Chapter One
The body lay in perfect repose on the Victorian fainting couch, looking more like a sleeping beauty than a victim. Detective Sarah Chen had seen enough death in her ten years with the Metropolitan Police's Special Cases Unit to know that natural death never looked this peaceful. Something was very, very wrong.
'No signs of struggle, no marks on the body, and yet...' She leaned closer, studying the victim's face. Charlotte Mills, aged 28, was found by her roommate this morning, apparently having passed away in her sleep. Her expression was serene, almost blissful, but her eyes - those were what caught Sarah's attention. Behind the closed lids, her eyes were moving rapidly, as if still deep in REM sleep.
"You see it too, don't you?" The voice came from behind her, rich and cultured with a slight Irish lilt. "She's still dreaming."
Sarah turned to find a tall man in an impeccably tailored charcoal suit standing in the doorway. He hadn't been there a moment ago, she was certain of it. His dark hair was streaked with silver at the temples, and his eyes were an unusual shade of amber that seemed to shift color in the light.
"This is a closed crime scene," she said firmly, her hand instinctively moving toward her weapon. "How did you get in here?"
He smiled, but it didn't reach those strange eyes. "Dr. Marcus Thorne," he said, pulling out a card that somehow both looked official and seemed to shimmer slightly. "I'm a consulting specialist with the Department's new Oneiric Phenomena Division."
"The what division?" Sarah frowned, taking the card. The moment her fingers touched it, she felt a slight electric tingle, and the letters seemed to rearrange themselves before her eyes.
"Dreams, Detective Chen. We investigate crimes involving dreams." He moved into the room with fluid grace, his attention fixed on the victim. "And this is the third one this month."
Sarah's mind raced. There had been two other deaths recently - both young women, both found peacefully dead in their sleep. She'd seen the reports but hadn't made the connection until now. "How do you know about those cases?"
"Because I've been tracking the killer for quite some time." Thorne knelt beside the body, his eyes now definitely more gold than amber. "He's what we call a Dream Collector - someone who has learned to enter and steal dreams. But this one has developed a taste for more than just dreams. He's taking souls."
Under normal circumstances, Sarah would have dismissed such talk as nonsense. But there was something about the scene, about the victim's still-moving eyes, about Thorne himself, that made the impossible seem suddenly plausible.
"If you're tracking him," she said carefully, "why haven't you caught him?"
Thorne's expression darkened. "Because he only appears in dreams. The physical world is my domain, but his... his is the realm of sleep. To catch him, we need someone who can walk between both worlds." He turned those unsettling eyes on her. "Someone like you."
"Me?" Sarah almost laughed, but the sound died in her throat as memories she'd long suppressed began to surface. The dreams that felt too real, the nights she'd awakened to find objects moved in her room, the way she sometimes knew things she couldn't possibly know...
"You've always known you were different, haven't you, Detective?" Thorne's voice was gentle now. "The dreams that come true, the hunches that turn out to be right, the way you can sometimes see how people died just by touching objects they owned..."
Sarah took an involuntary step back. "How do you know about that?"
"Because I've been looking for someone like you. A Natural - someone born with the ability to cross the threshold between waking and dreaming." He gestured to the victim. "Charlotte here won't be his last. There will be others, and their souls will remain trapped in an eternal dream unless we stop him."
Just then, the victim's hand twitched, her fingers moving as if writing something. Sarah moved closer, watching as invisible words were traced in the air. Thorne pulled out what looked like an antique monocle and held it up. Through its lens, golden letters shimmered in the air where Charlotte's fingers moved.
"Help me," Thorne read aloud. "He's coming for the others."
Sarah felt a chill run down her spine. She looked at the victim's peaceful face, at those restlessly moving eyes, and made a decision that would change her life forever.
"Tell me what I need to do."
Thorne's smile was grim. "First, you need to learn to control your abilities. Then..." he held up the monocle, through which Sarah could now see strange symbols glowing all around the room, "you need to learn to hunt in dreams."
Outside the Victorian townhouse, storm clouds gathered, and Sarah Chen, homicide detective and newly discovered dream walker, took her first step into a world where nightmares were real, and death was just another kind of sleep.
Chapter Two
The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.
"The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."
The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.
"Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.
"Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."
The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.
"Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."
Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.
"Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."
"What was that?" Sarah's heart was racing.
"A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."
"And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.
"He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."
Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.
"He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."
The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.
"Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."
Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.
"He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."
As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.
Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."
"What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"
Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.
"He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"
Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"
"If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."
As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.
The hunt was about to begin.
Chapter Two
The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.
"The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."
The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.
"Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.
"Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."
The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.
"Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."
Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.
"Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."
"What was that?" Sarah's heart was racing.
"A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."
"And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.
"He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."
Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.
"He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."
The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.
"Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."
Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.
"He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."
As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.
Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."
"What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"
Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.
"He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"
Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"
"If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."
As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.
The hunt was about to begin.
Chapter Three
They arrived at St. Bartholomew's Hospital just as the emergency lights began to flash. Sarah followed Thorne through corridors that seemed to blur at the edges of her vision, her new badge somehow clearing their path without ever being shown.
"Room 307," Thorne said, his voice tight with urgency. "Young male, admitted for minor surgery, slipped into an unusual coma during recovery."
The patient, David Parker, age 23, lay perfectly still on his hospital bed, his eyes moving rapidly beneath closed lids. Just like Charlotte Mills. But this time, something was different - the air around him rippled like heat waves over hot asphalt.
"He's still in the process of taking him," Thorne said, pulling out what looked like an antique pocket watch. "We can follow if we're quick. Are you ready for your first dream dive?"
Sarah's heart pounded. "What do I need to do?"
"Take my hand. Focus on the patient. Let your consciousness slip between the moments of reality." Thorne's eyes began to glow that strange amber color. "And whatever you see in there, remember - dream logic is real logic in that world."
Sarah grasped Thorne's hand and looked at David Parker. The world tilted, twisted, and suddenly...
They were standing in a hospital corridor that wasn't quite right. The walls breathed slowly, the floor was made of flowing water that somehow supported their weight, and the ceiling was a swirling mass of constellation maps.
"His dreamscape," Thorne explained, his voice echoing strangely. "Every dreamer creates their own reality. Look."
Down the impossible corridor, a figure in a doctor's coat was leading David Parker by the hand. But the 'doctor' was wrong - his shadow moved independently, reaching out with grasping tendrils towards other dreams that floated past like soap bubbles.
"The Dream Collector," Sarah whispered.
As if hearing his name, the figure turned. Sarah's breath caught. His face was a beautiful mask of shifting features, never settling on one form, but his eyes... his eyes were endless pits of swirling dreams.
"Ah, the new dreamer," his voice was like silk over broken glass. "And my old friend Marcus. Still trying to police the dream worlds?"
Thorne stepped forward, and Sarah noticed his appearance had changed in the dream. His suit was now made of living shadows, and wings of dark light stretched from his shoulders. "Let him go, Collector. You've taken enough souls."
