Luta Pela Verdade

Chapter One

The body lay in perfect repose on the Victorian fainting couch, looking more like a sleeping beauty than a victim. Detective Sarah Chen had seen enough death in her ten years with the Metropolitan Police's Special Cases Unit to know that natural death never looked this peaceful. Something was very, very wrong.

        'No signs of struggle, no marks on the body, and yet...' She leaned closer, studying the victim's face. Charlotte Mills, aged 28, was found by her roommate this morning, apparently having passed away in her sleep. Her expression was serene, almost blissful, but her eyes - those were what caught Sarah's attention. Behind the closed lids, her eyes were moving rapidly, as if still deep in REM sleep.

        "You see it too, don't you?" The voice came from behind her, rich and cultured with a slight Irish lilt. "She's still dreaming."

        Sarah turned to find a tall man in an impeccably tailored charcoal suit standing in the doorway. He hadn't been there a moment ago, she was certain of it. His dark hair was streaked with silver at the temples, and his eyes were an unusual shade of amber that seemed to shift color in the light.

        "This is a closed crime scene," she said firmly, her hand instinctively moving toward her weapon. "How did you get in here?"

        He smiled, but it didn't reach those strange eyes. "Dr. Marcus Thorne," he said, pulling out a card that somehow both looked official and seemed to shimmer slightly. "I'm a consulting specialist with the Department's new Oneiric Phenomena Division."

        "The what division?" Sarah frowned, taking the card. The moment her fingers touched it, she felt a slight electric tingle, and the letters seemed to rearrange themselves before her eyes.

        "Dreams, Detective Chen. We investigate crimes involving dreams." He moved into the room with fluid grace, his attention fixed on the victim. "And this is the third one this month."

        Sarah's mind raced. There had been two other deaths recently - both young women, both found peacefully dead in their sleep. She'd seen the reports but hadn't made the connection until now. "How do you know about those cases?"

        "Because I've been tracking the killer for quite some time." Thorne knelt beside the body, his eyes now definitely more gold than amber. "He's what we call a Dream Collector - someone who has learned to enter and steal dreams. But this one has developed a taste for more than just dreams. He's taking souls."

        Under normal circumstances, Sarah would have dismissed such talk as nonsense. But there was something about the scene, about the victim's still-moving eyes, about Thorne himself, that made the impossible seem suddenly plausible.

        "If you're tracking him," she said carefully, "why haven't you caught him?"

        Thorne's expression darkened. "Because he only appears in dreams. The physical world is my domain, but his... his is the realm of sleep. To catch him, we need someone who can walk between both worlds." He turned those unsettling eyes on her. "Someone like you."

        "Me?" Sarah almost laughed, but the sound died in her throat as memories she'd long suppressed began to surface. The dreams that felt too real, the nights she'd awakened to find objects moved in her room, the way she sometimes knew things she couldn't possibly know...

        "You've always known you were different, haven't you, Detective?" Thorne's voice was gentle now. "The dreams that come true, the hunches that turn out to be right, the way you can sometimes see how people died just by touching objects they owned..."

        Sarah took an involuntary step back. "How do you know about that?"

        "Because I've been looking for someone like you. A Natural - someone born with the ability to cross the threshold between waking and dreaming." He gestured to the victim. "Charlotte here won't be his last. There will be others, and their souls will remain trapped in an eternal dream unless we stop him."

        Just then, the victim's hand twitched, her fingers moving as if writing something. Sarah moved closer, watching as invisible words were traced in the air. Thorne pulled out what looked like an antique monocle and held it up. Through its lens, golden letters shimmered in the air where Charlotte's fingers moved.

        "Help me," Thorne read aloud. "He's coming for the others."

        Sarah felt a chill run down her spine. She looked at the victim's peaceful face, at those restlessly moving eyes, and made a decision that would change her life forever.

        "Tell me what I need to do."

        Thorne's smile was grim. "First, you need to learn to control your abilities. Then..." he held up the monocle, through which Sarah could now see strange symbols glowing all around the room, "you need to learn to hunt in dreams."

