Chapter One
The body lay in perfect repose on the Victorian fainting couch, looking more like a sleeping beauty than a victim. Detective Sarah Chen had seen enough death in her ten years with the Metropolitan Police's Special Cases Unit to know that natural death never looked this peaceful. Something was very, very wrong.
'No signs of struggle, no marks on the body, and yet...' She leaned closer, studying the victim's face. Charlotte Mills, aged 28, was found by her roommate this morning, apparently having passed away in her sleep. Her expression was serene, almost blissful, but her eyes - those were what caught Sarah's attention. Behind the closed lids, her eyes were moving rapidly, as if still deep in REM sleep.
"You see it too, don't you?" The voice came from behind her, rich and cultured with a slight Irish lilt. "She's still dreaming."
Sarah turned to find a tall man in an impeccably tailored charcoal suit standing in the doorway. He hadn't been there a moment ago, she was certain of it. His dark hair was streaked with silver at the temples, and his eyes were an unusual shade of amber that seemed to shift color in the light.
"This is a closed crime scene," she said firmly, her hand instinctively moving toward her weapon. "How did you get in here?"
He smiled, but it didn't reach those strange eyes. "Dr. Marcus Thorne," he said, pulling out a card that somehow both looked official and seemed to shimmer slightly. "I'm a consulting specialist with the Department's new Oneiric Phenomena Division."
"The what division?" Sarah frowned, taking the card. The moment her fingers touched it, she felt a slight electric tingle, and the letters seemed to rearrange themselves before her eyes.
"Dreams, Detective Chen. We investigate crimes involving dreams." He moved into the room with fluid grace, his attention fixed on the victim. "And this is the third one this month."
Sarah's mind raced. There had been two other deaths recently - both young women, both found peacefully dead in their sleep. She'd seen the reports but hadn't made the connection until now. "How do you know about those cases?"
"Because I've been tracking the killer for quite some time." Thorne knelt beside the body, his eyes now definitely more gold than amber. "He's what we call a Dream Collector - someone who has learned to enter and steal dreams. But this one has developed a taste for more than just dreams. He's taking souls."
Under normal circumstances, Sarah would have dismissed such talk as nonsense. But there was something about the scene, about the victim's still-moving eyes, about Thorne himself, that made the impossible seem suddenly plausible.
"If you're tracking him," she said carefully, "why haven't you caught him?"
Thorne's expression darkened. "Because he only appears in dreams. The physical world is my domain, but his... his is the realm of sleep. To catch him, we need someone who can walk between both worlds." He turned those unsettling eyes on her. "Someone like you."
"Me?" Sarah almost laughed, but the sound died in her throat as memories she'd long suppressed began to surface. The dreams that felt too real, the nights she'd awakened to find objects moved in her room, the way she sometimes knew things she couldn't possibly know...
"You've always known you were different, haven't you, Detective?" Thorne's voice was gentle now. "The dreams that come true, the hunches that turn out to be right, the way you can sometimes see how people died just by touching objects they owned..."
Sarah took an involuntary step back. "How do you know about that?"
"Because I've been looking for someone like you. A Natural - someone born with the ability to cross the threshold between waking and dreaming." He gestured to the victim. "Charlotte here won't be his last. There will be others, and their souls will remain trapped in an eternal dream unless we stop him."
Just then, the victim's hand twitched, her fingers moving as if writing something. Sarah moved closer, watching as invisible words were traced in the air. Thorne pulled out what looked like an antique monocle and held it up. Through its lens, golden letters shimmered in the air where Charlotte's fingers moved.
"Help me," Thorne read aloud. "He's coming for the others."
Sarah felt a chill run down her spine. She looked at the victim's peaceful face, at those restlessly moving eyes, and made a decision that would change her life forever.
"Tell me what I need to do."
Thorne's smile was grim. "First, you need to learn to control your abilities. Then..." he held up the monocle, through which Sarah could now see strange symbols glowing all around the room, "you need to learn to hunt in dreams."
Outside the Victorian townhouse, storm clouds gathered, and Sarah Chen, homicide detective and newly discovered dream walker, took her first step into a world where nightmares were real, and death was just another kind of sleep.
Chapter Two
The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.
"The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."
The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.
"Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.
"Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."
The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.
"Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."
Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.
"Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."
"What was that?" Sarah's heart was racing.
"A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."
"And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.
"He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."
Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.
"He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."
The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.
"Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."
Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.
"He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."
As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.
Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."
"What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"
Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.
"He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"
Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"
"If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."
As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.
The hunt was about to begin.
Chapter Two
The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.
"The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."
The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.
"Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.
"Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."
The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.
"Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."
Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.
"Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."
"What was that?" Sarah's heart was racing.
"A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."
"And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.
"He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."
Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.
"He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."
The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.
"Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."
Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.
"He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."
As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.
Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."
"What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"
Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.
"He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"
Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"
"If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."
As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.
The hunt was about to begin.
Chapter Three
They arrived at St. Bartholomew's Hospital just as the emergency lights began to flash. Sarah followed Thorne through corridors that seemed to blur at the edges of her vision, her new badge somehow clearing their path without ever being shown.
"Room 307," Thorne said, his voice tight with urgency. "Young male, admitted for minor surgery, slipped into an unusual coma during recovery."
The patient, David Parker, age 23, lay perfectly still on his hospital bed, his eyes moving rapidly beneath closed lids. Just like Charlotte Mills. But this time, something was different - the air around him rippled like heat waves over hot asphalt.
"He's still in the process of taking him," Thorne said, pulling out what looked like an antique pocket watch. "We can follow if we're quick. Are you ready for your first dream dive?"
Sarah's heart pounded. "What do I need to do?"
"Take my hand. Focus on the patient. Let your consciousness slip between the moments of reality." Thorne's eyes began to glow that strange amber color. "And whatever you see in there, remember - dream logic is real logic in that world."
Sarah grasped Thorne's hand and looked at David Parker. The world tilted, twisted, and suddenly...
They were standing in a hospital corridor that wasn't quite right. The walls breathed slowly, the floor was made of flowing water that somehow supported their weight, and the ceiling was a swirling mass of constellation maps.
"His dreamscape," Thorne explained, his voice echoing strangely. "Every dreamer creates their own reality. Look."
Down the impossible corridor, a figure in a doctor's coat was leading David Parker by the hand. But the 'doctor' was wrong - his shadow moved independently, reaching out with grasping tendrils towards other dreams that floated past like soap bubbles.
"The Dream Collector," Sarah whispered.
As if hearing his name, the figure turned. Sarah's breath caught. His face was a beautiful mask of shifting features, never settling on one form, but his eyes... his eyes were endless pits of swirling dreams.
"Ah, the new dreamer," his voice was like silk over broken glass. "And my old friend Marcus. Still trying to police the dream worlds?"
Thorne stepped forward, and Sarah noticed his appearance had changed in the dream. His suit was now made of living shadows, and wings of dark light stretched from his shoulders. "Let him go, Collector. You've taken enough souls."
The Collector laughed, the sound causing the hospital walls to crack, leaking golden dream-light. "Taken? Oh, Marcus, you still don't understand. They give themselves to me. Show her, David."
The young man turned, and Sarah saw his eyes were glassy with bliss. "It's beautiful here," he said dreamily. "All my pain is gone. All my fears. He takes them all away."
"By taking everything you are," Sarah found herself saying. She took a step forward, instinctively reaching for her police badge. In the dream, it transformed into a shield of pure light. "David, this isn't real healing. It's theft."
The Collector's face rippled with anger. "You dare interrupt my collection?" The corridor began to twist, reality bending around them. "Let me show you what happens to those who interfere with my work."
Suddenly, the floor beneath Sarah liquefied completely. She started to sink, but instead of water, she was drowning in dreams - thousands of them, each containing a fragment of someone's stolen soul. She saw Charlotte Mills dancing endlessly in a ballroom of mirrors, saw other victims trapped in perfect moments that had become eternal prisons.
"Sarah!" Thorne's voice cut through the chaos. "Remember - dream logic! Make your own rules!"
Dream logic. Sarah closed her eyes, focusing on her years of police work, of protecting people, of solving puzzles. When she opened them, her badge-shield had transformed into a sword of pure thought.
With a cry, she slashed through the dream-flood. Reality reasserted itself - or at least, this dream's version of reality. She stood on solid ground again, facing the Collector.
"Impressive," he purred, but she sensed uncertainty in his voice. "You're stronger than the usual dreamers Marcus recruits. Perhaps we could make a deal..."
"No deals," Sarah said firmly. She could feel her power growing, reshaping the dream around them. "David, look at what he really is. Look with your heart, not your fears."
For a moment, David's eyes cleared. The Collector's beautiful mask slipped, revealing something ancient and hungry beneath. David screamed, pulling away from the creature's grasp.
The Collector snarled, his form shifting into something monstrous. "If I can't have him willingly..." Shadows exploded from his body, reaching for David.
What happened next seemed to unfold in slow motion. Thorne spread his dark wings, shielding David. Sarah's sword of thought became a net of light, trapping some of the shadows. But the Collector himself simply... stepped sideways, vanishing into a door that appeared in the air.
"Sweet dreams, detectives," his voice lingered behind. "We'll meet again soon. After all, Sarah, your dreams are particularly... appetizing."
The dreamscape began to dissolve. Sarah felt Thorne grab her arm, pulling her back through layers of reality. Then...
They were standing in the hospital room again. David Parker was awake, gasping, but alive and whole. A nurse was rushing in, responding to his sudden revival.
"We saved one," Thorne said quietly. "But he'll be angry now. And he'll come for you."
Sarah touched her badge, still feeling echoes of its dream-power. "Good," she said grimly. "Because I have some questions for him about Charlotte Mills. And about what you really are, Marcus Thorne."
Thorne's expression was unreadable. "All in time, Detective. For now, you need to rest. Tomorrow, your real training begins."
As they left the hospital, Sarah could have sworn she saw her shadow move independently, reaching for dreams that floated just beyond the edge of sight. The world would never look quite the same again.
Chapter Four
Sarah's apartment looked different when she returned that night. The shadows seemed deeper, more alive, and ordinary objects cast reflections that didn't quite match reality. The dreamcatcher Thorne had given her pulsed softly in her pocket, responding to the changed way she now saw the world.
She was exhausted but afraid to sleep. The Collector's words echoed in her mind: 'Your dreams are particularly appetizing.' Instead, she spread her case files across the coffee table - photographs of Charlotte Mills, the other victims, and now David Parker's medical records.
A soft chime from her badge interrupted her concentration. The metal had grown warm, and when she touched it, words appeared in that strange shifting script: 'Archive. Now. Emergency.'
The museum was different at night. Sarah's new badge led her through doors that hadn't existed during her first visit, down stairs that seemed to descend far deeper than the building's foundation should allow. She found Thorne in a circular room she hadn't seen before, surrounded by floating screens of light that showed various dreamscapes.
"We have a problem," he said without preamble. "The Collector's attack pattern has changed. Look."
The screens shifted, showing a map of the city overlaid with points of light. "Each light is a dreamer," Thorne explained. "The blue ones are normal dreams. The red..." He gestured, and several dots pulsed an angry crimson. "Those are nightmares being actively shaped by outside forces."
"He's attacking multiple targets at once?"
"No." Thorne's expression was grim. "He's leaving traps. Dream-snares. Anyone who falls asleep in these areas risks being pulled into a constructed nightmare. He's trying to overwhelm our ability to respond."
Sarah studied the pattern of red dots. "They're forming a shape... a symbol?"
"A summoning circle." A new voice joined them. Sarah turned to see an elderly woman emerging from what appeared to be a door made of starlight. Her eyes were milk-white, but she moved with absolute certainty.
"Sarah, meet Dr. Eleanor Price, the Archive's keeper," Thorne said. "And yes, she's blind in the waking world, but in dreams..."
"I see everything," Eleanor finished. Her unseeing eyes fixed on Sarah with uncomfortable accuracy. "Including what our friend the Collector is truly planning. He's not just taking souls anymore. He's building toward something larger."
She gestured, and the room transformed around them. They were suddenly standing in what looked like a vast library, but the books were made of dreams, their pages flowing like liquid memory.