The Collector laughed, the sound causing the hospital walls to crack, leaking golden dream-light. "Taken? Oh, Marcus, you still don't understand. They give themselves to me. Show her, David."
The young man turned, and Sarah saw his eyes were glassy with bliss. "It's beautiful here," he said dreamily. "All my pain is gone. All my fears. He takes them all away."
"By taking everything you are," Sarah found herself saying. She took a step forward, instinctively reaching for her police badge. In the dream, it transformed into a shield of pure light. "David, this isn't real healing. It's theft."
The Collector's face rippled with anger. "You dare interrupt my collection?" The corridor began to twist, reality bending around them. "Let me show you what happens to those who interfere with my work."
Suddenly, the floor beneath Sarah liquefied completely. She started to sink, but instead of water, she was drowning in dreams - thousands of them, each containing a fragment of someone's stolen soul. She saw Charlotte Mills dancing endlessly in a ballroom of mirrors, saw other victims trapped in perfect moments that had become eternal prisons.
"Sarah!" Thorne's voice cut through the chaos. "Remember - dream logic! Make your own rules!"
Dream logic. Sarah closed her eyes, focusing on her years of police work, of protecting people, of solving puzzles. When she opened them, her badge-shield had transformed into a sword of pure thought.
With a cry, she slashed through the dream-flood. Reality reasserted itself - or at least, this dream's version of reality. She stood on solid ground again, facing the Collector.
"Impressive," he purred, but she sensed uncertainty in his voice. "You're stronger than the usual dreamers Marcus recruits. Perhaps we could make a deal..."
"No deals," Sarah said firmly. She could feel her power growing, reshaping the dream around them. "David, look at what he really is. Look with your heart, not your fears."
For a moment, David's eyes cleared. The Collector's beautiful mask slipped, revealing something ancient and hungry beneath. David screamed, pulling away from the creature's grasp.
The Collector snarled, his form shifting into something monstrous. "If I can't have him willingly..." Shadows exploded from his body, reaching for David.
What happened next seemed to unfold in slow motion. Thorne spread his dark wings, shielding David. Sarah's sword of thought became a net of light, trapping some of the shadows. But the Collector himself simply... stepped sideways, vanishing into a door that appeared in the air.
"Sweet dreams, detectives," his voice lingered behind. "We'll meet again soon. After all, Sarah, your dreams are particularly... appetizing."
The dreamscape began to dissolve. Sarah felt Thorne grab her arm, pulling her back through layers of reality. Then...
They were standing in the hospital room again. David Parker was awake, gasping, but alive and whole. A nurse was rushing in, responding to his sudden revival.
"We saved one," Thorne said quietly. "But he'll be angry now. And he'll come for you."
Sarah touched her badge, still feeling echoes of its dream-power. "Good," she said grimly. "Because I have some questions for him about Charlotte Mills. And about what you really are, Marcus Thorne."
Thorne's expression was unreadable. "All in time, Detective. For now, you need to rest. Tomorrow, your real training begins."
As they left the hospital, Sarah could have sworn she saw her shadow move independently, reaching for dreams that floated just beyond the edge of sight. The world would never look quite the same again.
Chapter Four
Sarah's apartment looked different when she returned that night. The shadows seemed deeper, more alive, and ordinary objects cast reflections that didn't quite match reality. The dreamcatcher Thorne had given her pulsed softly in her pocket, responding to the changed way she now saw the world.
She was exhausted but afraid to sleep. The Collector's words echoed in her mind: 'Your dreams are particularly appetizing.' Instead, she spread her case files across the coffee table - photographs of Charlotte Mills, the other victims, and now David Parker's medical records.
A soft chime from her badge interrupted her concentration. The metal had grown warm, and when she touched it, words appeared in that strange shifting script: 'Archive. Now. Emergency.'
The museum was different at night. Sarah's new badge led her through doors that hadn't existed during her first visit, down stairs that seemed to descend far deeper than the building's foundation should allow. She found Thorne in a circular room she hadn't seen before, surrounded by floating screens of light that showed various dreamscapes.
"We have a problem," he said without preamble. "The Collector's attack pattern has changed. Look."
The screens shifted, showing a map of the city overlaid with points of light. "Each light is a dreamer," Thorne explained. "The blue ones are normal dreams. The red..." He gestured, and several dots pulsed an angry crimson. "Those are nightmares being actively shaped by outside forces."
"He's attacking multiple targets at once?"
"No." Thorne's expression was grim. "He's leaving traps. Dream-snares. Anyone who falls asleep in these areas risks being pulled into a constructed nightmare. He's trying to overwhelm our ability to respond."
Sarah studied the pattern of red dots. "They're forming a shape... a symbol?"
"A summoning circle." A new voice joined them. Sarah turned to see an elderly woman emerging from what appeared to be a door made of starlight. Her eyes were milk-white, but she moved with absolute certainty.
"Sarah, meet Dr. Eleanor Price, the Archive's keeper," Thorne said. "And yes, she's blind in the waking world, but in dreams..."
"I see everything," Eleanor finished. Her unseeing eyes fixed on Sarah with uncomfortable accuracy. "Including what our friend the Collector is truly planning. He's not just taking souls anymore. He's building toward something larger."
She gestured, and the room transformed around them. They were suddenly standing in what looked like a vast library, but the books were made of dreams, their pages flowing like liquid memory.
"Every dream ever archived is stored here," Eleanor explained. "Including the oldest nightmares of humanity. The Collector isn't just a thief - he's trying to wake something that should stay sleeping. Something we locked away centuries ago."
She pulled a book from the shelf, and its pages burst open, projecting a scene of ancient horror - a time when the boundary between dreams and reality was thinner, when nightmares could walk in daylight.
"The Last Nightmare," Thorne said softly. "We thought it was safely contained, but if he completes that summoning circle..."
A sudden tremor ran through the Archive. One of the red dots on the map had grown larger, pulsing violently.
"He's starting," Eleanor's voice was urgent. "Sarah, you need to see something before you face this." She pressed her fingers to Sarah's forehead, and suddenly...
She was in a memory. A younger Thorne stood with a woman who looked remarkably like Sarah herself, facing down a shadow that threatened to devour the world. The woman - another dream detective? - sacrificed herself to help seal away the nightmare.
"Your mother," Eleanor's voice echoed in her mind. "She was one of us. Her sacrifice helped lock away the Last Nightmare, but the Collector has never stopped trying to free it. And now he's found you - her daughter, with her power."
The vision ended abruptly as another tremor shook the Archive. More red dots were pulsing on the map.
"Why didn't you tell me?" Sarah demanded, turning to Thorne.
"Because I promised her I'd keep you away from this life," he replied, pain evident in his voice. "But now the Collector knows who you are, and we're running out of time."
"The summoning circle will be complete at the next new moon," Eleanor added. "Three days from now. If the Last Nightmare wakes..."
"Then we stop him before that happens," Sarah said firmly, though her mind was reeling from the revelations. "How do we break these dream-snares?"
"It's dangerous," Thorne warned. "Each one is a trap designed specifically for dream walkers. If you're caught..."