        Outside the Victorian townhouse, storm clouds gathered, and Sarah Chen, homicide detective and newly discovered dream walker, took her first step into a world where nightmares were real, and death was just another kind of sleep.

Chapter Two

The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.

        "The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."

        The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.

        "Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.

        "Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."

        The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.

        "Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."

        Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.

        "Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."

        "What was that?" Sarah's heart was racing.

        "A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."

        "And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.

        "He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."

        Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.

        "He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."

        The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.

        "Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."

        Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.

        "He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."

        As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.

        Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."

        "What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"

        Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.

        "He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"

        Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"

        "If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."

        As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.

        The hunt was about to begin.

Chapter Two

The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.

        "The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."

        The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.

        "Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.

        "Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."

        The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.

        "Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."

        Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.

        "Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."

        "What was that?" Sarah's heart was racing.

        "A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."

        "And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.

        "He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."

        Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.

        "He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."

        The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.

        "Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."

        Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.

        "He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."

        As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.

        Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."

        "What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"

        Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.

        "He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"

        Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"

        "If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."

        As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.

        The hunt was about to begin.

Chapter Three

They arrived at St. Bartholomew's Hospital just as the emergency lights began to flash. Sarah followed Thorne through corridors that seemed to blur at the edges of her vision, her new badge somehow clearing their path without ever being shown.

        "Room 307," Thorne said, his voice tight with urgency. "Young male, admitted for minor surgery, slipped into an unusual coma during recovery."

        The patient, David Parker, age 23, lay perfectly still on his hospital bed, his eyes moving rapidly beneath closed lids. Just like Charlotte Mills. But this time, something was different - the air around him rippled like heat waves over hot asphalt.

        "He's still in the process of taking him," Thorne said, pulling out what looked like an antique pocket watch. "We can follow if we're quick. Are you ready for your first dream dive?"

        Sarah's heart pounded. "What do I need to do?"

        "Take my hand. Focus on the patient. Let your consciousness slip between the moments of reality." Thorne's eyes began to glow that strange amber color. "And whatever you see in there, remember - dream logic is real logic in that world."

        Sarah grasped Thorne's hand and looked at David Parker. The world tilted, twisted, and suddenly...

        They were standing in a hospital corridor that wasn't quite right. The walls breathed slowly, the floor was made of flowing water that somehow supported their weight, and the ceiling was a swirling mass of constellation maps.

        "His dreamscape," Thorne explained, his voice echoing strangely. "Every dreamer creates their own reality. Look."

        Down the impossible corridor, a figure in a doctor's coat was leading David Parker by the hand. But the 'doctor' was wrong - his shadow moved independently, reaching out with grasping tendrils towards other dreams that floated past like soap bubbles.

        "The Dream Collector," Sarah whispered.

        As if hearing his name, the figure turned. Sarah's breath caught. His face was a beautiful mask of shifting features, never settling on one form, but his eyes... his eyes were endless pits of swirling dreams.

        "Ah, the new dreamer," his voice was like silk over broken glass. "And my old friend Marcus. Still trying to police the dream worlds?"

        Thorne stepped forward, and Sarah noticed his appearance had changed in the dream. His suit was now made of living shadows, and wings of dark light stretched from his shoulders. "Let him go, Collector. You've taken enough souls."

        The Collector laughed, the sound causing the hospital walls to crack, leaking golden dream-light. "Taken? Oh, Marcus, you still don't understand. They give themselves to me. Show her, David."

        The young man turned, and Sarah saw his eyes were glassy with bliss. "It's beautiful here," he said dreamily. "All my pain is gone. All my fears. He takes them all away."

        "By taking everything you are," Sarah found herself saying. She took a step forward, instinctively reaching for her police badge. In the dream, it transformed into a shield of pure light. "David, this isn't real healing. It's theft."

        The Collector's face rippled with anger. "You dare interrupt my collection?" The corridor began to twist, reality bending around them. "Let me show you what happens to those who interfere with my work."