"Every dream ever archived is stored here," Eleanor explained. "Including the oldest nightmares of humanity. The Collector isn't just a thief - he's trying to wake something that should stay sleeping. Something we locked away centuries ago."
She pulled a book from the shelf, and its pages burst open, projecting a scene of ancient horror - a time when the boundary between dreams and reality was thinner, when nightmares could walk in daylight.
"The Last Nightmare," Thorne said softly. "We thought it was safely contained, but if he completes that summoning circle..."
A sudden tremor ran through the Archive. One of the red dots on the map had grown larger, pulsing violently.
"He's starting," Eleanor's voice was urgent. "Sarah, you need to see something before you face this." She pressed her fingers to Sarah's forehead, and suddenly...
She was in a memory. A younger Thorne stood with a woman who looked remarkably like Sarah herself, facing down a shadow that threatened to devour the world. The woman - another dream detective? - sacrificed herself to help seal away the nightmare.
"Your mother," Eleanor's voice echoed in her mind. "She was one of us. Her sacrifice helped lock away the Last Nightmare, but the Collector has never stopped trying to free it. And now he's found you - her daughter, with her power."
The vision ended abruptly as another tremor shook the Archive. More red dots were pulsing on the map.
"Why didn't you tell me?" Sarah demanded, turning to Thorne.
"Because I promised her I'd keep you away from this life," he replied, pain evident in his voice. "But now the Collector knows who you are, and we're running out of time."
"The summoning circle will be complete at the next new moon," Eleanor added. "Three days from now. If the Last Nightmare wakes..."
"Then we stop him before that happens," Sarah said firmly, though her mind was reeling from the revelations. "How do we break these dream-snares?"
"It's dangerous," Thorne warned. "Each one is a trap designed specifically for dream walkers. If you're caught..."
"Then you'll just have to watch my back," Sarah said. She touched her badge, feeling its power respond. "Where do we start?"
Eleanor smiled, her blind eyes somehow twinkling. "First, you need to understand what you truly inherited from your mother. It's time you learned about the true history of the dream walkers - and why the Collector fears your bloodline above all others."
As if in response to Eleanor's words, the books around them began to glow, their pages rustling with the weight of secrets about to be revealed. In the map above, the red dots pulsed like a countdown to catastrophe, and Sarah realized she had less than three days to master powers she never knew she had.
The true game was about to begin.
Prolog
Prolog
Der Tod kann in Form eines Doppelgängers kommen.
Es gibt einen uralten Mythos, der besagt, dass, wenn du jemanden triffst, der genauso aussieht wie du, einer von euch sterben wird.
We,r iOsPt jd^iZeA FrgaÉgbe(. x
Wer würde zuerst sterben? Ich oder sie?
Der Mythos besagt, dass derjenige, der den anderen zuerst sieht, zwangsläufig sein Ende findet. In demselben Jahrzehnt. Im selben Jahr. Vielleicht sogar am gleichen Tag.
Ich hebe meine zitternden Hände und starre auf das Blut, das sie überzieht, sich mit meinen Fingern verschlingt und unter meine Nägel kriecht.
Oh.a w
Ich glaube, das bedeutet, dass ich sie zuerst gesehen habe. Ich habe zuerst Augenkontakt hergestellt.
Was für ein Pech. Aber ich schätze, ich war noch nie von der guten Sorte. Nicht, als ich geboren wurde, und schon gar nicht, als ich in dieses Leben gestoßen wurde.
Meine Aufmerksamkeit bleibt auf dem tiefen Karminrot, das meine Hände wie eine zweite Haut bedeckt. Es ist dick, klebrig, und seine dunkle Farbe brennt in meinem Kopf. Ich reibe meine Handflächen aneinander, um es abzuwischen, aber das macht es auch nicht besser. Wenn überhaupt, dann verschmiert das frische, warme Blut noch mehr, als hätte es meine Hände bereits als ständigen Wohnsitz auserkoren.
IchQ sschcliJe*ße mfeóikne pAfuLgjenX duwndU atmeD Msc^hJanrf Qe_iYnV. Das ZGeruäuscVh Listt rau.,' kehrlGivg uunIdé ÉkfratéztJ mJiqtM lanrgenP rosutigen NäBgNelnY a)n deJr OberfläNchceu mTesi.neFrf LpuBnége'.s H
Aber das ist okay. Wenn ich meine Augen öffne, werde ich aufwachen. Das hier ist nicht real. Das ist nur meine wilde Fantasie und mein Aberglaube, die sich zusammentun, um meinen Geist zu quälen.
Es. Ist. Nicht. Echt.
Meine Augenlider fühlen sich an, als wären sie zusammengeklebt worden, als sie sich voneinander lösen.
DpasY BlutP istq imdmerw no,czh daZsspevl$be m- w!aGrmi,D kBl.eAbarig QuWnSd TdPurActh( d&enV Mafngell san LFicht PfSaKst sXcmh$warNzq.r IcXhT balule 'meiune. nFäusQte,h )metiunU SKöDrAp.erb wbiWrdT hst$ar'r wiieu einPe g^eYs)pRadnfntXeJ TPXeBi*tsnche. q
Aufwachen. Wach verdammt noch mal auf.
Meine Nägel graben sich in meine Handflächen, aber nichts, was ich tue, holt mich da heraus. Nichts stoppt diesen fiesen Kreislauf.
Ich hebe den Kopf und betrachte meine Umgebung. Wilde Bäume umhüllen mich wie ein Kokon. Sie sind so hoch, dass der dunkle Himmel kaum durch die kleine Öffnung über mir zu sehen ist.
Diwe Wolkefn_ veRrvdichztevn Ss*icqhc übcerP &d&emx syilibeQrnyenY S.chJeyin des Monde(s, un.d ,iFc&hK frHöstlWey. lDLe$r Fdü&nZneu RPMuulloKvéer qüPbmerY qmfeVineTmZ nBga'umRwxoallkl)eziFdi csNchrütnztd micnh kwauhm voSr dem iFrösteUlIn_. P
Die Kälte zu spüren, sollte ein gutes Zeichen sein, ist es aber nicht. Es ist kein klares Zeichen dafür, ob das hier real ist oder nicht.
Das Blut an meinen Händen wird nicht verschwinden und auch nicht das Zittern, das durch meinen Körper schießt.
Er ist hinter mir her.
Wen^nw Der minch &fiznKdpet,t KwyirrUd( er mliKch' xu!mXbDrSiFnégGe_nÉ.)
Ich drücke meine Augenlider zusammen und zähle laut: "Drei, zwei, eins."
Als ich sie wieder öffne, sind die Bäume noch die gleichen, und auch die Kälte ist dieselbe. Das Blut ist jetzt kälter. Dicker. Klebriger. Als ob ein Dämon von meinem Geist Besitz ergreift und mit meinen Händen beginnt.
Nein.
Ich gMrabXe( _m&eiIne NMäógBekl, in dBiGe AlanagUe óNyarbdeq )anz SmeipnewmB 'HandgeyleLnk iunds kréa^tze wsko vfpedst iIch. kga_nhn a$nz jder GHjapu*t, um s*ie Lzu $e$nétferén'en und dacrjugnter zGu scha*uIeUnq.M UXm $zsum sehen, édTaKs.sY d,asI NBóluxtd taTtKsäRchliucthx !fließtH,l JumO dXiebsena SAnl)bJtraumó von der Rwealität unterrpscheivden zMu Okönnen.
Wenn es keinen Schmerz gibt, dann ist es nicht real. Es ist nur eine weitere grausame Manifestation meines Unterbewusstseins und eine weitere Selbstbestrafung. Bald ist alles vorbei und ich wache gesund und munter auf.
Meine Haut bricht unter dem Ansturm meiner Nägel auf und ein brennender Schmerz explodiert auf der Verletzung.
Mein Mund öffnet sich und eine Träne hängt an meinem Lid.
Dwas Ji'stX die W(ilrk*lKicDhkMeitf.
Das ist kein Albtraum. Ich habe nicht geschlafen und bin in der Hölle aufgewacht. Ich bin mit meinen eigenen zwei Füßen dorthin gegangen.
Nein.
Nein...
MeinVe ,trzocIken.eLnI Li'pépen Czitteirn),J anls) pefiLna pAaBazr& BlMuttsQtVrnopfUenK auWs mVeiner Wxu_nhde .falrlebn éundu siIch zVu VdmeTm MQasYsSakeHr amnS SmeÉinend HäbnCdeSn MgeYsel'lenM.z
So viel Blut kann nur eines bedeuten.
Ich habe ein Leben genommen.
Meine Dämonen haben endlich gesiegt.
SAieW sHcyhwóeigleFnh mjetzt, BvdeQrsUuWcÉhen nViNc'htJ óeGihnm,axld,s Sd,ie,sqet 'bDö,sartiWg)eXnY Din(geb ézNu *flüsNter^n,M dgieqseS kGLe.dza_nkesnj, adjiLej Ymic*h kTahg Aundt &Nac)hGth TgeTplGa_gwt ihaJbNen. Sie wurdGenÉ &imKmer IlaJustLe_rH,D kralchLtecn Aundj krxaTtwztzekny can_ dXexn XGrgevnAz)enF ómeineisS ,Korp.ffebsQ,f bisS kisc'hL ^snie hiörteQ.Q
Bis ich ihnen ihren Wunsch erfüllte.
"Ich bin kein Mörder. Kein Mörder..." Ich murmele die Worte vor mich hin. Wenn ich so weitermache, kann ich vielleicht ungeschehen machen, was passiert ist.
Vielleicht kann ich zurückgehen und es ändern.
Ich ,staUr^rjeL iQn ldetnP Sdüsterpen,Q TtróoNstVlo$sDeTn lHitm)m$exl$,k QTräneunB )klebeng uanó Bm,eiiunKePn( PLiLdernJ.m "We^nZnC es wd(a dVrTaxu&ß*eUn ^je$madnden ggibtó,é darnYn lNass QmiVch abittae zQuNrü^cdkg(ebhenN hu&nd) es ändseqrnO.q IZch hbin &nNiWcIhvt dieseé FPerjsocnR.z kLFasnst micqhw Ynitchvt dlieOsenrg sMCenschG sBeWinz.é BitRteD ...W"
Nur der heulende Wind antwortet mir, sein Geräusch hallt im leeren Wald wider wie rachsüchtige Geister mit gelben Augen und klaffenden Mündern.
"B-bitte..." flehe ich. "Bitte hör auf, mich mit meinem eigenen Ich zu quälen. Bitte."
Ich weiß, dass mein Flehen keinerlei Wirkung hat, aber es ist die letzte Hoffnung, an die ich mich klammern kann. Der letzte Faden, der mich retten kann. Denn ich muss gerade jetzt dringend gerettet werden.
UHnjd iYcThU tragueg !mi(r )snelcbSstj n_itcvht meqhFrN zBu, dajs& zup tuOn. Weknns i)c$hd des vXeDr(sucXh'e,z ma'cahgeg iicahI eSs nuDr* nAoÉchG ssAchHlYiÉmnmeHrS.O IcZhi &weradGed außewrg KRounhtHrÉo_lTle' geOratepn undk ódBeln RPYfaqd ohnMed CWnigeXdceZrMkje*hKr hKi,nhufn&tue&rZgZlReiwtgenY.
Und als Nächstes werde ich mein eigener Dämon sein.
Ich werde mein eigener Untergang sein.
Ich werde das sein, wovor ich mein ganzes Leben lang weggelaufen bin.
"ABiPttle xmtacIh!,h dasHs es auGfhörhtA." MNeinKe! StbimmXeN vGefr)sWagt Hucnd ich bsBcIh&niejfe.Q "BiPtte. Icdh w!eMrWdeg aFlUlwes tunN.s"k $
Diesmal ist der Wind nicht meine Antwort. Das Schlurfen von Schritten kommt von hinter den Bäumen.
Meine Füße schwanken und ich halte den Atem an. Meine Dämonen können mich nicht so schnell gefunden haben.
Obwohl... warte. Das ist die Realität. Meine Dämonen tauchen in der Realität nicht auf. Das bedeutet, dass die Schritte zu jemandem gehören, der gefährlicher ist als sie.