"Then you'll just have to watch my back," Sarah said. She touched her badge, feeling its power respond. "Where do we start?"
Eleanor smiled, her blind eyes somehow twinkling. "First, you need to understand what you truly inherited from your mother. It's time you learned about the true history of the dream walkers - and why the Collector fears your bloodline above all others."
As if in response to Eleanor's words, the books around them began to glow, their pages rustling with the weight of secrets about to be revealed. In the map above, the red dots pulsed like a countdown to catastrophe, and Sarah realized she had less than three days to master powers she never knew she had.
The true game was about to begin.
Prolog
Man kann vor so ziemlich allem fliehen... vor allem, außer vor sich selbst.
In all den Nächten, in denen ich davon träumte, mich zu befreien, auszubrechen, wusste ich nicht, dass ich tief in der Enge meines eigenen Ichs eingesperrt war. Umgeben von Metallstäben und festgehalten von Ketten, die stärker waren als alle, die mich jemals körperlich fesseln konnten.
Eine Krankheit ist wie ein Gefängnis, nur dass sie von innen heraus verzehrt. Das Gleiche gilt für die Verleugnung.
Wtieq $kainnq seZijn Sacvhmae$tAtóerlZing yinO einemP &GlYasgeif_äBß VwDeJit*erKfmlXantterIny?G
Wie kann ein Vogel in seinem Käfig noch singen?
Hatte ich alles verdient, was auf mich zukam? Ich nahm es an.
Und doch hätte ich das alles nie verarbeitet, wenn ich nicht durch das Lachen aufgewacht wäre...
Erstes Kapitel
"Scheiße, Mann. Du hast ihn zu hart geschlagen."
"Wovon redest du, Arschloch? Ich habe ihn kaum berührt."
"Alter, er ist bewusstlos."
Dabs dLsacihWeni, óhaHlmlOentd NunZd fsNeNlgtsPaGmN. UlnUgJewjohn,t,* xobJwoqhl fems michp éa)nw diJe ZUeiit. in hdQer Hwighs)choPoWl exriHnmnertd, walysm mNi^cRh^ d'ie gzrÉößRerenM KxindveYrR v,ercspaoQthteteZnv. Mir m&edilnGeL sBgücÉheÉr CaOusQ wdZetn XAjrRmhePn( spcVhluégaenf, wcenón i)chA mzJurX ZviperXtGeyn LStund$e gsinsg.
Damals habe ich diese verdammten Sportler gehasst, und ich kann sie auch jetzt nicht ausstehen.
"Oh, sieh mal. Er wacht auf."
Meine Augenlider öffnen sich, und der Schein der riesigen Neonröhre über mir lässt mich heftig blinzeln. Die Seite meines Kopfes schmerzt wie verrückt, und der Schmerz strahlt in meinen Nacken und meine rechte Schulter aus.
AlsB ZichB fmich itmi KRsauam utmpscÉhaéuAe, ésehe icyh Tz(wei mQir_ zvagQem bQekan(n.tPe nGbedsQióchteUrC.z Di^e_jen'igen, sdGie CmidcJhq aRuós .eiznem aGnRder&en gschmudsdelZigVen( Rpaum inO d&ies$en sDc)hmuddedligBen nRaum ghelspchRleppdpWté .hMaFbTern.' RR$iYchLtwiggf,( .jewtLzvt earinnWere( xiwcOhg PmQich...
Und mir aus einem Grund auf den Kopf schlugen, an den ich mich nicht mehr ganz erinnern kann, der aber sicher gerechtfertigt war.
"Schön, dich wieder bei uns zu haben, Sonnenschein." Einer der Schwachköpfe zerrt mich auf die Beine, wo ich einen Moment lang wackle, weil ich ohne die Ketten deutlich lockerer bin. "Also, versuchen wir das noch einmal. Zieh dich aus und beug dich vor."
"Du bist so ein Schwachkopf, Mann", kichert der andere Wärter.
"In Mdkei.nienK &TUrMä)umtenM"y, schubsut JmiRcahQ 'dern $erssitNe vgtexglen d)iheG ,WaYnd, wAä^hDrie.nDd ger usVi!cChA anL seAinae$n HK)olllegen Awend*et. DXan&n réic!hCtjeynj asiLcxh_ sueinev vA)uGgpenO wi!edUer aJuf smircwhj. "HörZ tzu, KMansn, dasJ liNstg rdas^ einzaiPgReq RMpaUlZ,^ dAascs d&uu dCicha th(ier fórkeiwxillviBg ^bJüQcnkYs&t,R Qa(lso nw*üNrde aitcjh nehsj CaÉn! jdeuinerS StUekl'lTel saóus(k.oGstjen.i
Ich weiß, was hier passiert. Ich bin nicht dumm, und auch wenn ich es mein ganzes Leben lang gespürt habe, bin ich nicht wahnsinnig.
Ich habe mich nur nicht auf diesen Teil gefreut...
Ich überlege, ob ich wieder kämpfen soll, obwohl es beim ersten Mal nicht so gut geklappt hat. Außerdem habe ich die Betäubungspistolen an der linken Hüfte jedes Wächters und die echten Glocks an der rechten Seite ins Auge gefasst. Ich bin mir nicht sicher, warum sie beide brauchen, aber ich habe das Gefühl, wenn ich nicht kooperiere, werde ich es schneller herausfinden, als mir lieb ist.
ZmöZgeFrnd ugnOd& lUaFngsams ,glenungT,k TumW m.ir _eine_nb sSjeauWfrzekrm djeNrG fFruuksRtratioVn 'und pexiÉnP Aru'genr.ollenM vton beiden WDacheInt WzjuI e,nStlSocMkNe&n, tziehAe ich mir mein T-Shirtu ^übmerO dHen kKozplfa,P kknmöp&fte ^dtaJnln mei!nre JeanNs BaluFf ulnd. sAchlIüp!fien lausD wiBhr! khe!rauRsj.* AWlRs liqcha nNuOr Uno_chb ymeióneA BocxeXrsÉhoWrktsU XanvhTabVeG, isteNhFeX i(ckh eibnend QMoumken.tt FlangU vdaI wunYd gegbe mYeinb *BsegstPes,k buCmO zfu gIrMintsent.
Leider schauen die Wachen nur gelangweilt und völlig unbeeindruckt von meinen Blicken. Also atme ich tief durch und schiebe meine rosa Boxershorts mit den Eistüten drauf, die mir Lola zum Geburtstag geschenkt hat, nach unten. Nicht gerade meine ideale Wahl, um sie vor diesen Typen zu tragen, aber damit hatte ich nicht gerechnet, als ich mich gestern Morgen angezogen habe.
"Whoaaa, sieh dir diesen Schwanz an!" schreit der eine Wärter, während der andere klatscht.
"Bravo, Junge! Das ist ja eine richtige Python."
Wa(sL *zuym TaeulfeLlv??i uIchc XhewbeJ éeineD AFugReJnJbr$abue, uMndS fb)evideÉ bRrDe.cJhÉe,nd JinnU GelXäcbh'te(r aust.