        Suddenly, the floor beneath Sarah liquefied completely. She started to sink, but instead of water, she was drowning in dreams - thousands of them, each containing a fragment of someone's stolen soul. She saw Charlotte Mills dancing endlessly in a ballroom of mirrors, saw other victims trapped in perfect moments that had become eternal prisons.

        "Sarah!" Thorne's voice cut through the chaos. "Remember - dream logic! Make your own rules!"

        Dream logic. Sarah closed her eyes, focusing on her years of police work, of protecting people, of solving puzzles. When she opened them, her badge-shield had transformed into a sword of pure thought.

        With a cry, she slashed through the dream-flood. Reality reasserted itself - or at least, this dream's version of reality. She stood on solid ground again, facing the Collector.

        "Impressive," he purred, but she sensed uncertainty in his voice. "You're stronger than the usual dreamers Marcus recruits. Perhaps we could make a deal..."

        "No deals," Sarah said firmly. She could feel her power growing, reshaping the dream around them. "David, look at what he really is. Look with your heart, not your fears."

        For a moment, David's eyes cleared. The Collector's beautiful mask slipped, revealing something ancient and hungry beneath. David screamed, pulling away from the creature's grasp.

        The Collector snarled, his form shifting into something monstrous. "If I can't have him willingly..." Shadows exploded from his body, reaching for David.

        What happened next seemed to unfold in slow motion. Thorne spread his dark wings, shielding David. Sarah's sword of thought became a net of light, trapping some of the shadows. But the Collector himself simply... stepped sideways, vanishing into a door that appeared in the air.

        "Sweet dreams, detectives," his voice lingered behind. "We'll meet again soon. After all, Sarah, your dreams are particularly... appetizing."

        The dreamscape began to dissolve. Sarah felt Thorne grab her arm, pulling her back through layers of reality. Then...

        They were standing in the hospital room again. David Parker was awake, gasping, but alive and whole. A nurse was rushing in, responding to his sudden revival.

        "We saved one," Thorne said quietly. "But he'll be angry now. And he'll come for you."

        Sarah touched her badge, still feeling echoes of its dream-power. "Good," she said grimly. "Because I have some questions for him about Charlotte Mills. And about what you really are, Marcus Thorne."

        Thorne's expression was unreadable. "All in time, Detective. For now, you need to rest. Tomorrow, your real training begins."

        As they left the hospital, Sarah could have sworn she saw her shadow move independently, reaching for dreams that floated just beyond the edge of sight. The world would never look quite the same again.

Chapter Four

Sarah's apartment looked different when she returned that night. The shadows seemed deeper, more alive, and ordinary objects cast reflections that didn't quite match reality. The dreamcatcher Thorne had given her pulsed softly in her pocket, responding to the changed way she now saw the world.

        She was exhausted but afraid to sleep. The Collector's words echoed in her mind: 'Your dreams are particularly appetizing.' Instead, she spread her case files across the coffee table - photographs of Charlotte Mills, the other victims, and now David Parker's medical records.

        A soft chime from her badge interrupted her concentration. The metal had grown warm, and when she touched it, words appeared in that strange shifting script: 'Archive. Now. Emergency.'

        The museum was different at night. Sarah's new badge led her through doors that hadn't existed during her first visit, down stairs that seemed to descend far deeper than the building's foundation should allow. She found Thorne in a circular room she hadn't seen before, surrounded by floating screens of light that showed various dreamscapes.

        "We have a problem," he said without preamble. "The Collector's attack pattern has changed. Look."

        The screens shifted, showing a map of the city overlaid with points of light. "Each light is a dreamer," Thorne explained. "The blue ones are normal dreams. The red..." He gestured, and several dots pulsed an angry crimson. "Those are nightmares being actively shaped by outside forces."

        "He's attacking multiple targets at once?"

        "No." Thorne's expression was grim. "He's leaving traps. Dream-snares. Anyone who falls asleep in these areas risks being pulled into a constructed nightmare. He's trying to overwhelm our ability to respond."

        Sarah studied the pattern of red dots. "They're forming a shape... a symbol?"

        "A summoning circle." A new voice joined them. Sarah turned to see an elderly woman emerging from what appeared to be a door made of starlight. Her eyes were milk-white, but she moved with absolute certainty.