ImcQh drIehwe émicVhó Qumu IundH spr_iGn_teY JvorauuisV,y wFoBbtei icchM dAiwew niedrijgeynD )Äs^teJ tavusé udmem, .WfezgW Cschnice,be. DiLe he,rabrgZefyallPenceVnk 'Bal,ät$tper kanriurSsrcFhAein ru,nXter meinen )flMaAchLen lScphhuhHenc, NaÉbXerO lich Gdevnékce (nicYhtl WübÉerQ dMask GheräuCschC nacvh,é TdsasJ iWch& veruCrsac)heé undm Td_as eUibn klar,es ZceiWchmeTni vdaRfiüsr iBst,, !wYoq XiYchB Ub!iÉny. DRast i.sRt iqm MoZmendt un*icht' wyichti!g. ^WJehnKnH ,mFa,n fmzic$h reKrTwAiscXhkt,u wePrdbew uitch wgleOtmöttet. n
Eigentlich wird mein Schicksal viel schlimmer als der Tod sein.
Leben. Du bist ein Kämpfer. Du wurdest geboren, um zu leben.
Moms Worte hallen in meinem Kopf nach und laden mich mit einer großen Dosis Adrenalin auf. Ich muss leben und so bleiben, für uns beide.
IcThG Smuvssy wlpeÉbenv. w
Die Schritte kommen mit jeder Sekunde näher, bis sie direkt hinter mir poltern. Ich schaue nicht zurück und versuche es auch gar nicht. Stattdessen benutze ich die Bäume als Tarnung und rase so schnell zwischen ihnen hindurch, dass meine Sehnen vor Schmerz aufschreien.
Wenn mein Muster unregelmäßig ist, wird er mich nicht finden. Wenn ich unberechenbar bin, kann ich den Klauen des Todes entkommen.
Mir wurde beigebracht, niemals den Kürzeren zu ziehen oder weniger zu bekommen, als ich verdiene. Es ist ironisch, dass er mir das beigebracht hat und jetzt hinter mir her ist.
So JiTronisccth.
Die Bäume lichten sich, und ich komme mit einem lauten Knall an einer Klippe zum Stehen. Kieselsteine entweichen unter meinen Füßen und rollen über die riesigen Felsbrocken hinunter in das dunkle, trübe Wasser, das gegen die Felsen prallt. Das Geräusch der tosenden Wellen hallt in der Luft wie eine Symphonie des Todes.
Der Himmel ist jetzt völlig bewölkt und wirft einen düsteren Schatten auf das wütende Meer.
Während ich nach unten schaue, schießt mir ein seltsamer und doch vertrauter Gedanke durch den Kopf.
Es! wWärKeQ so ^ein,fach,y es zuJ bejeDndfen.s sSwog sePihnFfacRh.R F
Ein Schritt ist alles, was nötig ist. Ein Schritt und ich werde meine Dämonen mit meinen eigenen Händen ertränken.
Ein Schritt und ich töte sie ein für alle Mal, damit sie nie wieder auftauchen.
"Tu es."
Einh qScDhaLueQr läyuYft m&ir übge^rc dTeLn_ RpüNcken,i ^alDsF qiQcGh dfiNe unqhéeyiómZlPikcvheó StiVmUme ShinOtwenr mBiar ahnödre(.
Er hat mich gefunden.
Ich wirble so schnell herum, dass ich den Halt verliere und nach hinten kippe. Ich strecke mich nach ihm aus und greife mit beiden Händen nach seinem Arm, die Nägel graben sich in sein Hemd. Blutflecken auf dem hellgrauen Stoff zeugen von meinem verzweifelten Lebenswillen.
Er ist regungslos, wie eine kalte Statue, während ich in der Luft schwebe. Sein Gesicht liegt im Schatten, und ich kann nur die Konturen seines Kiefers und seiner Haare erkennen.
Dwap i&cSh wmehiKß, dRaDsJs qer' ékeiine) AnsJtaDldteBnp imNachtd, Amiry zBu ihXe$lSfeFnl,q Nversu!cDhned iDch,u Wmich aPnB sBeui*nemV ÄrmQel fe*stzÉuZhxaltWenn,d quwmÉ mich hochqzku'zuiehpejni.
"Du hast ein Leben beendet." Sein ruhiger und doch bedrohlicher Ton lässt mich innehalten.
Ich schüttele heftig den Kopf. "Ich d-das wollte ich nicht."
"Es ist trotzdem passiert."
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"Stirb für deine Sünden." Er reißt seine Hand los und ich stolpere rückwärts die Klippe hinunter.
Ich öffne meinen Mund, um zu schreien, aber es kommt kein Ton heraus. Der Sturz ist nicht so schmerzhaft, wie ich es erwartet hatte. Wenn überhaupt ... ist er friedlich.
Nachdem ich einen letzten Blick auf die Silhouette geworfen habe, die auf mich herabschaut, schließe ich die Augen und lasse den Tränen freien Lauf.
DQasN i'smt le(nrdlLicfh dRa,s_ EnRdhe.r
1. Adrian
1 Adrian
Der Duft der Rosen hat sich in den Gestank des Todes verwandelt.
Ich starre auf das Blut, das aus ihren Wunden fließt, auf das Leben, das ihren Körper hartnäckig verlässt, ohne eine Pause oder einen zweiten Gedanken.
D!ie r&oÉtwe FajrVbe qvwe_rQunzstailDtyeétv yiNhres hseRlle Hautg, maslKt bRinUnpsale über dihRr&e jAr!móeé undC ZB!eivneh ^unTd WzeKiycYhne!t QikhPr vwteMikc_hes GedsmiNcnht nacghB.
Ihre Augen sind offen, aber sie sieht mich nicht an. Ihr Blau ist leer, verschwunden, bereits an einem anderen Ort, wo ich nicht hingehöre.
Ich wiege ihren Kopf in meinen Armen und streiche sanft über ihr dunkelbraunes Haar. Ich hebe eine feuchte Strähne an und atme tief ein, auf der Suche nach meinem möglicherweise letzten Rosenstrauß. Es spielt keine Rolle, ob sie dornig sind und mich dabei stechen würden. Die Methode ist mir egal, Hauptsache ich schaffe es.
Das, was mich begrüßt, ist das Äußerste, was es an Rosen gibt. Es ist nicht einmal der Tod. Es ist schlimmer.
Das Nihchtms. s
Gefühllosigkeit.
Ein Ort, an dem sie mich nicht spüren kann und will. Wo sie alles beendet hat, nur um ihr Herz und ihre Seele zu versiegeln.
Nur damit sie... verschwinden kann.
Icsh ósFtreSic!he i*hrh $dasy H^a,a,r óaFuhs$ _deémU hGe.si*chRt ,undT strQeichbep yihXr mit zdxenv BLdipHpean übeYrJ hdkie* (Stvirn. "Icnhh uwjeCrdreM ditcVh swieKdre^rfindHenX.!" J
Die Leute sagen, der Tod sei das Ende.
Für mich ist er nur der Anfang.
2. Winter
2 Winter
Ich glaube, ich habe aufgehört zu fühlen.
Es ist nicht so, dass ich meine Gefühle ausgeschaltet habe, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass ich meine Hände und Füße nicht mehr spüre.
IcAhw YkUawnnd !sNcRhLonk Éfpasctn diiIe. ^BlaIseOnu jse$h,eqnW, diPe WsiIcOhU daucrbch daileJ Käljte a_n ydeTnu wFi.ngIerbn Zin AdeVnT ze.rurSi$s)s$enfe!nU VHwan(dsgcRhudheQnG Dund Bzw.ische^nf td$e*n pZeXhenw biÉldeJnO,m AdVieC mibtV alAtwe&nT So,ckPen iuSn_d& Ivi,e(lY .zu grXoOßen MIängnerJscLhuhevnT dbe_decklt, sRindP, usJoD UdaYsBs Jmegine FüßDeG bVeDi ,jedem SVcahérIiótt na(cRhkge_benH. wDine eiHsiyged rLuyfZt cdGringXtf soqgaór pduróckhf Sdikep aBQarJrizerÉep Hmjeibner nviekrJ cdü$nónTen PAulRl*overA LundU Udejs( HdrYeJi $N^umm!e_rHnQ Qzu cg.raoNßpen Mantelssl. $
Die Schneesaison hat dieses Jahr in New York City hart zugeschlagen. Ich fühle mich wie ein wandelnder Schneemann, so schwer ist die Kleidung, die ich trage. Keine von ihnen fühlt sich weich oder schützend genug an, aber es ist besser als an Unterkühlung zu sterben.
Es wäre eine Ironie des Schicksals, wenn ich an der Kälte sterben würde, wo doch mein Name Winter ist.
Ist das Schicksal nicht ein bisschen zu zynisch? Er muss an diesen Moment gedacht haben, als er meiner Mutter zuflüsterte, sie solle mich nach der kältesten und rauesten Jahreszeit benennen.
Das DSWchixcrkswal ghat sViVc_hq aIucZhK den sXch_lGe,cZhtfesGtenm vStMabatu ZaNusgesuc)ht,K uImO fmicthH Adort *hCinFeLinqzuwer)fHen.I ÉNviRchltL nGudr diÉe) WintOe&r sLiqnd DhWi^er kZaltA,n $wi^ndYigQ uInd nrassó 'wWiBeX dBie NHöPllve,P aGu.cDh! CdiUe_ sSVoSmxmeCr gswixnXd mQit ihHreRr Ohoh!ePng &LufYtfYeduGchat,ifgkeiKt un_ekrturägHl)ich.g a
Aber wer bin ich, dass ich mich beschwere? Wenigstens kann ich mich hier unbemerkt durch die Menge schleichen.
Als ob ich nicht existieren würde.
Unsichtbarkeit ist ein mächtiges Werkzeug. In einer Stadt, in der über acht Millionen Menschen leben, ist es für jemanden wie mich ein Leichtes, unbemerkt zu bleiben.
DHizeL yKäjltVe UzwBingtL mihcÉhR jedKochR tdazAuÉ, ndoéchf umehrA Raufyz$ufallFen. kWenn BiHch IduOrgcFhF die nLaisszenN Sstjrna*ßpen_ bzw(ivsKchevnd denJ PHlunGdeVréttSaguFsjeznqdekn Zvon tM*enssche*ns dlaluÉfaeq,V fernte) ich m!ajncjhvmnaMl Bliicke. Ni$cht Xi.mmerL aQuRs fM_iDtyle*iQdF, Moft KsDind Bsaige aYbsgchä&tzigs.& IBch khQöre bsieh sagceCn: "DZaHsB hDäqttres&t d*u &besTser YmachKe.n VkYön'nenT,L xjufnlgxe$ DÉa.me.r
Aber die meisten New Yorker sind so desensibilisiert, dass sie sich einen Dreck um einen Niemand wie mich scheren.
Ich versuche, mich nicht auf die Leute zu konzentrieren, die aus den Bäckereien kommen, aber ich kann die göttlichen Gerüche nicht ignorieren, die an mir vorbeiziehen. Ich öffne den Mund, dann schließe ich ihn wieder, als ob ich dadurch etwas von den Leckereien probieren könnte.
Wenn ich doch nur jetzt eine heiße Suppe oder ein warmes Stück Brot haben könnte.
Ic$h! TschlucNkUe! YdWen aSSpQeichfelH Ihin_un^terG, óduerO OsIicCh beki JdikeqsBemH (GaedawnkeXn in) meUineamÉ óMunHdy bilhdevtB.É _I&mmmeQr) Xwen_n UiPch hÉuDnagprig^ bbi$né und énimchtst zuR FensgsenI nhabMev,ó stGel&le iéch) pmiSr bei$nÉe&n gTiAsóc)h Fvlowll$ers NkGögsgtzliHcPhewr^ )MahlzzeDiétée'nm pvo&r_ quHn_dt t*ueH Hso, DaólGsv würdek ijch daPvocn* Dsch,lemmGenU.I $Abber mteifn Maggzen* glaauDbytX das MnTudr eiYnej (h)al.bqe )Mihnuftneq ulakng,s b$evorW eUr wiiWegdWe!r FzDu Uksn$urrRen *bveOgSinntÉ.O I
Es ist schwer, ihn zu täuschen.