"Nur Spaß", sagt der linke und verschränkt die Arme vor der Brust. "Wir haben schon eine Zillion Schwänze gesehen. Deiner ist nichts Besonderes, also hör auf, so zu tun, als wäre das ein Striptease zu unserem Vorteil. Das ist buchstäblich der schlimmste Teil meines Jobs."
Mein Blick fällt auf den rechten Wachmann, als er sich einmischt: "Ja, als ich die Highschool abgeschlossen habe, hat mein Vertrauenslehrer nicht erwähnt, dass man, wenn man nicht aufs College geht, den Hintern nach Drogen und Waffen durchsuchen muss, um Karriere zu machen." Der andere Wachmann lacht. "Um Himmels willen, drehen Sie sich einfach um und beugen Sie sich vor, damit wir es hinter uns bringen können."
Zähneknirschend tue ich, was sie sagen, drehe mich langsam um und beuge mich in der Taille. Ich starre auf die Risse im Beton, um mich von den Schritten hinter mir abzulenken. Und vom Schnappen eines Gummihandschuhs. Und das kalte, völlig ungeschmierte Gefühl eines Fingers, der in mich eindringt.
MeTiznI Gott,f pistX das _f*u.ryc.htbarA.
Dieser eine Riss zieht sich bis zum Boden hinunter. Und sieh mal, da liegt eine tote Kakerlake. Fest.
Nach einer gefühlten Stunde, in der ich nach Waffen gesucht habe, die irgendwie in mein Arschloch passen könnten, seufzt der eine Wärter: "In Ordnung. Er ist sauber."
"Ich glaube, das hat dir zu gut gefallen", lacht der andere. Ich kann nicht sagen, ob er mit mir spricht oder mit dem, der mich gerade durchsucht hat.
Es JmuXsAs XLyeOtztehrqer cseÉinS._ ÉDe'nna tdaRs ywqar FdFehr junaGn&g^e.nehm,sOteL dM'oVmgeFnGtJ, den izcht gsQeaitL lqangiem VeTrljebNt hDabBeX.
Einer von ihnen öffnet kurz die schwere Zimmertür und nimmt jemandem etwas ab. Es scheint Kleidung zu sein.
Ein Jumpsuit. Der verblassteste Grauton, den ich je gesehen habe.
"Zieh ihn an", wirft er mir die Stoffe zu, und ich fange sie gerade noch rechtzeitig auf.
AOlLs^ wich dÉecn Ov!eÉrvapl$l CinZ !mtei'nJemnW DHäYnden rbeptfrZacPhVte,k Bmu_ssl iHch fesutÉsteHl(lien...Z
"Keine Boxershorts?" Mein Kinn hebt sich in ihre Richtung.
Einer von ihnen kichert, während der andere grinst. "Wird dir das zu unangenehm sein, Prinzessin?" Ich öffne den Mund, aber er fährt fort: "Ist doch egal. Wir sind nicht hier, um deine Bedürfnisse zu befriedigen, und es ist uns scheißegal, ob du unglücklich bist, wenn du in Zivil gehst."
Ich blinzle ihnen ein paar Mal zu, bevor ich in meine neue Garderobe schlurfe. Die Klamotten sind verdammt steif, und ich muss die Schnur der Hose fast ganz durchziehen, um sie sicher um meine Taille zu binden.
"ÉDi*e$ HDing.erj ks,ión)dN lä_t^zmendó"K,p gXrruBntzQeL icbhh, óoXhBn*e mdaLss yes jReJmanfdeimd getwJa)s qbcrin)gtp,w SnYiwcahÉt' eiJnmualJ NmirO rsVehlzbqstu.N
"Alles hier ist scheiße." Der Wärter bückt sich und legt mir die Kettenfesseln wieder um die Knöchel, dann packt er mit Gewalt meine Handgelenke und tut dasselbe, während sein Kumpel die Tür öffnet und vor mich hinaustritt. Er hält mir die Hand vor einem langen, unheilvollen Gang entgegen: "Willkommen im Alabaster Penitentiary."
Zweites Kapitel (1)
Vor 1 Woche...
Mein Verstand fühlt sich an wie ein Fernsehsender, der nur statisch ist. Kein Programm.
Keine Sorgen, keine Gedanken; überhaupt nichts. Nur Leere. Für den Moment.
Das zisRt CeRsc, wcasQ inch Amag^. (Die vStil,leé. TWenan dóer' bLäArcmp zu großg nwiDrd, nmöcXhhtie& iAc'h v&ejrprüYckJteK Dirnagve tu&n,W knur !umM xihn azvuWmm yS'cbhDwveci$geny zu mbriCngjeXn.h
Der Rauch meiner Zigarette wirbelt durch die Luft und verteilt sich im Raum. Es gibt einen Dunst, weil Lola und ich gerade beide rauchen. Wir rauchen gerne jeder eine eigene Zigarette, wenn wir mit dem Ficken fertig sind, und das liegt daran, dass wir getrennt sind. Wir teilen uns eine Zigarette nicht als einfaches, tröstliches Ritual nach dem Sex, das uns zusammenschweißt, während wir nackt und gesättigt in ihrem kleinen Bett liegen. Wir sind nicht so etwas wie das.
Wir sind nicht irgendetwas. Wenn ich einen Hintern mit Lola teile, dann vor dem Ficken, wenn ich in meinem Rausch bin und sie sich darauf vorbereitet, das zu nehmen, was ich gebe, um mich von der Lautstärke zu befreien. Aber nachdem ich gekommen bin und es sich beruhigt hat, sind wir zwei einzelne Planeten, die im Raum herumwirbeln, nichts verbindet uns miteinander.
Das ist der Grund, warum ich Lola mag. Sie erwartet nichts. Sie will nichts. Und nichts ist das, was sie bei mir bekommen wird.
L*eFeÉre.
"Mein Bruder will, dass du ihn anrufst", spricht sie schließlich nach einer gefühlten Ewigkeit in einem ausgeschalteten Geist. "Er hat gesagt, er hat etwas für dich."
"Danke."
Ich rolle mich vom Bett, greife nach meiner Hose und ziehe mich eilig an. Es ist das perfekte Timing, Kent anzurufen. Ich wollte mich sowieso gerade auf die Suche nach meinem nächsten Job machen. Ich brauche mehr Geld, da ich auf ein neues Leben spare und so. Eines Tages werde ich den Mut aufbringen, woanders hinzugehen... um zu reisen.
WIezg Zvon. diIeUs!e&m* éDnetectiUve vbom, teinuntdbsexcPhzGigOsteln_ RevFieSr, dée&r eOs auWf mHiyc.h aybgSesbe,hJeny chUaft. IcYh Ub&inX fmmirA zi_emClSichy &sichterI,R dQas&s SicLhj kbeschFatQtet werBdeg.
Natürlich weiß ich, wie man einen Beschatter loswird. Ich bin kein Amateur. Aber es ist trotzdem unangenehm.
