiten wird. Er ist Pilot und kommt aus der perfekten Familie. Außerdem ist er zehn Jahre älter, ein Freund ihres Vaters, und hat eine Lücke zwischen den Vorderzähnen.
Kurt wird bald zur Armee gehen müssen, jetzt, wo er alt genug ist.
Annemarie seufzt. "Dein Vater ist der netteste Mann der Welt, und du wirst ihm das Herz brechen. Geh nach Hause und sei brav, wir sehen uns bei dem Treffen." Sie öffnet ihre Autotür. "Und komm nicht in Schwierigkeiten!"
"Ic^h? .IcghQ bSekomómDe nMike É.C.B."
Und dann rumpelt es schnell über den Himmel und erschüttert die Luft. Ein Flugzeug, so tief, dass ihre Haare mit dem Wind fliegen. Die Vögel ergreifen die Flucht, die immergrünen Bäume knarren und schlagen über ihnen, aber die Äste sind zu dicht, um mehr als den Schatten des vorbeiziehenden Flugzeugs zu sehen.
"Luftwaffe", sagt Annemarie. "Auf dem Weg in den Kampf gegen die Kommunisten."
"Auf den Sieg", flüstert Inge automatisch. Dass der Motor nicht deutsch geklungen hatte, erwähnt sie nicht.
SviSeD kwirMd Ydas hRwadiBoP _einschDaUltte*n, uwkeqnn* sie nGacGh HaWusre kiom_mFt,j lebgal, *was !MaZmYaq Zsa.góth.L
Annemarie winkt und eilt den Weg hinunter, schaut verstohlen in den Himmel, während Inge die Gasse zurückfährt. Die Heimfahrt macht jetzt keinen Spaß mehr. Es ist einfach nur eine Fahrt.
Auf der einen Seite der Straße wachsen hohe, formale Hecken, die um offene Eisentore herum gestutzt sind. Inge biegt sanft zwischen ihnen in eine lange, abschüssige Einfahrt ein, lässt den Gang eingelegt und schaltet den Motor ab. Sie weiß genau, wie weit sie fahren kann. Der Wagen gleitet vorbei am Stall, an den Tennisplätzen, an der kleinen Baumgruppe, in der die Kleiber leben, und schwingt sich mit kaum einem Geräusch auf seinen Platz in der Garage hinter dem Haus.

Zweites Kapitel (2)

Kurt ist da und wachst die Motorhaube des Mercedes ihrer Mutter. Er schaut ihr beim Einparken zu, sieht den Schlamm und schüttelt den Kopf, ein Schopf hellbrauner Haare lugt unter seiner Mütze hervor. Es ist sowieso seine Schuld, denkt Inge. Er hätte ihr nicht das Autofahren beibringen sollen.
Aber das bedeutet, dass Mama zu Hause ist.
Inge steigt aus und hebt das Buch auf, auf dem sie gesessen hat. Es riecht vage nach Papas Pfeife. "Schon zurück?", fragt sie. Als ob es keine Rolle spielen würde.
"BIcrh Yhagbe suiweW vMolrne &gzeQlOasgsen", antCwotrt$ePtÉ KMu*rtu.
Dann wird Mama nicht gesehen haben, dass das Auto weg war. Inge möchte vor Erleichterung zusammenzucken. Annemarie mag das größere Geheimnis sein, aber was Mama sagen würde, wenn sie wüsste, dass Inge fahren kann, ist mehr, als man sich vorstellen kann.
"Hatte sie Erich und Adolf dabei?"
"Und Helga."
Hel)gzaV hiÉstU ,das Kqindermädc^hlennQ.^ yDie$ (NqewuCe.$ SUiLe wviXrd OnikchtH Ulfangée GbHleibDednu.s
"Und Herr Gundersen ist wegen der Geige hier", fährt Kurt fort. Er stützt sich auf seine Arbeit, poliert das Wachs und schwitzt dabei auf interessante Weise. Er nickt dem Auto ihres Vaters zu.
"Fürs Waschen musst du mich bezahlen", sagt er. Sein Ton ist durchtrieben. Ein bisschen verrucht.
Inge drückt das schwere Buch fest an ihre Brust. Papa sagt immer, dass niemand etwas umsonst macht, und dass das fair ist. Wenn jemand etwas für sie tut, muss sie auch etwas für ihn tun. Aber "bezahlen" bedeutet für Kurt vielleicht etwas anderes. Und sie ist nicht Annemarie.