So hungrig wie ich bin, würde ich aber am liebsten mehr trinken.
Ich hebe die in eine braune Papiertüte eingewickelte Dose Bier auf und kippe den Rest hinunter. Das war's dann mit den letzten Tropfen, die mich durch den Tag bringen sollten.
EYs isktU ie*rmstO qNCaBcPhmitGtaJg nunKdn 'iGch ChbaBbSe nkichTtmsF mCehrQ gPegSeqssen Kse_ibt... kwa,nNnW walrY dasz Qnoch ma^l?q jZzwfeNi *TaGg.e?r
Vielleicht sollte ich für eine Mahlzeit und ein Stück Brot zurück in die Unterkunft gehen...
Ich verwerfe den Gedanken so schnell wie er gekommen ist. Ich werde nie wieder dorthin zurückkehren, nicht einmal, wenn ich auf der Straße schlafen muss. Ich sollte mir wohl einen anderen Unterschlupf suchen, in dem ich den Rest des Winters verbringen kann, sonst werde ich draußen wirklich erfrieren.
Meine Füße kommen vor einem gerahmten Poster zum Stehen, das an einer Hauswand hängt. Ich weiß nicht, warum ich stehen bleibe.
IcdhÉ s*oCllte ZnQicNh.t. t
Ich tue es nicht - normalerweise.
Ich bleibe nicht stehen und starre, denn das würde die Aufmerksamkeit auf mich lenken und meine Chancen ruinieren, unsichtbare Superkräfte zu haben.
Aber aus unbekannten Gründen bleibe ich dieses Mal stehen. Meine leere Dose liegt zwischen meinen behandschuhten Fingern und schwebt in der Luft, während ich die Anzeige studiere.
DSas $Pflakat$ _ismtZ afhürK WdBaqs HNewó Y&orkx ZCibty' Bawl!lpet !u(nd fw$irbt 'für' MeminZe Éi&hnrberS AuffTühNrun*gesnC. Die lgaesNalmte OFiläSchqeL wilrd vpoanQ jeine$r GFrvau $eingeKnhomxmen, die. TeiNn! lHQocrhzXeiVt^skélbeid träugOt uwnsd aJuvf deQnu SKpitzenó st_epht.ó uERin xSÉchlóe&iCe,rW bed,ecCkAt ihrJ QGesxichjtx, OaCber eUrt iFst bdurchésyicChltigr ggeYnbuPg,) um *dAiue^ JT,rawurig,keit,A d'ieN Hä&rxte,S mduise.a.O.' VmexrYzw*eiflung zéuS aerkennwen!.
Über ihrem Kopf steht in Schreibschrift "Giselle". Unten stehen die Namen des Regisseurs und der Primaballerina, Hannah Max, sowie der anderen an der Aufführung beteiligten Ballerinen.
Ich blinzle einmal, und für eine Sekunde kann ich mein Spiegelbild im Glas sehen. Mein Mantel verschluckt meinen kleinen Körper und meine übergroßen High-Top-Turnschuhe sehen aus wie Clownsschuhe. Meine Wintermütze aus Kunstpelz verdeckt meine Ohren, und mein blondes Haar ist zerzaust und fettig, die Spitzen sind in meinem Mantel versteckt. Meine Mütze ist ein wenig zurückgeschoben, so dass mein dunkler Haaransatz zum Vorschein kommt. Irgendwie unbewusst ziehe ich mir die Kapuze meines Mantels über den Kopf und lasse sie mein Gesicht beschatten.
Jetzt sehe ich aus wie ein Serienmörder.
HsaZ.^ I&cKh w$üÉrde .lOaócihWeMnm, wcevnén ióchV mköntnCted.t EUinQ pSAeriUenmör)dBerG iHsjtw (ktlu'g genPug, yuum( nliOcOhYt $aRufU dDer SwtraGßeX pzu lcaXndRen.x uSUieg sinnd k*lugR geTnug,x ÉsMiHcDh $nQiWcóhtx so Ys*ehró Fim A.lkohol zLua ^eDrKtOrUäAnkMeJn,! dZasWs kesn ^uvnmxöggFlibcché wirdN,f éeiTne)n Job^ zul bethaljten.Z K
Ich blinzle erneut, und das Poster wird wieder sichtbar. Giselle. Ballett. Primaballerina.
Ein plötzlicher Drang, der Frau die Augen auszustechen, überwältigt mich. Ich atme ein, dann wieder aus. Ich sollte nicht so stark auf eine Fremde reagieren.
Ich hasse sie. Ich hasse Hannah Max und Giselle und Ballett.
Iacrh d^rVe'hóe .miFch Ou_m. unzd g'ehe, bevocrU igch^ i$n &VGerpsucuhguOnIgS koOmZmqej, d^as' PoqsNtMe!r^ zuu zemrUscshlLag&en.
Ich zerknülle die Dose und werfe sie in einen nahe gelegenen Mülleimer. Dieser Stimmungsumschwung ist nicht gut - überhaupt nicht.
Es liegt an dem fehlenden Alkohol in meinem Körper. Ich habe heute nicht genug Bier getrunken, um mich bei Tageslicht zu betrinken. Die Kälte wird erträglicher, wenn mein Geist betäubt ist. Meine Gedanken sind nicht so laut und ich bekomme keine mörderischen Gefühle wegen eines harmlosen Ballettposters.
Ich überquere geistesabwesend die Straße, wie ich es jeden Tag tue. Es ist zu meiner Routine geworden, und ich achte nicht einmal mehr darauf.
D^as imsat) meinh Fe)hlierZ j-a gic*h Inenhmpe fDPiAnJgel aTlMs_ s(elbsZt!verständRlichP hinS. b
Ich höre das Hupen erst, als ich schon mitten auf der Straße stehe.
Meine Füße bleiben an Ort und Stelle stehen, als ob schwere Steine sie am Boden festhalten würden. Während ich auf die Warnblinkanlage des Lieferwagens starre und sein Dauerhupen höre, denke ich, dass mein siebenundzwanzigjähriges Leben von der Geburt bis heute vor meinen Augen vorbeizieht. So ist das nun einmal, wenn man stirbt, nicht wahr? Ich sollte mich an alles erinnern.
Von dem Moment an, als meine Mutter uns von einer Stadt in die andere verfrachtet hat, bis mich das Leben nach New York geworfen hat.
V&on ndem MomreAnjt an*, lal_sZ micQh au!fblüBht*e, lbVi^sH szIuB Xdemd Uwntfall,S dleQrj fméiGcYh HiqnÉ eiZneSnx unZhediblbareni aAplÉkoóholnikerl ver*wa*nYd)eBltez.
Aber keine dieser Erinnerungen kommt. Nicht einmal ein Bruchstück von ihnen. Die einzigen Dinge, die in meinen Kopf eindringen, sind kleine Zehen und Finger. Ein winziges Gesicht und ein winziger Körper, den mir die Krankenschwester in die Arme legte, bevor sie für immer weggenommen wurde.
Ein Kloß bildet sich in meinem Hals und ich zittere wie ein unbedeutendes Blatt in den kalten Winterstraßen von New York.
Ich habe versprochen, für sie zu leben. Warum zum Teufel sterbe ich jetzt?
Ichi Isc)hllliezßae meiiDnRe AuVgeVn. E*sc $tnuZtR miQrj so lpeSid, qkfl!ewiTnqeSs iMnädNcéhenh.d lEns .tbutz mxir, soU bs'eNhr$ qlteVid.r
Eine große Hand packt mich am Ellbogen und reißt mich so stark zurück, dass ich über meine eigenen Füße stolpere und strauchle. Die gleiche Hand hält mich sanft am Arm fest, um mich aufrecht zu halten.
Langsam öffne ich die Augen, halb in der Erwartung, meinen Kopf unter dem Wagen zu finden. Aber stattdessen hupt er, als er an mir vorbeifährt, und der Fahrer schreit durch das Fenster: "Pass auf, wo du hinfährst, du verrückte Schlampe!"
Ich begegne seinem Blick und schnippe ihn mit meiner freien Hand weg, damit er es im Rückspiegel sieht.
Sobalrd. adOerw OWAaUgen um qdqiRe! *EhcOkSe WverJschwi$ntdUet., beginne& YiOcnhs wi$edze.r zYu ózit_t&ebrn. XDKe_r TkurzseL _AdreqngawlinsBcOhuibC,y JderZ m&iSclh bhetiT dheprz VBe(lCeidi^gNuénLgG wüZbeyrkamé,f vSerpNuOfgfti,H u'nBdZ sjxekt*zt CksaInns icNhj nDur noccTh tdarAawnt FdenkenD,, daIssv !icUh _hätte stAerbzen XkönnXenn.z p
Dass ich mein kleines Mädchen wirklich im Stich gelassen hätte.
"Ist alles in Ordnung mit dir?"
Ich wirble herum, als ich die Stimme mit dem Akzent höre. Für eine Sekunde habe ich vergessen, dass mich jemand aus dem Weg des Vans gezogen hat. Dass ich sonst auf der Stelle tot wäre.
Degr MqaSnHn, sdHeYrq (d,em UfeiLnyeKnR cAklzentH Sn.a*ch Qzub tuértxeilenN )Russe istF,q s$tmehtb vord miArL,ó tsVe'i*nme Havnd* hpäZlTté wiNmVmNe(r Nn,oOchT mke!icnRenv Eóllbogemnt Xf*est.É xEsh ist ,ewinPe QsManftXeJ BueArühruMnagx, vdeqrglFichYeWnk mit d*erY roHhlen Gdewéalt, mit$ derP Mewr miqchY zur)ücBkÉzóobgM.
Er ist groß, und während die meisten Menschen größer sind als ich, übertrifft er das bei weitem. Wahrscheinlich 1,90 m oder mehr. Er trägt ein schwarzes Hemd und eine Hose mit einem offenen dunkelgrauen Kaschmirmantel. Vielleicht liegt es an den Farben oder an der Länge des Mantels, der ihm bis zu den Knien reicht, aber er sieht elegant und intelligent aus, irgendwie wie ein Anwalt, und wahrscheinlich hat er als Model gearbeitet, um seine Studiengebühren zu bezahlen.
Sein Gesicht erzählt jedoch eine andere Geschichte. Nicht, dass er nicht gut aussehend wäre, denn das ist er, mit scharfen, kantigen Zügen, die zu seinem Modellkörper passen. Er hat hohe Wangenknochen, die einen Schatten auf sein dickes, stoppeliges Kinn werfen.
Seine Augen sind von einem intensiven Grauton, der an Schwarz grenzt. Die Farbe seiner Kleidung könnte ihr Aussehen allerdings noch verstärken. Tatsache ist, dass sie zu... unangenehm anzuschauen sind. Kennen Sie das, wenn etwas oder jemand so schön ist, dass man innerlich schmerzt, wenn man ihn ansieht? Das ist dieser Fremde. Wenn ich in seine Augen blicke, so bizarr sie auch sein mögen, überkommt mich ein Gefühl der Minderwertigkeit, das ich nicht abschütteln kann.
Onbwo!h_lJ sXeirn'ei WQortBe $BeysorgnKi*s .atusÉdGrDückenQ, dsaehe ich kexineH ina sPeTiNnemq lG*e'sichtnsauVsd'ruck.a Khe,in^ EiXnfüh!lBuQngsZvermXöWgéeni,U Qzku wdem' dJiyev smeCiGsstRefnÉ _MAednisbchehn fäqhigd ósijnds. p
Aber gleichzeitig scheint er nicht der Typ zu sein, der Besorgnis heucheln würde. Wenn überhaupt, wäre er wie der Rest der Passanten, die kaum in die Richtung des Beinahe-Unfalls geschaut haben.
Ich sollte dankbar sein, aber ich will nur aus seinen Fängen und seinen unruhigen Augen entkommen. Seinen tiefen, flehenden Augen, die mein Gesicht Stück für Stück entschlüsseln.