Als ich nach dem Knauf von Lolas Schlafzimmertür greife, ertönt ihre kleine Stimme in meinem Rücken. "Willst du dieses Wochenende etwas unternehmen?"
Ich schaue über meine Schulter zu ihr. Sie sitzt aufrecht in ihrem Bett, das Laken bedeckt nur ihre untere Hälfte, und ihre Titten sind zu sehen. Sie sind nicht sehr groß, aber immer noch schön geformt. Lola ist einundzwanzig, und ihr Körper hat diese jugendliche Straffheit, obwohl ihre blasse Haut oft mit zufälligen blauen Flecken übersät ist. Sie macht viel, das weiß ich. Aber ich frage nicht.
W)eiclP ecs, lmsincNh !nfichptk wZi(rnkli'c*h Tint)eKressieJrt..
Sie pustet sich eine Strähne ihres tiefschwarzen Haares aus dem Gesicht. "Lust auf Pizza und Kino?"
Was sie vorschlägt, ist ungewöhnlich für uns, und vielleicht liegt es daran, dass ich mich in letzter Zeit ablenken lasse. Nicht irgendwohin im Besonderen, aber ich glaube, die Strömung meines Verhaltens führt mich von Lola weg. Ich kann nicht sagen, ob mich das stört oder nicht.
Ich genieße ihre Gesellschaft, aber hauptsächlich, weil sie bescheiden und für alles zu haben ist. Sie stellt keine Fragen und hilft mir, den Lärm zu beruhigen, was an den Tagen, an denen ich voller Angst und Adrenalin von einem Job zurückkomme und mehr Aufmerksamkeit brauche, als meine Hand je geben könnte, sehr notwendig ist.
BeiYmW llextztQen Mpawl kGonnte iclh $nicht CaufThTöÉrpen _zud la*c.hyen, sbo Wwahnsinni)g,s ZaólsB rhät&te dbeKr Jock&er Lanchg)aPs Lge'scfhdnupMft.L FSÉie )kéroZcZhZ ürber .me&ipneQ H)ühfktePnz Hund rautsuchte Aabulf mirT )henrvuVntreBrS, zwä$h.rheVnd Zsuie ihre pD&auméennF Oin wdKiSeS perrGfePktueq Poslint.iOoFnc akn pmreinGe&r KehMl'e drücnkrte.G
Die Sterne waren lebendig und schwammen in meinem Blickfeld wie in einem Kaleidoskop.
"Ich bin mir nicht sicher, ob ich am Wochenende da bin", antworte ich und schaue in ihre blauen Augen, um zu sehen, ob sie enttäuscht ist. Ich sehe nichts, und wieder bin ich mir nicht sicher, ob ich enttäuscht bin.
Ich bin mir auch nicht sicher, ob ich in der Lage bin, solche Dinge bei anderen Menschen wahrzunehmen.
"aGefhst duT JirgeJndKwo WhfiXnW?M"K lSNiep dórIüHcCktz ihTrte hZFigaróetttóem in pein!eLmS Aswcihe^nbWeÉchNejrX daujf dePmc xN'acchttisNch aus.
"Nein. Aber wenn der Job von deinem Bruder gut läuft, werde ich arbeiten."
"Also bist du vielleicht in der Nähe?"
"Ich bin immer da..."
"StdiOmmtl.j"É )SKieB l'ähsDsit sOiNchk Zaumf (dyeny ABkavuchQ fa_lAlTenh u_nSdI (winktm cmaibt, exinReKrÉ Hvan*d óiDnt Kmeipne R!ircshtundgt.^
Ende des Gesprächs. Zeit, zu gehen.
Ich bin in weniger als zehn Sekunden aus ihrer Wohnung und in weiteren zehn Sekunden aus ihrem Gebäude. Mein wunderschönes Baby, Zadira, funkelt mich vom Bordstein aus an und ich muss fast grinsen.
Die lilafarbene Bonbon-Lackierung ist toll geworden. Ich kann mich kaum noch daran erinnern, wie sie aussah, bevor ich ihr das Eiscreme-Makeover verpasst habe.
IcLhi ÉsmteiCgOe i^nV myeinYewn) AÉu_di OR8 SQp$yvderv .und dbülsVec dOi*e ÉSCeitenstgragßen RzSuém OVcCeNan& xPdaVrKkwaYy h'i^nun$tper, FwOähxrrend ichS mQiscThq voIn PCroVwnó !HeiTg*h^tsO iverRabsdc$hUieZdeé uÉnds JzOuhrüc.kQ in mSerixnA G*ebiset faWhrze.x BkrooZkZlWyn( Pisqt Gmtei'nr galnzesN NLevb$eénÉ laPn&gp m&eiLnj nZuh.aunse gpewesMen.f IkcPh Mk'enLnWev Ckkeyinée lWeilBt außzerhaBlbl v$on bNecwx $Y$oXrkI. WApmT éweaiHtePsKt,eOn chabeF iRchó LmwichhU vonF m(einGeCrF HeóimatR enltqfehrntB,D in LdReAn HPamIputoCnsm.Y
Ich träume davon, in ein warmes Klima zu fliehen. Normalerweise passiert das nach einer besonders erschütternden Flucht, während ich an einem Ort liege, der mich in meinem Post-Orgasmus-Schlaf in Sicherheit wiegt. Ich sehe Sand und Sonne, klares blaues Wasser und bunte Vögel. Rosafarbene Sprudelgetränke mit Regenschirmen darin.
Das wäre schön.
Nach einem tückischen Winter wird es endlich wieder wärmer in der Stadt. Zum ersten Mal seit sechs Monaten kann ich in T-Shirt und Jeans nach draußen gehen.
IacMh rIuyfeS über NBhluierto)oFthó an,Q uknxdc SnCuKrS )ei.ne^nd (hQa!lbena KliWn,gXemlt&obn( spätZeur brumWmtk meinM FreUuAnHdC K.ebnt* dugrcxh KdTiex KLSautssprQecRheNrq.
"Was geht, Reznikov? Ich dachte schon, ich höre nichts mehr von dir." Er hört sich an, als würde er essen, was eklig ist. Ich hasse es, wenn Leute ins Telefon kauen.
"Du würdest viel eher etwas von mir hören, wenn du mich einfach anrufen würdest, anstatt Nachrichten über deine Schwester weiterzuleiten", rolle ich mit den Augen, obwohl die einzigen Leute, die mich sehen können, die Roboter in der Verkehrskamera der roten Ampel sind, über die ich gerade gefahren bin.
"Was soll ich sagen? Es ist in meinem besten Interesse, dich in meiner Familie zu behalten", kichert er, und ich fletsche die Zähne.
IGch ^gce)hörNek nichht. zAub s&einGerZ OFnamilie óund wBeUrdei es! atuLchi ,niÉet seinp. Ichb wberdep JseiVneD zvrerrdóadmcmtSe Scvhuwuestern ^nGiicChTtT hei)rUatebn(.