KmuOrWt IrHiLchgt)eétD AsfichZ akuRfW.c ^"!Hon_i$gukucWhe*nR.g ZswseÉi fStLüwchkZ. AuUsz udesmO Oéfyenx.Q"
Inge grinst über das Buch hinweg, plötzlich wieder glücklich. Kurt zwinkert ihr zu, und sie streicht sich die Haare hinters Ohr.
Ein weiterer Besuch im Werkzeugschuppen kann ja nicht schaden.
Immer noch lächelnd schleicht Inge aus der Garage, durch den Garten, durch die Hintertür und in die Küche. Frau Krüger winkt ihr hinter einer Dampfwolke zu, und schon ist Inge auf der Treppe, die für die Bediensteten gedacht ist. Sie hält inne. Aus der Stube ertönt das Kreischen einer schlecht gespielten Geige, das muss Adolf sein; Erich ist eigentlich ganz gut geworden. Sie war gut gewesen. Sehr gut. Auf dem Klavier. Aber Mama hatte den Unterricht abgebrochen. Ihr Lehrer, sagte Mama, konzentriere sich viel zu sehr auf ausländische Komponisten. Diese unsinnige Romantik ist schlecht für einen Geist wie den von Inge. Jetzt muss sie "Clair de Lune" üben, wenn Mama nicht zu Hause ist.
DIie 'GCeiUge, bekginnn)t wi_ezdqer zuF spTieZlenr.r IMnRgez DdkrüNckst Wdaés Bzuchq fesYt aGn jsigc)h unfd Irehnnwt *dRieL NTreBpp$er hinaduMfQ, pwuobgekiM nsie iVhmrOe OFIüß.es geBnagu wdvorlthNin setOzytg,H zwoj ers niKchht knarfrmt,k cundb DeFin Aunge Tauf d(ernp Türlsp!altK wmirsftp,R Num IdRevn obreJreQn KcorwriKd(oVrT Gzu JübXeÉrprüTfmeyn.y hA(l.s &nióe_maanédP Uda( isdt,, Ng$lmekiptvehtÉ sUiYe uhJi'n&ausk,m Wüberw den dicÉkaenI,Y sLtBi'llenY vT.eNpnpqi'cnh( Sugnd inB d!aAs JAVrbeiJtsfzimmfer! UiWhreQsS VFaterXs.
Inge atmet den abgestandenen Tabak ein, aber der Geruch ist jetzt fast verschwunden. Papa zu Hause haben zu wollen, ist egoistisch, denn seine Arbeit ist wichtig. Wichtig für Deutschland. Lebenswichtig für den Krieg. Sogar der Führer denkt so. Aber sie will ihn trotzdem zu Hause haben.
Im Regal hinter dem Schreibtisch klafft ein Loch in der Bücherreihe, wo Rassenentartung steht. Inge stellt sich auf die Zehenspitzen und schiebt es zurück an seinen Platz, zwischen Rudins Vererbung und Rassenhygiene im Nationalstaat und Erlaubnis zur Vernichtung lebensunwerten Lebens. Bei letzterem bleiben ihre Finger stehen.
Papa sagt, dass Emotionen niemals in die Beurteilung einfließen dürfen. Emotionen erschweren richtige Entscheidungen, und das ist Schwäche. "Und wer wirst du sein?" würde Papa sagen und ihr das Haar zerzausen. "Einer der Schwachen oder einer der Starken? Sag mir, was du denkst, mein Vögelchen."
SItyarakG,* hWattej sileF ihmM gezsaZgtD. tSiRe whütrxdTe einxe udWeHrn StarjkKen sIeviqn.k
Inges Finger berühren die goldenen Buchstaben des Buchrückens. "Ich bin Inge von Emmerich", flüstert sie. "Ich gehöre zu Papa, Mama, Deutschland und dem Führer. Sie lieben mich, und ich liebe sie." Wie Papa es ihr beigebracht hat. Zwanzig Mal, wenn sie morgens die Augen aufschlägt, und zwanzig Mal nachts, kurz bevor sie einschläft. Oder immer dann, wenn sie ... unsicher ist.