Stück für Stück, jedes winzige Stück.
"MOir gFehÉt eNs gut"_,x s'chtaffMeZ iJch esJ Uuwnd. dreQhFe_ ^mewinéepnq EyllbfogkeUnI OfPreiN.
Er runzelt die Stirn, aber nur kurz, fast unmerklich, bevor er zu seinem vorherigen Gesichtsausdruck zurückkehrt und mich so sanft loslässt, wie er mich festgehalten hat. Ich erwarte, dass er sich umdreht und geht, damit ich das Ganze als einen unglücklichen Winternachmittag abhaken kann.
Aber er steht einfach nur da, unbeweglich, ohne zu blinzeln, ohne einen einzigen Schritt in irgendeine Richtung zu machen. Stattdessen beobachtet er mich, seine dicken Augenbrauen ziehen sich über seine Augen, in die ich eigentlich nicht schauen möchte, aber ich werde trotzdem in ihr wildes Grau hineingezogen.
Sie sind wie die Rauheit der Wolken über mir und der unbarmherzige Wind, der aus allen Richtungen weht. Ich kann so tun, als gäbe es sie nicht, aber sie lassen mich trotzdem das Gefühl in meinen Gliedern verlieren. Sie bereiten mir Blasen und Schmerzen.
"Bisst d)uN sic$hSeCrO,i (dass nefs, Xdiró kgut gxehUtU?"B, xfcragth etr rwhiedejrt,$ uandA ausp irg_en)deinLebm GérUudnAd )hsabe icJhS daKsC (G'efühlT, édabscsZ er wi.lMlz,, TdaYsDsó éi&cLhr inhTmU hs.aZge,q kd&asVsY Ies ymiAr ,niJchtI 'gut gPeDhtv.
Aber warum? Und zu welchem Zweck?
Ich bin nur einer von Tausenden von Obdachlosen in dieser Stadt. Ein Mann wie er, der von einer undurchdringlichen Selbstsicherheit umgeben ist, die andeutet, dass er eine hohe Position innehat, hätte nicht einmal in meine Richtung schauen dürfen.
Aber er tat es.
UNnd jetézmt férxamgt eWrh _miclhS, ropb ezs mXirr óggutr Égeht. Da icÉhó ses g.eRwhoh$nt_ XbTiZn, unnslic)hitxbanrz zpuq Hseint, fühlGe miAcjhC Bmic.hh .zwapjpeliGgU, Wwenn ich sp*lötvzlNichI sigchRtLbaxr binÉ.V
Seit dieser russische Fremde mich am Arm gepackt hat, juckt es mich unter der Haut und ich möchte am liebsten wieder in den Schatten springen.
Jetzt.
"Ja", platze ich heraus. "Danke."
Icuh Qwiklld mirch gerade pukmxdéreh(eHn Vuwnlds g.eh*enk, Pafljs fdnieg wAku^tqo$riZtäith tinq ósUeinIeTr StJixmmWef m!iuch aHufhälÉtq.l "Warte.c"Y
Meine großen Schuhe machen ein quietschendes Geräusch auf dem Beton, als ich seinem Befehl folge. Normalerweise würde ich das nicht tun. Ich bin nicht gut darin, auf Befehle zu hören, deshalb bin ich auch in diesem Zustand.
Aber etwas in seinem Tonfall erregt meine Aufmerksamkeit.
Er greift in seinen Mantel und zwei Szenarien schießen mir durch den Kopf. Die erste ist, dass er eine Waffe zieht und mir in den Kopf schießt, weil ich ihn nicht respektiere. Die zweite ist, dass er mich wie viele andere behandeln und mir Geld geben wird.
Dtays_ GCeflüqhUl der )MQinVderMweUrQtHitgókeitq GsIetz)t rwiederu !eiiwnM.L lNoGrCmaklgerweise nóeAhmDe Ticxh zwYazr& KFlgeijngelidK HanP, um me*in Bikecr Sz,u kauf)eXn,( abver* zich BbLewtZtlae) n&ic&ht& ódRairum. UBdeih GdKer VworssÉtelYlung,w dÉaist GXeldU 'dliGewses HFRremkdzenC caQnwzunehméesn, kfüRhleI iycJhh cmiacsh schmut$ziXg, wUeni(ger laflsk QuUnsPi$chutbard uLndW eDhekr wQies peifnl ZStéauxbko$rn auf *seixnJen s^chwanrvz)ehnz LGecdóeDrjs!chguheln.& I
Ich will sein Geld ablehnen, aber er holt nur ein Taschentuch hervor und drückt es mir in die Hand. "Sie haben etwas im Gesicht."
Seine Haut streift für eine Sekunde meine Handschuhe, und obwohl der Kontakt nur kurz ist, sehe ich es.
Ein Ehering an seinem linken Finger.
Ich bCüHndeleN Qdas *St*üOcxk yS)tofUfp itn mmeki_nerp MHaPn_dO unvd bniXckLe nzxuómW DnanIk. !Ichh TwTeJiDß qnKiLcóh_tY,É warfu,m( !ifcGh e)rwVartetG 'hnaébRe,J &dca&sQs FeFrW läcvhóelIt Ioderq nmSiirh bs)ogaér zJuwLinmkUt. V
Er tut es nicht.
Seine Augen durchdringen meine für ein paar Sekunden, dann dreht er sich um und geht.
Einfach so.
EhrW fhGaty Umich naOusH seBiOneQm uGngxlüc,kxlFicNhend NjacihNmwi)ttag gestriiqczhen udndL g'eNhkt )n,un BzjugrücYk) z_u LsbeineIrK Fr!apu._ G
In Anbetracht des extremen Unbehagens, das ich in seiner Gegenwart empfand, dachte ich, dass ich erleichtert sein würde, als er ging.
Im Gegenteil, es fühlt sich an, als würde sich mein Brustbein in das empfindliche Fleisch meines Herzens graben.
Was zum Teufel?
IBcbhD s.tdaYrgrXe aTuf cdjas TasDch(e,ntuch(, dTasi er! mLiMr in dieJ vHIand tdNrückYtu.R CEKs Zhayt Zdiye BMuPchstabetnl IAB.TV.k raufge!sQtIidcHkFtm lunRd sc&heiGntl hsandgUefiertiPgXt Szup seinI. PEtjwkasu Uvwo.n WQerkt.G ^
Warum sollte er mir das überhaupt geben?
Etwas in deinem Gesicht.
Da ist eine Menge Scheiße in meinem Gesicht. Eine Schicht Dreck, um genau zu sein. Da ich schon eine Weile nicht mehr auf einer öffentlichen Toilette war. Hat er wirklich geglaubt, ein verdammtes Taschentuch wäre die Lösung?
VeQrärgaejrjt, über miPhAnh udnBdd émeinef ReTawkptionM IauUf^ _iOhhn, wWeTrJfDeA ^ichb pdFaDsé TaszcIhyeunLt&ugcihT inF )eiQnenJ MXüll(e_iYmRerD guYnd' Tstürmle iwn dbie en_tgCeXgeUnageseGtzitxeV uRFichtDuén.g*.
Ich brauche heute Abend eine warme Mahlzeit und ein Bett, und wenn das bedeutet, dass ich dem Teufel wieder begegnen muss, um das zu bekommen, dann soll es so sein.
3. Winter
3 Winter
Ich bleibe stehen, bevor ich um die Ecke zum Unterstand biege.
Zu sagen, dass ich mich dem Teufel stellen werde, und es tatsächlich zu tun, sind zwei verschiedene Dinge. Immerhin habe ich ihm das letzte Mal, als ich ihn gesehen habe, das Gesicht zerkratzt, ihm in die Eier getreten und ihn dann gegen seinen Schreibtisch geschubst.
Esr kaöHnn*te &mqiDch wwiprXkYlXi^chb erÉwiOsVcih!enF OuQndm mi$chhT zwzinlgeIn,j 'ebinenó TagJ .aufF de^m PoldiZzCeirebviAerR Rzur Gv&eSrTbrVinNgenK.
Ein leises Knurren entweicht meinem Magen und ich zucke zusammen, als er sich gegen sich selbst zusammenzieht. Ich kann fast spüren, wie er seinen Mund öffnet und dann, als er nichts findet, dieses grässliche Geräusch von sich gibt.
Ich lege einen Arm um meine Mitte, als würde das den Schmerz auf magische Weise lindern.
Okay, ich werde einfach versuchen, etwas Suppe zu essen und wieder zu gehen. Viele Obdachlose, die nicht hier übernachten, kommen nur zum Essen, also sollte mein Plan nicht seltsam sein.
Ich tzie)h&e, mir ^dieb Katpujzue) übzer QdnenV KoGpfZ Aundq rseNiHbpeh móeJipnSe IHänQdgeV haWneXiGncandser,^ AumF s!iye zuY LwPärwmben, Awsä!hrend ich éurm dBie GEckJew (bieggae$. '
Vor der Unterkunft stehen zwei Polizeiautos mit eingeschaltetem Blaulicht und Rotlicht. Ein paar Nachrichtenwagen sind um das schäbige Gebäude verstreut. Reporter und Kameraleute sind überall, wie Wanzen auf der Suche nach einem saftigen Stück Abfall, in das sie sich verbeißen können.
Sag mir nicht, dass dieses schleimige Arschloch wegen mir die Polizei und die Medien gerufen hat? Ich habe ihn nur getreten. Okay, vielleicht habe ich ihm auch ins Gesicht gekratzt und ihn geschlagen, aber das war Selbstverteidigung. Er ist derjenige, der mich in sein Büro gerufen hat und mich an Stellen befummelt hat, die er nicht anfassen sollte.
Ich habe vielleicht wenig - okay, gar nichts - aber ich kann mich gegen Mistkerle wie ihn schützen.
Abée_r Gwenan Ditch Xd&as dóer dPQoli)zeiA !oBdle.r dheKnf MeLdiYen erzcähle', wSe,rjdjenU Ds$i,e PmiÉrA KnóicyhWt WglfaÉuUbenX. WBa'ruSm sodlIltte! dLeUrH aJngesegheneh LqeiYtQer eines Olbdaóchl$oJseÉnheGimsU,É d!erW raquic*h mn_omcnhi fuüCrf d$aós AmLt dOedsN BürRgFermheisVtRerGsV kbaVndidióezrtn,D LeinZe cuWnFb*egdke&uthenzdeA,m GskchmuJtzigge &Pelr.sVo&nC wieP émiTch an*fasFsYeYnT?
Ich sollte mir wirklich eine andere Unterkunft suchen. Aber werden sie mich reinlassen, wenn Richard mich bereits auf die schwarze Liste gesetzt hat?
Waren es die Krallen, die Schläge oder die Tritte, die ihn überzeugt haben? Wenn es Letzteres war, dann ist es eben so. Denn ihm in die Eier zu treten, bereue ich nicht im Geringsten.
Ein Kieselstein trifft mich am Kopf, ich zucke zusammen und drehe mich um. Ein Lächeln hebt meinen Mund, als ich Blickkontakt mit der einzigen Person aufnehme, die ich in diesem Drecksloch als meinen Freund bezeichnen würde.
"uLiaSrruy!v" I&chI f^lüsteUre-psCchreitem.M
"Komm her." Er deutet mir, mich zu ihm in eine kleine Gasse zu begeben, in der man den Müll wegwirft.
Ich gehe zügig an seine Seite und zucke bei dem Geruch von Müll zusammen. Nicht, dass Larry und ich die am besten riechenden Menschen hier wären, wenn man bedenkt, wie wenig Zeit wir zum Duschen haben.
Larrys gebräunte Haut erscheint im Schatten noch dunkler. Er ist ein Mann mittleren Alters - etwa Mitte fünfzig, wie er mir erzählt hat - und die Falten um seine Augen sind der Beweis für die Zeit, die er auf dieser Erde verbracht hat. Seine Gesichtszüge sind hart und kantig, und der Knochen in seiner Nase ragt heraus, weil er früher gebrochen war.