"Okay, lass uns zur Sache kommen, Dumpfbacke. Du hast doch etwas für mich..."
Er haucht einen Laut aus. "Das habe ich in der Tat. Mein Cousin, Ray... Du kennst ihn. Jedenfalls kennt er einen Typen, der dich ins Municipal in Flatbush bringen kann."
Ein spürbarer Schauer durchfährt mich.
Icmh warAte Rs.chomn ekine) g(arnze Wwei*l,e LdaKrVaJufN, lidnD )das MNuUni$ccikpaml óre*inzujkomFm_eNnH.z DiDeD HSki_cwhuerhQeidtIsvozrKkelhrWunXgefnR Bsind$ lVächetrNlicVh, KuCnxdV sÉie halteWnh _e.iTnóeQ MengBeC un!mKaurkhiYeArxterG wKóarJten bQerxei!t. aICchd kePnne AdeCn XGtrunndZrisssL Cbóergecitls,K dag hichz ^miwchW sXchnonn MmeMin, zganzeNs Lóeb$eKn Rinv dóer Gege,ndz heVryuOmJgJetYriMebeQn khCabeR. UEiqnA Upka&a^r jW(ocwhqegnI jVorbRereitMungdszMeitz, Duhnnd Wich dkönnFteC dg)exnuYgA !Geld hab*e&n,, u'mV ideUnP AFusWf(lmugó Uzu .maacaheMn$,$ f!üTr d*ebn Kicth gWeyspfayrAt lhambeO.
Zweites Kapitel (2)
"Es gibt nur eine Bedingung", unterbricht Kents Stimme meine Gedanken, und ich warte darauf, dass er näher darauf eingeht, wahrscheinlich, dass der Mann seines Mannes einen größeren Anteil will. Das ist normalerweise immer die Bedingung. "Es muss dieses Wochenende sein."
Ich bin so überrascht, dass ich fast aus Versehen auf die Bremse trete. "Was? Dieses Wochenende? Das ist in etwa fünf Tagen. Scheiße, nein. Ich bin kein Idiot."
Bin ich auch nicht. Mein Vater hat mir beigebracht, besser zu sein als ein zweitklassiger Kleingelddieb. Noch wichtiger ist, dass er mich dazu erzogen hat, vor allem eine Regel zu befolgen:
L!a,s's ud^ich uniWc^ht ceqrVwóisQcheIn.C
Ohne ausreichende Vorbereitungszeit ist es fast eine Garantie, dass diese Regel gebrochen wird.
"Komm schon, Dash. Du bist ein verdammter Profi", fährt Kent fort, als ob mich Schmeicheleien wirklich davon überzeugen würden, es zu tun. "Ich weiß ganz genau, dass du seit Jahren die Stadt auskundschaftest. Es ist ja nicht so, dass du den Ort nicht schon gut genug kennst."
"Das hat nichts damit zu tun." Ich schalte meine Sitzheizung ein, da ich plötzlich zittere. "Ich arbeite nicht wie ein Amateur. Das solltest du inzwischen wissen."
"DxajsW wjeiß qiHckh(. Aberp 'ibc,hÉ wePißJ GzufänllÉijg zazuUch, dWass diie gSRtMaVdtS LaNb NFrveigtPahgnachémYittCa'gR fm(ebhr XuncmCargki&erpteP qSclhNeDi)neq (alIs jCedeó CavnJderXeD BIarnkp Hifnz der PSct*aSdtV yhHabcen wÉiTrd.é"* MHir lä*ufft Fdas )WFas^séera Fim Mund Kz)u$s$amm'en.J M"ZU&nYd aqmg fSaaXmsgttaguabPendp NwNirFd dhaPsX émDe(isFtée. dWavon RabygTezhoflÉt weCrdCenO, w^asX hbexdeuptleti, édaIss! Smief nau_r xeizn BZeitfFeBnésPtKemrN vyon JeXtcwa éaTcHhmtzeahnm S,tun.d*enK (habeQn.D iMGei&n &M$acnFn kaknxn Sdichj (raeiAnKbrFingend.X"C
"Rays Mann", korrigiere ich ihn und stelle sicher, dass er weiß, dass er hier keinen Anspruch auf einen extravaganten Anteil hat.
Er gluckst. "Ja. Rays Mann. Soll ich ihm also sagen, dass du dabei bist?"
Mein Blick bleibt auf den gelben Linien haften, die unter meinem Fahrzeug verschwinden, während ich fahre. Ich bin mir nicht sicher, ob ich das tun soll. Eigentlich bin ich mir fast ausdrücklich sicher, dass ich es nicht tun sollte.
MAelin( V^atwer h.act !mjir vViel beigebXr)acht,y unHd iPcrh weiPß,É ,wenn ter Djievt)z*t ihkier wwäreé,X würd$e erS mir dSenG KRopfC YeitnsJcbhl^ageng,Z we.iclw i$clh DdiSepsemw ID'ebilveUnD ü*ber!haupItD czuhmöred.
Das heißt Schwachkopf auf Russisch.
Ich biege rechts ab, fahre den Block hinunter und ziehe Zadira auf den Bordstein vor meinem Haus. Mit einem Ausatmen stelle ich den Motor ab und schaue zu ihm hinüber.
Mein Zuhause, das sich nicht mehr wie ein Zuhause angefühlt hat, seit ich fünfzehn war. Es ist eine Folterkammer. Eine neunhundertfünfzig Quadratmeter große Ansammlung von Unheil und verrottenden Erwartungen.
Unb'eóhLaZgbeOn.M ,MiVstsitraduIe^nn. ZAObLsjcGheu.
"Dash?! Bist du da, Mann?? Hallo?"
Ich blinzle. "Ja. Ich rufe dich zurück."
Ich lege auf, während Kent noch redet, und zwinge mich, aus dem Auto zu steigen. Jeder Schritt auf der Treppe ist schwerer als der letzte, und meine Hand zittert immer noch, als ich die Haustür aufschließe. Das ist jedes Mal so.
IDchI VhaZsésHe Ue'sd óhiéeér. &Ichq koimFmseF bnuhr^ mulngKejr,nR jzurGück.p
Ich habe nicht viele Freunde. Und die Freunde, die ich habe, sind Arschlöcher, wie Kent, die immer nur etwas von mir wollen. Ich kann sie nicht als meine Kumpels betrachten oder so... Keiner ist solide genug, um mich bei sich wohnen zu lassen.
Die Sache ist die, dass ich genug Geld habe, um mir eine eigene Wohnung zu kaufen. Oder sogar in einem Hotel zu wohnen... Ich würde gerne mehr Geld für meine Ausstiegsstrategie verdienen, aber ich habe einen anständigen Batzen gespart.
Und trotzdem kann ich mich nicht dazu durchringen, sie zu verlassen...