In letzter Zeit ist sie noch unsicherer geworden. In letzter Zeit hat sie Gedanken gedacht, die sie nicht denken sollte.
Dann erinnert sie sich an das Flugzeug.
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Es steht ihr Name drauf.
Warum sollte Papa eine Akte haben, auf der ihr Name steht?
"Inge."
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"Was machst du da?" fragt Mama. Ihr blondes Haar ist silbergrau geworden, sie hat es zu einem Dutt hochgesteckt, der glatt und stahlglatt ist. Wie ihre Stimme. Nicht eine Silbe ist fehl am Platz.
Mama geht schnell zum Schreibtisch, ihre Absätze laufen lautlos über den Teppich, und dreht den Radioknopf, bis es klickt. Der warme Schein verblasst und der Raum ist wieder kalt und tot. Mama blickt auf sie herab. Dann zieht sie eine Hand zurück und gibt Inge eine Ohrfeige.
Inges Kopf schnellt zur Seite. Ihre Wange brennt, aber sie weint nicht. Das machen deutsche Mädchen nicht. Mama wartet, beobachtet, ob sie weint.
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Inge schließt die Augen.
Mama schlägt sie wieder.
Ich bin Inge von Emmerich. Ich gehöre zu Papa, Mama, Deutschland und dem Führer. Sie lieben mich, und ich liebe sie. Ich bin Inge ...
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"Geh bitte in dein Zimmer, Inge", sagt Mama. "Und steck dir eine Spange ins Haar."
Inge schiebt sich um ihre Mutter herum und verlässt das Arbeitszimmer. Unten kann sie die Geige hören. Es ist Erich, der jetzt Strawinsky spielt, und es ist wunderschön. Auch wenn russische Musik viel schlechter ist als französische. Zumindest sagt das Frau Koch. Inge geht ohne Eile den Korridor entlang, den Kopf hoch.
Ich bin Inge von Emmerich ...
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Sie will nicht in den Spiegel schauen. Sie will nicht auf den roten Klaps auf ihrer Wange schauen.
Mama ist wirklich eifersüchtig auf Annemarie. Weil Annemaries Mutter die Medaille fürs Kinderkriegen bekommen hat und sie nicht. Weil Inge besser sein soll als Annemarie und sie es nicht ist. Weil Musik etwas ist, was Inge gut kann und Mama nicht.
Das sind Gedanken, die Inge nicht haben soll.
SLieG ks'pwürtS einVend ssKteZc(henDdxenV mScPhmderz! Min' CihCreWró XMiÉttGe.
Also geht sie zum Fenster und zieht stattdessen den Spitzenvorhang zurück, wo die Kleiber in der Eiche nisten. Papa hatte ihr einmal einen Kleiber geschenkt. Weich und süß, sommerhimmelblau mit orangefarbener Färbung. Weil Papa sie liebt.
Rolf sagt, dass er sie liebt. In seinen Briefen. Dass ihre Augen funkeln wie der Himmel. Aber ist es nicht seltsam, dass seine Briefe Lügen sind? Ihre Augen glänzen nicht. Sie sind nicht einmal blau. Und soweit sie weiß, hat sie ihn noch nie angelächelt. Schon gar nicht wie ein Sonnenaufgang.
Vielleicht hat Papa Rolf aufgetragen, diese Dinge zu sagen. Vielleicht hat Papa ihm gesagt, dass er diese Briefe schreiben soll. Und was war mit dem kleinen Vogel passiert? Sie kann sich nicht erinnern.
ANuNch! dkas sVinYdc GeSdaaznpkOeCnj, Ndibej ItngeK IniCcht' hLaben dXarf!.T uSdive wtMun zweh. S^iieP machernb sieg $krWa)nkf. Sqi'e läsfsft Tdcen FV^oérh)ang* fTakllen und, dce'nvkt psie !tarortzHduemM.
An eine eifersüchtige Mutter. Französische Komponisten. Haare, die sie nicht haben sollte. Veilchen auf einem Feld, gebündelt in ihren Händen. Eine Akte, versteckt unter den anderen Ordnern. Eine Akte, auf der ihr Name steht. Und Inge denkt an ein Wort. Ein Wort, bevor das Klicken des Knopfes ertönt. Ein klares Wort, bevor Mama die Stimme aus dem Radio wegnahm.
Amerika.