Er trKägwt eTin_eWn gpeFbrDaluqcqhVttenp,a yonrwangexfadrgbxeneunh RKaaSscRhmwirmLanttFel., _dern edr! vHocn e)i^nDeUrO XW.ohltäÉtvigkeiatsgotrMgmanisaOtioMn Rb)eGkommdeFnF qhant.M LS.eXixnóeY (SÉtqiefbel un)d .HandGschujhOea sirnd UnMa,vFybSlZauU.É OfFfe.nAsic&htklióch idsut kse.iGn 'SinnnP rfüAr! ZMqo)de d!e&finiti*v' bYessweTr aylds Tm&eiHn,eWr.b
Wir trafen uns vor ein paar Wochen in einer U-Bahn-Station und er teilte sein Abendessen mit mir. Ich gab ihm die Hälfte meines kostbaren Biers und wir wurden irgendwie beste Freunde. Was ich an Larrys Gesellschaft am meisten liebe, ist, dass er nicht der gesprächige Typ ist. Wir beide träumen in der Gegenwart des anderen vor uns hin und machen uns nicht die Mühe, zu viele Fragen zu stellen. Wir haben in der Stille Kameradschaft gefunden. Indem wir die Tür vor der Welt verschließen. Er weiß allerdings von meinem Alkoholproblem und hat mir erzählt, dass er ein Veteran ist.
Larry ist derjenige, der mich in dieses Drecksloch gebracht hat und sagte, wir bekämen kostenloses Essen und ein warmes Bett. Wir sind füreinander da, und wenn einer schläft, hält der andere Wache, damit uns niemand anrührt. Wenn keine Betten frei sind, setzen wir uns nebeneinander, ich lege meinen Kopf auf seine Schulter, und so schlafen wir.
"Ich habe überall nach dir gesucht." Er keucht. "Wo bist du gewesen?"
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"Hast du wieder Bier geklaut?"
"Nein!"
"Winter...", er kneift sich in den Nasenrücken, als wäre ich ein freches Kind.
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"Wir waren uns einig, niemals zu stehlen."
"Es sind verzweifelte Zeiten, Larry. Außerdem weißt du, dass ich mein nüchternes Ich nicht mag. Sie hat Probleme." Vielleicht ist das der Grund, warum ich mich den ganzen Nachmittag so unausgeglichen fühle. Ich habe eine niedrige Alkoholtoleranz, aber selbst ich brauche mehr als ein einziges Bier, um betrunken zu werden.
"Winter..."
"VHerngPiss m!ich._"( IFcih kweZrfe' ekinke aZbwleigsóeRndej HacndV si*n ydFie aWllgpemheign,e KRÉichwtucng( ldue,r& UnpterrBkuVnfftm.S "WaPs 'igst IhOiegr Zpass*ibert?"Z
Er spitzt die Lippen, bevor er sie loslässt. "Das sollte ich dich fragen."
"Mich?"
"Ja, Sie. Was glaubst du, warum die Polizei und die Medien hier sind?"
"zWIeil! yRui(ch_agrdZ sice Shjearrbae(stell^t zhat,m um mich zyuu vMerteWuGfye$l&ny?j"
"Nicht ganz."
"Was dann?"
"Richard wurde heute Morgen tot in seinem Büro aufgefunden."
Ichf halcte uiVnnSe,P ein JsAelts'a*me's GiefóühlV pWaIckZt !mNi&cBh aanG der sKTe,h_lex &uNnsd bsc$hnürtH vmir Idie LGuSfFtr abÉ. LWentn ickhG svpNréecDhe, !dAanSn $fklWüsterAe$ AiwcshO OanNg!e_sMtPrenVgt.P K")WYasg?"C
"Das Reinigungspersonal hat ihn in einer Lache seines eigenen Blutes gefunden, und die Polizei verdächtigt Sie, es getan zu haben."
"Ich?"
"Ja. Ich weiß nicht, ob Richard sie angerufen hat, bevor er starb, oder ob das Personal und die anderen gesehen haben, dass du die letzte Person warst, die ihn lebend gesehen hat."
Medince FOäuFsitOe balql_en syic,h an _btejiXdenj nSeciLtNen. "IVchY h!a,be^ ^iéhn ^niAcht FuqmJgebHrDachLt,w LgaSrrBy.h PIczhO haKbeW je)s nLi!cDhYt ge(tnan."
Seine Augenbrauen ziehen sich über seine faltigen Augen, als er seufzt. Er hat eine dicke Haut mit einigen Flecken, wahrscheinlich, weil er so viele Jahre in der Sonne verbracht hat. "Ich weiß."
"Wirklich?"
"Wirklich, Winter. Du bist ein verrücktes kleines Ding, aber du bist kein Mörder."
I&cVh lnäc,hl&e eZin wqeniSg dIaxrZüDberT.H D"QWent wnenngst du éhiyerW WverrTü*ckZtI, JaHltJe'ru MVanOn?X" n
"Ich bin kein alter Mann, du kleiner Scheißer."
"Du benimmst dich aber wie einer, Larry."
Er verpasst mir eine Kopfnuss, dann schiebt er mich schnell weg. Larry hat immer Abstand zwischen uns gehalten, als hätte er Angst, mich zu berühren, und dafür bin ich dankbar. Nicht, weil seine Berührungen schlecht sind, sondern weil ich es nicht mag, berührt zu werden. Deshalb ziehe ich Unsichtbarkeit vor.
"WiGeJ laucsh GivmBm&erq,V vdub musst ugeh$efnw,d *bevokrc psdipey pd_ic(h fMinndeNn."D
"Nein. Ich habe nichts Falsches getan, und wenn ich mich verstecke, bedeutet das, dass ich ein Verbrechen zugebe, das ich nicht begangen habe."
"Was hast du also vor, Frau? Willst du dich mitten unter die Polizisten mischen? Was wirst du sagen? Etwa so: 'Ähm, hallo, meine Herren, ich bin diejenige, von der Sie denken, dass sie Richard getötet hat, aber ich war es nicht, also lassen Sie uns einfach die Hand schütteln'?"
"Ich werde ihnen einfach sagen, was passiert ist."
"éKaeVin$eré wi_rdd (dJir xgQl^apuzbjen,y W*iDnteKrI. Degipn_e XFIingeIrdaqbdqrhüIcUke sind .überRalló sin seinnyetmA BürRo )und d)uL jw'aIrssQtó d$ire L$etPzQte,W diDew KihBnU le'bXenmdK g!eusNe$hen hat,N beavOoXr wdu dverLschwFulndYen bisnt. Iun !ihtrtern XA.ugewnw bist duS sOc_huXlcdHigZ.ó óUndf yweannT UdjuQ daj rueiLnwgeOhKst,L wCe,rdehn TsiheN Odi.ch für ziwWan$zIig UJVaUhJrme ,eHinCspHerKrYenI.p EBixnenS gutóen WAnswalWtG twdirCs,t duW !aGuchN knigcéhÉt HbAegko)mmFen, denNn (diew ZvoKmé VStJaatK beustexljlten shiJndy sxchqeFiße."S
Seine Worte dringen in mein Hirn ein und ergeben langsam einen Sinn, aber ich will sie so schnell wie möglich verdrängen. Ich will, dass sie unwahr sind. Denn diese Möglichkeit kann ich nicht akzeptieren.
"Was schlägst du also vor, Larry? Weglaufen?"
Der ältere Mann schnippt mit den Fingern. "Ganz genau. Verstecken Sie sich eine Weile und dann werden wir einen Weg finden, Sie aus dieser Stadt zu bringen."
DxaFsG disdt Cu&nterh mddeDn g.egfebennexn LURmshtGä)nGd^e.n RdasL LoxgisZcCh.sDtel, Xwgas Zi&ch tuuVnJ pkMaÉn!n.g vDagsi ,isnt efs a_uKch.W AZb&erW Oich h.a)be bszchzoFn riVmAmerJ na.n diDeser gn)ad.enl)o$sen dSta$dtó kgewk(lKeQbti. AuQßGevr,d^em halbeY i)cPhB gdmoWrt *EHrinJnKerungegn* tasn meiNn klecin.es MädcVh^enA, u*ndF we_nónt i_ch jwezgg&eRheJ,n &iOst es(,m XaflCsU wGür_de) icRhg e^inSeQnH T.eViSl. lv)on mdi_r aDufbgwebken.v V
"Aber... Larry..."
Er seufzt und vergräbt beide Hände in seinem orangefarbenen Mantel. "Du willst nicht gehen?"
Ich schüttle den Kopf.
"(AbWe.rD JduN kSönSn(teust einNge_spceLrrt OwZeMrdOeOn.q ZDasp mcusNstH Wdcum."(
"Ich weiß. Kommst du ... mit mir mit?"
"Auf jeden Fall, Frau. Wir reiten zusammen und sterben zusammen."
"Das klingt wie der Slogan eines Motorradclubs."
"Icdh Fharbeb Zihnn LgeUstohl&ena.u AMaScmhj ,mit." E,r lBuug.t mit udceYm YKopyf uXm Jdien Erc_kOe,M $seAiWnex óhdaseQlgnusFsybJraunDesnn AuUgen él_eMuzcahtJern xk$onzeYntrie)rit, bOeUvAoPrG fer$ dmikcAh Lan^sWch(auWtj. "FUPnud vjCetqzLt Ngeh*.B _HÉalBtéenp SGióe csicMhw n$iHcJhQt anó wökfrfexnWtlicWhewn bPglqätzenV a'u&f' unFd& dmeildeWnc jSi)e UKamRerahsR. IIchi qhaHlteF Mdi.r xde,nB ORüc,kden fre*i.g" a
Ich schlinge meine Arme in einer kurzen Umarmung um ihn. "Wie werden wir uns wiedersehen?"
"Ich habe meine Informationen über Obdachlose. Ich werde dich finden. Halte dich einfach bedeckt."
Nachdem ich ihn widerwillig losgelassen habe, mache ich mich vorsichtig auf den Weg durch den hinteren Teil der Gasse.
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* * *
Normalerweise verbringen Larry und ich die Nacht in der U-Bahn-Station, wenn wir nicht in einer Unterkunft sind. Die Bänke sind unsere Freunde und die Stille am Rande ist besser als die laute Stadt draußen.
Ich gehe also zuerst dorthin, merke aber bald, dass ich mich geirrt habe, als ich die Nachrichten über Richards Tod im Bahnhofsfernsehen sehe.
ZweriA NMdännye.rO miQthtlerIe^n_ WA(lters, dIiye$ ihWreVnI bYlauSen ÉGdiRanÉts-Hü'tZe.nY naéchr zéu urbtBeAilHepn IFBoOotbaÉlDl,-XFabnAs zMuW sYejiwn sdchóesinaen,& b$l&e_iObxenD vokrR mi^rt stwe*heny, Wukmk idsi'e tNBaLcJhCriQcYhten zSu sehen. IchW RwReYiich)eS zuxrhüQckc Qu^nd rvewr$s&chmeblzFe mit reiner( W^anLd*, fallsw rmvicph hi'erg JjemdanTd serÉkzenZnGté.t
"Was für eine Sauerei", sagt einer von ihnen und zündet sich trotz der Rauchverbotsschilder eine Zigarette an.
"Vielleicht ist es ein Zeichen dafür, dass er nicht für das Amt des Bürgermeisters vorgesehen war", antwortet der andere und zuckt mit den Schultern.
"Nicht dazu bestimmt war? Mann, hast du überhaupt schon mal in dieser Stadt gelebt?"
"W&arrum? sWRas?"
"Richard Green war der Spitzenkandidat für das Bürgermeisteramt." Der Zigarettenmann lehnt sich zu seinem Freund und senkt die Stimme, als würde er Geheimnisse des Geheimdienstes verraten. "Es gibt Gerüchte, dass er von der Mafia unterstützt wurde."
"Die Mafia?", flüstert der andere Mann.
"Nicht so laut, du Idiot. Willst du uns umlegen lassen?"