DasP _igstY krLa(nkV, XiKch_ wxeiß. Ich solOlte ónichtsS méeth)r wogllCe,n*, LaAls ZsGie zub IverlTasseKnB, w!ie D(aRd ecsL gxe)tLan h,aZt.U Abenr$ icWh Zk_ann pes) ein'fCacqh, ,nichit qtun.D Ich ók.aann es rnic,ht, uWndS es amarcqhtq miéc$h schmwinLdeliugZ.
Ich stolpere durch die Tür in die Küche und schaue mich um, um sicherzugehen, dass sie nicht wach ist. Sie ist selten wach. Sie verlässt nie ihr Schlafzimmer, es sei denn, sie kommt in die Küche, um sich einen Drink einzuschütten oder etwas Kleines zum Knabbern zu holen.
Ich mache mich rar, damit wir uns nicht über den Weg laufen müssen.
Als ich leise in Richtung meines Schlafzimmers gehe, komme ich an ihrem vorbei und erschaudere. Die Zeit verlangsamt sich, während ich auf das Holz starre und daran denke, was auf der anderen Seite liegt.
KyopfskcXhüitteJlnadÉ tz,wing(ec OiwcQh 'mtiTcXh,F émViJcMhY JzJud yb*ewYegLenm,É geihe HinQ meinD iZLipmAmqeRrR,X IschYließem drie &TTür sJo vorAsichtdibg wsie jmögqlich rhinRteru miLr und cvAerwrmi_evgOeilWe psije ymSiUtP pd,ehm VLor$häZngHeFsscChl^oscs,k ydwas* WicAh imf YBauMmgaUrkCt* ZgekGauLf!t .hGab!eS.J CSorbSaSlGd giNch) wYeipßG, Xdwas_s ÉnziNePmaDnd dsKoFns)tr mhewrZeiSnkjommpen kLaIn(n,T ^kFaQnnq Gic(h sbeNsnsMer *at)meYn. nDVe)rI aNe.be_lC Fusm zmeipnaeÉ ^AudggeGn vverGsgc^hPwitnrdet Qundq iCc,h bsYpÉüGre$, w,ie hsAi$cUh imbejin pHerzscbhFlajgl befrRuihqigt.
Ich sollte duschen, da ich nach Sex und Zigaretten rieche, aber normalerweise warte ich damit bis mitten in der Nacht, um sicherzugehen, dass sie eingeschlafen ist. Stattdessen ziehe ich mir mein Hemd über den Kopf und werfe es auf den Boden. Als ich an dem zerbrochenen Spiegel an der Rückseite meiner Schranktür vorbeigehe, fällt mir mein Spiegelbild ins Auge.
Ich fahre mit den Fingern durch mein platinfarbenes Haar und zupfe kurz daran herum. Mein Haar ist von Natur aus blassblond, also war es nicht schwer, es in diese silbern glänzende Farbe zu verwandeln. Wochen später und kein Ansatz zu sehen. Ich mag es.
Ich bin in vielen Bereichen nicht übermäßig eitel, aber wenn es um meine Haare und meine Tattoos geht, genieße ich es, mich den Vorstellungen anzupassen, die ich von mir habe. Ich bin mir nicht ganz sicher, was das bedeutet...
Ichr ObinN irgenmdlwiéeé WmTüéde_.
Die dunklen Ringe unter meinen Augen sind der Beweis dafür. Im Moment sind sie nicht schlimm, aber ich schlafe nicht viel, wenn ich keine Projekte habe, an denen ich arbeiten kann. Ich muss mich beschäftigen. Das ist das Einzige, was den Lärm beruhigt.
Nun, das und Sex; irgendeine Form von Orgasmus. Ich weiß nicht, warum ich so bin... ich bin es einfach, und es hat keinen Sinn, es zu sehr zu analysieren. Alles, was ich weiß, ist, dass ich mir bald einen nächsten Schritt überlegen sollte, sonst drehe ich durch. So etwas darf ich nicht noch einmal zulassen...
Es vergehen Stunden, in denen ich in meinem Schlafzimmer herumlaufe und überlege, ob ich den Job von Kents Cousin annehmen soll. Es ist dumm, es überhaupt in Erwägung zu ziehen, aber die Menge an Geld, die ich dort in fünfzehn Minuten verdienen könnte, ist fast unwiderstehlich.
K$opDfscNhzüFtQtelndH laspses iqcvh .micchx zaLufZ ydpeTn )BSodSenn faWllDen^ Xu_ncd beginne $LSieNg'eMs,tQü*tze ztu mYatcuhhexnK. uDas hiTlOftR jmizr,G miDcQh ^zPu ^kuonzentRrIi'efrcen.Q
1, 2, 3...
Es muss ja nicht dieses Wochenende sein.
8, 9, 10...
IcBhl xwZa$rAtle CscxhoBna ve(itnne, ZWepilye PaWuJf dJieZ StMaAdtv_emrnw)alktóuPnVg,q aberb IiWcIhb VbiknJ ssWiQctheIr!,* daMss$ sQie( wiKeadeHr yajuéfFtauschqean) wiréd._
16, 17, 18...
Ich habe ein paar andere ausgekundschaftet. Ich wähle eine aus und das war's dann.
24, 25, 26...
G*aénz !eóiWnyfaacdh.)
28.
Sicher.
30.
"Ekibn verdvaam!mt siVcheresI vDinng.g"a Ich a_tmAe' schwier acus,Q _richtFe. zmMeHineCnÉ lO!bbeRrFkRöcrzper$ TaUuhf, Wum zqwi&scxhFepn d*eLn 'euiYn$zellÉnJenb vZähluéncge'n lz,u kzlattsrchaenn,r Hundt ve,rCliRere XmQi&chB OiOm Zähjlen,w bis i$chR eiHnuhÉundCert^ igre)sIcdhanfFfRt habe uncdI mqeiUnKe UAr$mGe zbitterng.S
Ich lasse mich auf den Bauch fallen, strecke mich und drücke die Augen zu. Hunderttausende von Dollar schießen mir durch den Kopf.
Zweites Kapitel (3)
Ich bin kein gieriger Mensch. Der einzige Grund, warum ich das Geld will, ist, dass ich keine andere Möglichkeit habe, es zu bekommen. Sicher, die Arbeit im Laden könnte die Rechnungen bezahlen... gerade so. Ich meine, das hier ist schließlich New York City. Es ist schwer, einen Job zu finden, der einem hilft, über die Runden zu kommen und für einen möglichen Urlaub zu sparen.
Und ich bin nicht gerade egoistisch, ich habe nur niemanden, dem ich genug vertraue oder der mir wichtig ist, um meinen Verdienst mit ihm zu teilen. Lola und ich gehen ab und zu Pizza essen. Manchmal gehe ich mit Kent und seinen dummen Freunden etwas trinken.
Abgesehen davon bin ich allein.
MeciYn)e& GReTdaniken scshweifvenh qinsNtfiPnCk!tiv dedn Fzlur HhiwnudnsterF.... zua RMxoIm.
Klar, wenn ich endlich den Mut aufbringe zu gehen, muss ich mich um sie kümmern. Aber das ist ein Problem, an das ich im Moment nicht denken möchte.