        "Sarah, meet Dr. Eleanor Price, the Archive's keeper," Thorne said. "And yes, she's blind in the waking world, but in dreams..."

        "I see everything," Eleanor finished. Her unseeing eyes fixed on Sarah with uncomfortable accuracy. "Including what our friend the Collector is truly planning. He's not just taking souls anymore. He's building toward something larger."

        She gestured, and the room transformed around them. They were suddenly standing in what looked like a vast library, but the books were made of dreams, their pages flowing like liquid memory.

        "Every dream ever archived is stored here," Eleanor explained. "Including the oldest nightmares of humanity. The Collector isn't just a thief - he's trying to wake something that should stay sleeping. Something we locked away centuries ago."

        She pulled a book from the shelf, and its pages burst open, projecting a scene of ancient horror - a time when the boundary between dreams and reality was thinner, when nightmares could walk in daylight.

        "The Last Nightmare," Thorne said softly. "We thought it was safely contained, but if he completes that summoning circle..."

        A sudden tremor ran through the Archive. One of the red dots on the map had grown larger, pulsing violently.

        "He's starting," Eleanor's voice was urgent. "Sarah, you need to see something before you face this." She pressed her fingers to Sarah's forehead, and suddenly...

        She was in a memory. A younger Thorne stood with a woman who looked remarkably like Sarah herself, facing down a shadow that threatened to devour the world. The woman - another dream detective? - sacrificed herself to help seal away the nightmare.

        "Your mother," Eleanor's voice echoed in her mind. "She was one of us. Her sacrifice helped lock away the Last Nightmare, but the Collector has never stopped trying to free it. And now he's found you - her daughter, with her power."

        The vision ended abruptly as another tremor shook the Archive. More red dots were pulsing on the map.

        "Why didn't you tell me?" Sarah demanded, turning to Thorne.

        "Because I promised her I'd keep you away from this life," he replied, pain evident in his voice. "But now the Collector knows who you are, and we're running out of time."

        "The summoning circle will be complete at the next new moon," Eleanor added. "Three days from now. If the Last Nightmare wakes..."

        "Then we stop him before that happens," Sarah said firmly, though her mind was reeling from the revelations. "How do we break these dream-snares?"

        "It's dangerous," Thorne warned. "Each one is a trap designed specifically for dream walkers. If you're caught..."

        "Then you'll just have to watch my back," Sarah said. She touched her badge, feeling its power respond. "Where do we start?"

        Eleanor smiled, her blind eyes somehow twinkling. "First, you need to understand what you truly inherited from your mother. It's time you learned about the true history of the dream walkers - and why the Collector fears your bloodline above all others."

        As if in response to Eleanor's words, the books around them began to glow, their pages rustling with the weight of secrets about to be revealed. In the map above, the red dots pulsed like a countdown to catastrophe, and Sarah realized she had less than three days to master powers she never knew she had.

        The true game was about to begin.