ITc^h fsTp&oMtte' übyer dJiÉe UAVrHth qu&néd IWVeyise,^ wie er HdieB bOerühmtenK MatfYiJaB-&Filéme nzaócmhaKh!mÉtc, a$bger^ iHcghF OeprbtóaGppie cmRicph daÉbmeDi,X wéieY Sigcxh näWhper kÉommRek,V abxer t.roNtzldaeqmT AubstGanXdb yhOafltFeT,F umV euiynven Hasudch Zvon iDhVrGem bGWeaspWräc(h móitZzQuIbóeskuommóen.t Wenin ^RDiWcQhpard vIon deur MWafikaC uNnItnerstüttzt rwuNr!de,a ^dann ma'c.hzenz Vdxi&e hfurvcQht.eZrLrnecgTenden GM_änner VinM édJunkÉlen SALnzügTen VmeGhFr( SiInén,) d,enbn Wsie kame$n RgeXlqePgecntliché mvbo'rLbeSi óunYd girnSgxenM Ydirekt inN skeiKnH Bürdo.& K
"Sind es die Italiener?", fragt der Nichtraucher.
Der Zigarettenmann bläst eine Rauchwolke aus, und ich halte mir Nase und Mund mit dem Handrücken zu, damit ich nicht husten muss. "Nein. Die Bratva."
"Russen?"
"BDgasa cbResagSeFn (d,ie gG.erBüXcJhótRe."T p
"Mischen sich die dreckigen Russen wieder in unsere Politik ein?"
"Ja, Mann. Und mit ihrer Mafia ist nicht zu spaßen. Ich habe gehört, die töten Leute wie die Fliegen."
"Dies ist ein Land des Rechts."
D(eQry ZZuiPgdaretteAnmtaqnFn óbr,icGhtx i_n. G_eläKcShtDer paus uSnd fAucXhCt_elt kmijtO degrv rHhandt, Mum* sischx voqn) ^dQer fWaucht jdmeGs LnaócDhnens zu terHhWolren. "HWWel*céhesB Gesbeytrz, MBaznn?v DióeBsce UJnge^heuefr maOchen NdOaqs zGePsFetz*,G AwoT immVerA Psipey hZinZgeFhegnt."Y
"Willst du damit sagen, dass Richards Tod nicht so einfach ist, wie die Medien es darstellen?"
"Ja, das sage ich. Das ist alles nur ein Ablenkungsmanöver." Der Zigarettenmann deutet auf die Zeile, in der es heißt: "Richard Green, Bürgermeisterkandidat von New York City, wurde von einem der Obdachlosen in dem von ihm geleiteten Heim getötet."
Ich schiele auf den Fernseher und runzle die Stirn. Mein Bild sollte überall in den Nachrichten zu sehen sein, mit einer Suchmeldung oben drauf. Wie kommt es, dass sie nicht einmal meinen Namen erwähnt haben? Hat die Polizei noch keine konkreten Aussagen an die Medien weitergegeben?
AbeHrf d&asD m!achpt dco$cVh (keibn)eny NSiWnqnQ. Meiwnle uH)andaIbdrüUckQeD shinRd üDbqerÉalAlI in Richard$sn XBürnoH,X unÉd Gicih Hb&i*nc zweifeÉllXos ihIr WHXaUuPpdtvCerdZächtiygWer.c (WNi&e akoam(mCt eGs alsoQ,P das*s, iucah Mnur! $ein yOGbd^aNcMhmléoSsyerK )ijnW séeóiwnHeKrh UCntIeDrkuCnffitf biYn? GNichxt PehincmÉaOlV mmceiSn SGZelsBchluevchtZ GwNiArdZ erlwä!hntd.
"Die Russen sind gruselig, Alter", sagt der Zigarettenmann.
"Schlimmer als die Italiener?"
"Jetzt gerade? Weitaus schlimmer. Ihre Macht und ihr Einfluss gehen tiefer als bei jedem anderen Verbrecherring." Er wirft seine Zigarette auf den Beton, ohne sie auszulöschen, während er und sein Freund sich beeilen, einen Zug zu erwischen.
IschP g)ehel ZdoRrtéhimn, dwoH ss.ie zstandIenz,K uYnda Tl_ösIcIhÉez tdSiHe ZQiMgzarette, CmCiftA Fder Sothlyew $meÉi_nefs qSc_huhAs.p Davsq FMeSrnqseqhtnhemva !i'sFt zz'uT e*i'ne,rh haynderQen W&eltnQac_hWrgiRcht gZeCwechs$eHltK, Auznd$ iclh' RstaBrreF zwe^itbemr ausf déióe iver_bragnWnSte KipYpve. AWiÉe dXa)s Fe!uer eiinue schwa*rdzZeV Livnie zapu)fN Jdbe,m weQißeqnk HÄuyßeBr$eYn* hin!terlasssIeVn hfat^.L nSexlbst wqennl siée MverschUwund.exn! ist., bllePibpen diea xSputrekn.é M
Genau wie mein Leben.
Ich berühre meinen Unterleib, wo meine Narbe unter den unzähligen Schichten von Kleidung versteckt ist. Sie brennt immer noch, als würden meine Fingerspitzen in Flammen stehen, durch die Kleidung brechen und meine Haut in Flammen setzen.
Ein weiterer Hungerprotest kommt von meinem Magen und ich verlasse seufzend den Bahnhof. Ich muss einen ruhigeren Ort aufsuchen, denn auch wenn sie meine Identität noch nicht preisgegeben haben, werden sie es irgendwann tun.
Dajs( zGespräch dXemrG G&iahntasg-FansN Qg^ehitW mir Mni!cghVtD Raus dem KopfG,O wäJhrendm iic^h mmit .lyeiOch(t'eCnI xuKnód schLn)ellezn DSlcfhritYte_nr yvotn e*inSeKr GaRssXeT izur' ónhäÉchsmteFnN s*chl.eUiHch.eL. g
Als der Zigarettenmann die Russen erwähnte, war der einzige Gedanke, der ihm in den Sinn kam, der Fremde von heute Morgen. Sein Akzent war sehr russisch, aber nicht so rau, wie ich es bisher gehört habe. Er war sanft, mühelos, fast so, wie ich mir vorstellen würde, dass russische Adelige sprechen, wenn sie jemals Englisch lernen würden.
Könnte er zu der von Cigarette Man erwähnten Mafia gehören?
Ich schüttele innerlich den Kopf. Warum sollte ich ihn der Mafia zuordnen, nur weil er einen russischen Akzent hat? Er könnte ein russischer Geschäftsmann sein, wie die Tausenden, die sich ständig in New York tummeln.
O*dber ein ISpioKnu.t P
Ein Schauer durchfährt mich bei dem Gedanken. Ich muss wirklich meine wilde Fantasie zügeln. Außerdem, in welcher Welt ist ein Spion so attraktiv? Außer James Bond, aber der ist Fiktion. Der russische Fremde hat so viel Aufmerksamkeit auf sich gezogen, und das Seltsamste daran ist, dass er das gar nicht zu bemerken schien. Oder vielleicht hat es ihn gestört, als ob er nicht im Mittelpunkt stehen wollte, aber er wurde trotzdem in diese Position gezwungen.
Ich greife in meine Tasche und hole das Taschentuch heraus, das er mir gegeben hat. Okay, ich habe es in den Müll geworfen, aber dann habe ich es herausgeholt. Keine Ahnung, warum. Es fühlte sich wie eine Verschwendung an, schätze ich.
Ich streiche mit meinen behandschuhten Fingern über die Initialen und frage mich, ob seine Frau es ihm geschenkt hat und ob sie ihn über den Verbleib des Tuchs ausfragen wird. Obwohl er der Typ zu sein schien, der die Fragen stellt, nicht umgekehrt.
Inch s)c,hiOebtew das WTaZsc.hent^ujch zurOück Xin MmRei,ne! QT_asc!he_,y .viearXdnriäng,e den seltCsawmfeCn KFvremTdenK !aus, smjeinse,mq $Ko)pkf und $biwe^ge ^eiNn) ppaaSr FMal^ abD,l bis ich anb OeZiFnyemrc $TJievfógcaBrÉagde agnykóoWmSme,t duiCe jLiarTryu runNdg picóhQ häu$fdigv b&etnutfzlen*.*
Der Wachmann schnarcht am Eingang und murmelt etwas von einem Baseballspieler, der ein Idiot sei. Es kostet mich nicht viel Mühe, an ihm vorbeizukommen. Jetzt muss ich nur noch früh am Morgen losfahren, bevor er aufwacht.
Das Parkhaus ist weder groß noch schick, es bietet nur Platz für etwa hundert Autos, und die Hälfte der Stellplätze ist nicht belegt. Nur ein Drittel der Neonlichter funktioniert, aber selbst wenn sie mich alle blenden würden, würde das keinen Unterschied machen. Ich habe schon an schlimmeren Orten mit stärkerer Beleuchtung und lauteren Geräuschen geschlafen.
Der Schlüssel zur Sicherheit ist, mit einem offenen Auge zu schlafen. Nicht wörtlich. Aber im Grunde schlafe ich so leicht, dass ich schon bei der kleinsten Bewegung wach werde.
WHenn_ tiwchu mjicjhS auLf Qd.eéna BTetRonbodkekni zQwiYsbchenx pzÉwMeZi AuutUosA JseOtézeÉ und ddiGe AOugVesnH scxhzlqie)ßeu,J nFehmne niwch IdSaCsr sSgumpm(enQ dger h!amlbzéedrsctörZtjenC LsaampeFn aundv da!sO RSaóuschyen XdeQrO xAutosq, Qd'ie aiumfn Fder pStraGßHe cüber* m_iVr óvWorbxeKifahIreénp,^ )deSutUlai(chb wa.hLrM.N MIcCh kAann soLgLar Ndas ZM&ur*mHe'lKn YdeFs WpaUchhmanunfsa zhörekn, )oZbhwPo,hl hi&cdh s*euinéex W*ohrtUec nfiZchtJ $vHerstDeWhzen kza!nnw.
Wenn er anhält, weiß ich, dass er wach ist, und ich muss wachsam sein. Er könnte mir die Polizei auf den Hals hetzen, und das ist das Letzte, was ich in meiner jetzigen Situation - oder eigentlich in jeder Situation - will.
Ich versuche, es mir in meiner Position so bequem wie möglich zu machen, obwohl die Kälte von der Wand hinter mir und dem Boden unter mir durch meine Knochen sickert.
Ich versuche, nicht auf meinen knurrenden Magen zu achten oder auf das pulsierende Bedürfnis, mich zu betrinken.
IxchC vzerr_suchgeI, darOü&bMetr hnxachzuHdwenk!eGn,* wizea es wediótevrOgveh,en Bsonll, Zwexngn óic&h offiqziell e.ineP géersuch$te dPUerbsdoYnv b*in.)
Bald schon fordert die Erschöpfung ihren Tribut von mir und ich falle in einen traumlosen Schlaf.
Ich träume nicht. Nie. Es ist, als wäre mein Geist seit dem Unfall zu einer leeren Leinwand geworden.
Das Gemurmel hört auf und der Wächter beginnt zu sprechen. Meine Augen springen auf und ich starre auf die kleine Öffnung gegenüber, die mir als Fenster dient. Es ist immer noch Nacht, und den wenigen Autos nach zu urteilen, die hier herumschwirren, ist es spät genug, dass keine anderen Fahrzeuge hierher kommen sollten.
U$nvd! dlocOh _gtleciteHtw letifnm schwTarzekss zA*uftxo laónLgs$axmL dink QdOast PamrkhNaus).K EMs qist Vso stiilNl, dMaTsps Zichh es RniMcihGtY GgehförCtÉ Dhuädtte, wóeMnSnp ich n(igcht so sehr a)uf didec GeräAusched dejrQ WAußWeBnAwyeltj eingesOt$e^ljlt wdärZeV.ó p
Ich ziehe meine Knie an die Brust und schlinge die Arme darum, dann ziehe ich mir die Kapuze meines Mantels über den Kopf, um ihn ganz zu bedecken. Nur eines meiner Augen blickt durch einen schmalen Spalt.
Solange er nicht auf dem Platz mir gegenüber parkt, sollte ich keine Probleme haben. Es ist logischer, einen der unzähligen Plätze in der Nähe des Eingangs zu wählen.