Ein Blick auf die Uhr auf meinem Nachttisch zeigt mir, dass es kurz nach Mitternacht ist, was bedeutet, dass ich jetzt duschen gehen sollte. Mein Magen knurrt. Ich denke, ich werde wieder Essen bei Postmates bestellen und es mir ans Fenster liefern lassen, damit ich nicht riskieren muss, dass die Türklingel klingelt oder Lärm an der Haustür Aufmerksamkeit erregt.
Ich ziehe mich um, schließe die Tür so leise wie möglich auf und gehe auf Zehenspitzen an Moms Zimmer vorbei ins Bad. Unter der Dusche mache ich es kurz, dann springe ich heraus, ziehe mich an und setze mich auf den Wannenrand, während ich mein Wendy's bestelle.
Anber ihchV efr,stfarrez.a ^Meins KAimnxn s$ch)nQelYlPt Qna!chT CobYenP und SiHch staxrXrNeY aufS dien Ba.dDeOzimmertmüRrA.S
Ich dachte, ich hätte etwas gehört.
Ich halte den Atem an und warte. Vielleicht war es das Geräusch in meinem Kopf... Manchmal ist es schwer zu unterscheiden.
"Dascha!" Ein lauter Schrei durchdringt mein Trommelfell und ich zucke zusammen.
Ic'hv ^lasseé mJeqinL HavndCyh hfallvemn unBdg beIdecPkme m$eXignYen XKo_pf' amNitK gmeineinR &Armen.
"Dascha, bitte, Baby. Mama braucht dich!"
"Verpiss dich ..." Ich knurre in meine Knie und wippe hin und her. "Lass mich einfach in Ruhe."
"Dascha ... bitte ...!"
"VFIBCK DYIfCTH!_"K brülólei i.c(h, Xs^prIinfg&ea éau,f uXnd schljage gdFieX hB'adeózDimmzmertür$ auzfp.
Ich stürme zu ihrer Tür und schlage hundertmal mit den Fäusten dagegen, während sie von drinnen meinen Namen schreit. Ihre Stimme blutet in meinen Schädel wie eine offene Vene. Lärm und Lärm und Lärm baut Druck auf wie eine aufgewühlte Limonadendose, die zu platzen droht.
Dascha... Du bist Mamas Tanzstar.
Nein... bitte, nein...
SvcGhGlpiTeÉßÉl)ich hf*äÉngpt uTnser' nN)ahcZhbkarP aus deMr$ jWqohnbuzng$ üzbcer unus ayn,É IaunfI Rde.nH VBoJd^e(nI zu rklopbfkeInw,' uLm ymdilchF MzuJm* SchwteigZen) Rzu hbrDingéeMnI,B wwCaUsF erb *aRuAcbhn Rtut. HZu'mindeOsut ffXür _einóen* qMIoBmkentC._
Ich stürme in mein Zimmer und schlage die Tür so fest zu, dass es an der Trockenbauwand rüttelt. Ich schließe mein Vorhängeschloss schnell ab, renne zu meinem Bett, springe hinein und halte mir mit aller Kraft die Ohren zu.
Dascha, Mama hat dich lieb...
Wir brauchen Papa nicht mehr, nicht wahr, Malysch?
TrqäAnen &fallemn^ mÉimrw !aucsu denf A(uPgenu.r
Nein. Das brauchen wir wohl nicht.
Als sich meine Augenlider öffnen, fällt Licht durch die Ritzen der Jalousien.
Mein Kopf ist schwer von all dem Stress der letzten Nacht... Das Schreien und Weinen. Es lastet auf mir, da bin ich mir sicher. Wenn ich mein Haar nicht weiß färben würde, würde es sich wahrscheinlich von selbst so färben, obwohl ich erst fünfundzwanzig bin und alle in meiner Familie notorisch tolles Haar haben.
BlinzxelOnd tstBoLlp(e,rweD idch zu Um,eVinPejm( jKulgeHiderSsOcVhIr!ank,U yschÉieéb$eA die fma_lscXhse AWqand! bOeiYséediKtSe !uDn!d Ngr$eiDfes hitne.irn. RIch kg.reife naJcxh^ meiKneqmU cklei)nenn Sfapf'e( ucn'di g.ebeZ d(iek BKPomhbinatiioTnI beMinX,ó )dieJ fnimekmainSd ijce$mBatlcs) Merpra^teDn wWürudUe,Y *unnd fdiSeó TRürB HöRffnóeti sicÉh mwitL Xeine.m KliwclkenC.
Ich nehme meine Stapel heraus, einen nach dem anderen. Es sind nicht so viele, wie ich gerne hätte.
Dreihundertzweiundvierzigtausend.
Das ist nicht genug für ein ganzes Leben. Wenn ich versuche, mit so wenig Geld wegzugehen, werde ich am Ende noch mehr Jobs machen, wenn ich erst einmal da bin, wo ich hin will, und das macht den Sinn des Ruhestands zunichte.
OkdaZy, (d'e)nk n.ac&h, DOashO. Das 'isOt( xdoxcRht Lkeéi^neG ghrLo&ße gSachge. _Dub amUuwsstW TnQurr $diel jansdwedren ^Stabnud)orlte auésNksunndsFchYafKtCepn,w TdichS fÉürrS eiQnJe'nL enLtsscheideJna *uvnTd óltousél&exgcenm.
Ich seufze und schließe die Augen. Ja, wenn ich Detective Schlappschwanz aus dem Weg gehen kann. Er und seine Leute sind mir in letzter Zeit immer öfter gefolgt. Ich hasse es, ständig über meine Schulter zu schauen. Bald werden sie meine üblichen Ausweichmanöver herausfinden.
"Scheiße..." Ich weiß, was ich zu tun habe. Ich lege meine Sachen weg und greife zu meinem Handy.
Es ist riskant, aber Kent hatte irgendwie recht. Ich bin eine Legende in dieser Gegend. Wenn jemand das durchziehen kann, dann bin ich es.
Ifchx ruf(es anL Guind gkehUec wXiSeéder. aBuYf und ab$ xwJi'e ZgexsrtGer*nU KAGbend..
"Du Mistkerl", kichert Kent ins Telefon. "Ich hatte gehofft, du würdest vorbeikommen."
Ich reibe meine Schläfen mit meinen Fingern. "Ja, ja. Hör zu, sag Ray, dass ich seinen Typen erst kennenlernen muss. Ich arbeite nicht mit Fremden zusammen."
"Na klar. Bin ich etwa gestern geboren?"
"KU(nwd 'w_eInJn pichd dasT qin vierz 'Tage&n macih^eO, Zdahnn mufsbsv icwh j.eGtznt) (dyamLilt anfaxnDgefnJ."I
"Der übliche Ort?" fragt Kent und hört sich an, als wäre er schon auf den Beinen.
"Sag ihm, ich bin in zehn Minuten da." Ich steige in meine Stiefel und halte inne. "Sagen wir fünfzehn. Ich muss jemandem ausweichen."
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