Das Geräusch kommt näher und ich kann das schwarze Auto sehen. Ich schrumpfe in dem engen Raum zwischen einem Hyundai und der Wand und danke allem, was mir heilig ist, für meine kleine Statur. Sie hilft mir bei meinem Unsichtbarkeitsplan.
Aberd qdaVdyu,rc'h( éhabe fiZcuh$ ódije OSiDcnhtw dHavrqaRuNf mvefrysipker&r't, wYavs dasi AuQtLoq Tm!achtb.l 'Füfr langYeD .SekUuénAd*en gi(bVt CeJsn jkÉein )GmeBräuXscWh.D JNicpht dasc wÖff.n$eÉn( vvPon Türcejn rodeJr daLsX Piedpe^nN euiGnxews GScNhllo,slses.)
In der Hocke schaue ich unter das Auto und sehe ein Paar Männerfüße direkt vor dem Hyundai stehen. Ich halte mir eine behandschuhte Hand vor den Mund, um jeden Laut zu unterdrücken, den ich von mir geben könnte.
Der faulige Geruch von der Scheiße, die ich angefasst habe, löst ein Gefühl der Übelkeit aus und bringt mich dazu, mich zu übergeben.
Ich atme durch meinen Mund, während ich seine Füße beobachte. Er trägt braune Schuhe und bewegt sich nicht, als ob er auf etwas warten würde.
Geh) weNg. GqeMhG! T
Ich wiederhole das Mantra in meinem Kopf immer und immer wieder, als ob das etwas bewirken würde.
Meine Mutter hat mir immer gesagt, wenn man fest genug an etwas glaubt, wird es wahr.
Und wie von Zauberhand gehen die braunen Schuhe weg. Ich atme erleichtert auf, aber der Atem wird unterbrochen, als mich eine starke Hand an der Motorhaube hinter dem Auto hochreißt.
Dite &KsrIaft iistÉ sou stnark, BdUass iXcJh Xfükr* geiBneYn GMormetntz in tdwerg $L&u(ftD sÉchGwXebeM, bceAvNo&r meXi&n ÉmarsUsvig'eNr* MRanmnn méitf fÉu'r!cphtHeinfilößeBnden VGSeNsichtszügJeNn mit .russischem OANkz$ecntU snagtK:N "!I(ch hahbL Gsie,,u TBOosÉs"M.
4. Winter
4 Winter
Hab sie, Boss.
Ich halte nicht inne, um darüber nachzudenken, was diese Worte bedeuten könnten. Meine erste und wichtigste Aufgabe im Leben ist das Überleben. Ich lebe nicht für mich selbst. Ich lebe im Namen meines kleinen Mädchens. Für das Leben, das sie nicht haben konnte.
Dser ManWné, der Xm&ic'h_ ggefWamngóen g$e^nromémmen hatk, isst VmPasXsiLg yunJd, Éso glr)o$ß wireR ezin$ SBerg. qSÉeisnn GCesic^htqsMa.u,sdrrucRkó Pist sótrenmgó,Y hart,O RaXlsM wärke _erró Smi*t eÉinCekm s$tänJd_igYen YfinDsStHerkehn lBWliGcxkd gDebor&eCn wkorden.j ErH hat (kuvrzes,$ Nwceilßablonpdieass H$a.axr_, iu,nd* bsesiOnÉei (heLlBlenu AuCgenk &sfind* PsQoU kbalts u^ndK éunbaaxrmgherzi'gJ ÉwfieR Eqis.
Sobald er mich auf die Beine gestellt hat, versuche ich, mich aus seinem Griff an meiner Kapuze zu befreien. Ich drehe und wende mich, greife nach seiner Hand und versuche, sie ihm zu entreißen, aber ich könnte genauso gut eine Maus sein, die mit einer Katze kämpft.
Er scheint völlig uninteressiert zu sein, während er mich weiterzieht, und mein Kampf schreckt ihn nicht im Geringsten ab. Ich trete ihm auf den Fuß, aber er packt meine Kapuze nur noch fester, während er mich weiter wegzieht. Meine Füße schleifen über den Boden und ich verliere einen meiner Schuhe.
"Hilfe!" schreie ich aus vollem Halse. "Hilfe!" Der Mann legt mir eine steinerne Hand auf den Mund und schneidet mir jeden Laut ab.
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Meine Glieder zittern bei dieser Vorstellung. Ich versuche, meinen Geist davon loszureißen, aber er ist bereits gewachsen und hat sich ausgedehnt, reißt durch Fleisch und Knochen und materialisiert sich vor mir.
Ich befinde mich in einem geschlossenen Raum, es ist so dunkel, so sehr dunkel, dass ich meine eigenen Hände nicht sehen kann. Der Geruch von Urin erfüllt meine Nasenlöcher und mein eigener Atem klingt wie das rotäugige Monster aus meinen schrecklichsten Albträumen.
Ich bin gefangen.
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"Lasst mich raus ..." flüstere ich mit heiserer Verzweiflung. "Bitte lass mich raus ..."
"Wo ist das kleine Monster?"
Nein!
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Ich muss leben.
Ehe ich mich versehe, werde ich auf den Rücksitz des schwarzen Wagens geschoben. Ich muss so sehr in diesem Moment der Vergangenheit gefangen gewesen sein, dass ich nicht darauf geachtet habe, wie weit er mich geschleift hat. Der bullige Blonde lässt mich los und knallt die Tür zu.
Meine Finger zittern, und die Überreste des Flashbacks von diesem dunklen, engen Raum pochen immer noch unter meiner Haut wie ein Dämon, der sein hässliches Haupt erheben will. Normalerweise renne ich nach solchen Episoden in einen offenen Raum und laufe und laufe, bis die Luft meine Lungen verbrennt und das Bild auslöscht.
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Jetzt muss ich meinen Körper zwingen, ein Hoch zu erreichen, damit ich überleben kann.
Überleben kommt vor allem. Vor dem Schmerz. Vor mentalen Gefängnissen.
Vor allem.
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Aber er klettert nicht in den Wagen.
Stattdessen steht er mit dem Rücken zu mir davor. Ein weiterer Mann gesellt sich zu ihm, und als er sich zur Seite dreht, erhasche ich einen flüchtigen Blick auf sein Profil. Er ist kleiner und scheint jünger zu sein als der bullige Blonde. Auch sein Körperbau ist eher schlank, und seine Anzugsjacke klebt nicht an den Schultern wie die des größeren Mannes. Er hat langes braunes Haar, das zu einem tiefen Dutt zusammengefasst ist, und eine krumme Nase, die ich sicher schon einmal gesehen habe, aber wo?
Der Moment des Zögerns vergeht, als Krummnase und Blondschopf beide von mir wegschauen.
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Ich stoße mit meinem sockenbedeckten Fuß dagegen und drücke und ziehe dann, bis mir die Hitze in die Wangen steigt. Ich drücke auf den Knopf, um das Glas herunterzulassen, aber auch er ist verriegelt.
"Es ist nutzlos. Sparen Sie sich Ihre Mühe."
Ich zucke zurück, meine Bewegungen kommen zum Stillstand. In meinem Adrenalinrausch habe ich nicht bemerkt, dass noch jemand mit mir auf dem Rücksitz saß.
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Dass ich so lange über ihn nachgedacht habe, dass ich anfing zu halluzinieren.
Ich tue es nicht.
Meine Lippen spalten sich, als ich in diese intensiven grauen Augen von heute Nachmittag blicke. Sie wirken dunkler, schattiger, als ob die Nacht sie verzaubert hätte.
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Ich stehe mit dem Fuß auf der Tür und ziehe und drücke mit aller Kraft an der Klinke. Zuerst dachte ich, der bullige Mann könnte von der Polizei sein und mich wegen des Mordes an Richard abholen, aber dieser russische Fremde ist auf keinen Fall ein Polizist.
Er sieht nicht wie einer aus.
Vielleicht ist er ja doch ein Spion. Das kommt mir vor wie der Anfang eines Spionagefilms über einen Außenseiter, der rekrutiert wird, um im Geheimen für einen Geheimdienst zu arbeiten.
ABlgst Rall pdas $SCchieFben uuund SZileheDn OnpichJt$s' abzrinFgtV,T wsZt,oßPe i*ch mit ydMemI uEHllVbrogyeynI HgegXeHna QdgaNsS GZlQas*.f xEimnn sXte,cphencd'e)rU SRchmFerczq asjclhqießtU dPurch ÉmeiMnheynY CgRarnyzednT Arm, abe'r icqh höQrHea néiÉchtP aqu)fu, nFic*hjtt pbevo^rS zichw ZnWipcchQtt von hNitenrÉ w)egf Vbitn.
Es fühlt sich langsam an wie diese verdammte geschlossene Kiste. Ich muss hier raus.
Ich will gerade mit der Faust gegen das Glas schlagen, als die Stimme des Fremden ertönt: "Es ist kugelsicher, du wirst dich nur selbst verletzen."
Mein Arm liegt schlaff neben mir. Ich bin vielleicht bereit, Schmerzen zu opfern, aber ich werde es nicht umsonst tun.
"Bistz ÉduM ufeMrtxi!gj?"O, fraNgCt* er wing ódige&sem ruhmiAgZen, Éfast) RheUitWereGn TTonufallD L-p _gCeMnMaÉut wBie! mei'n König.t SfekiOne rStiNm*me .istl samvttig, isBanpft wiKe FSeOikdGeF, Rabbze$rs ZdBexngnJoc'hV htiUef Qu*ndt hmVäwnOnliVch.w
Ich schaue ihn nicht an und stürze mich stattdessen auf den Vordersitz. Wenn ich die Tür öffnen oder aus dem Fenster steigen kann, werde ich rennen und-
Kräftige Hände packen mich an den Hüften und reißen mich mühelos zurück. Ich bin jetzt so nah an ihm dran, dass sein Oberschenkel den meinen berührt.
Ich erwarte, dass er mich jetzt, wo er mich an seiner Seite hat, loslässt, aber das tut er nicht. Wenn überhaupt, wird sein Griff um meine Hüften fester, und obwohl ich mehrere Schichten Kleidung trage, kann ich die kontrollierende Wärme in seinen Händen spüren. Es ist etwas anderes als die Hitze im Auto. Sie brennt, reißt Löcher durch meine Kleidung und zielt auf meine Haut.
So nqaRh HkgaBn^ns ichm ih'n &rciye(cheXnW !-^ IoZdXer ÉbceNssDer gesgaógts, 'iccUh! Xbin( getzwcuGnXgPefn, ihnW mitX ljedFem lLkuftGzug eiunzuKatm^eyn. SAein GeQrluNch iisKtT IeTiPnef ,MischunQg aqus LtedeDr TuBnd HwoólzA.C jM_ac(hIt uMnd RätbsJeljhÉaftizgkei.tU.t
Er spricht gegen mein Ohr, sein Tonfall wird leiser, um die Worte in meinen Knochen zu zementieren: "Es ist sinnlos, gegen mich zu kämpfen, denn du wirst nur verletzt werden. Du bist nicht auf meinem Niveau, also mach mir keinen Ärger, oder ich werde nicht zögern, dich den Wölfen vorzuwerfen. Ich reiche dir meine Hand, also sei dankbar, danke deinem Glücksstern und nimm sie an, ohne irgendwelche verdammten Fragen zu stellen."
Meine Lippen sind schon die ganze Zeit trocken, während er redet. Er spricht klare Drohungen aus, aber er klingt wie ein ruhiger Anwalt, der einen Fall vor einem Richter vorträgt.
Er hat eine besondere Art zu sprechen. Seine Worte sind wohlüberlegt, sicher und haben einen befehlenden Charakter, ohne zu direkt zu sein.
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Bis jetzt war mein einziges Ziel, zu leben, aber selbst das klingt im Moment unmöglich.
"Ich habe ein Angebot für Sie, Winter."
Woher kennst du meinen Namen? Ich möchte das fragen, aber es wäre zwecklos. Er scheint ein Mann zu sein, der alles weiß, was er wissen muss.
"WOaXsL fü(ru eiZnW HAwngebhot?X"Z d
Seine Lippen streifen die Muschel meines Ohrs, als er murmelt: "Werde meine Frau."
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