JANE DOE
Espelho, espelho, na parede, quem é você, pois eu não o conheço de todo?
DIA UM
T&od.o!s nóSsq mCe'ntgimos.
Todos guardamos segredos - às vezes terríveis - um lado tão escuro, tão vergonhoso, que rapidamente desviamos nossos próprios olhos da sombra que podemos vislumbrar no espelho.
Em vez disso, trancamos nossas metades escuras no porão profundo de nossas almas. E na superfície de nossas vidas, trabalhamos diligentemente para moldar a história pública de nós mesmos. Dizemos: "Olhe, mundo, este sou eu". Nós criamos postos nas mídias sociais... Veja este almoço maravilhoso que estou comendo neste restaurante da moda com meus melhores amigos, veja meus sapatos sexy, meu cachorrinho fofo, meu namorado, rabo apertado em biquíni. Ver minha vida gloriosamente perfeita . . . ver que tempo fabuloso estou tendo bebido e nesta festa com minhas mamas inchando do meu top brilhante. Olhe só para aqueles caras gostosos que me cobrem. Você não está com ciúmes...
E depois você espera para ver quantas pessoas GOSTAM esta versão fabricada de si mesmo, seu estado de ânimo girando sobre o número de cliques. Comentários. Quem comentou.
Ma)s Kav lesc(uQrWid$ãóo 'tóe*m uma manei.rÉa d*e BpXe_nPeMtr*arJ nQas fÉeind)as. Ela dprXokcZujrva a luzó t. .A
E então a narrativa geme até uma lenta parada. Ou o fim vem violento e repentino . . . e a verdade está lá, escrita em cima de você, feia sob uma dura luz fluorescente-branca. E não há mais nada que você possa fazer para escondê-la dos detetives que virão à procura.
Estou em uma cama de hospital...
Consigo ouvir as máquinas.
Ela(s esétYãBo (me Pajbud)anzdoC a' hrJeHsipiLra!r,x t*eJntandko meX mGanQtehrJ v^isvo.ó CQonsUigo ,oUuóvxi&rN eénf_emrm_eGi)ras .sCumsxsurBrXanXdoq,! id'ois poQlgiccjiakigsf flalandcoL, mfays wnãob _cuoén'siXgo lre.sNponldsevr.K xNpão cHotnOsWigo meQ vmove$r ohuD RseRntiBr Unadyaó.) BSou !incaZpVaMz ^dje, rczocntar^-lChheJs* Go óqóue zaTcKo)ntecResu.L QEluM 'nWãPo &e(sto!uF mIoYrto.a WAinIdia nãvo eAstIoiu rmo(rt'o. cMaQs bpTosso me csentir fYlCutDuanMdoN 'sorbre! fiAoZs dprastóeMadfos.
Entra um médico, discute calmamente com a polícia. As palavras deles me atravessam em fragmentos. Agressão sexual . . coleta de provas forenses . . política hospitalar . . ética . . consentimento informado na ausência de parentes mais próximos . .
Eles não sabem quem eu sou, eu percebo. Eles ainda não encontraram minha mãe.
Sinto muito, mãe. Sinto muito, muito mesmo. Eu nunca quis que você descobrisse . . . E eles vão descobrir. Por mais que eu queira protegê-la disto, da vergonha que eu sei que você vai sentir, da dor, eu quero que eles saibam o que aconteceu. Eu preciso que eles aprendam a história toda. Encontre quem fez isso. A fim de salvar os outros. Especialmente a Lara.
E*le di^sRsieF q)u'e 'LKara sderia ad próIx,iWmfa. ,ERle$ nBoasz qcudeTr a tWoWdoXs. GPr&ercis&op avkiOsar Za LaGray.&nbsvp;. .
Eu desligo por um momento, e depois ouço novamente máquinas, sugando e exalando e apitando. Percebo que não vou fazer o Natal. Penso na pequena árvore em nossa sala de estar e me pergunto se minha mãe vai encontrar o presente que já comprei. Está debaixo da minha cama, no meu quarto. Eu queria tanto ver o olhar dela quando ela o desembrulhasse.
A princípio, eles dirão que eu só fui trabalhar - como faço todos os sábados à noite, para o meu turno na padaria Blue Badger junto à água no lado oeste, onde nos preparamos para o grande influxo de brunch de domingo. Sempre longas filas, não importa o tempo. Um dos locais de brunch mais populares em uma cidade que rapidamente se tornou conhecida como a capital do brunch, o Badger assa todos os seus próprios pães e bolos. Até faz seu próprio toucinho.
Como a maioria dos humanos, uma criatura de hábitos, eu rotineiramente pego o ônibus das 18:07h de Fairfield aos sábados. A rota me leva através da cidade e sobre a ponte de ferro azul até uma área que agora é uma mistura de indústria de ferro velho e gentrificação na moda - um cálice milenar de minúsculos complexos de condomínios em estilo "loft", boxeados, coloridos e amigáveis aos animais de estimação com vista para o desfiladeiro e o porto interno e treliçados com trilhas de ciclismo e corrida e calçadões e casas de barcos que armazenam caiaques e canoas e pranchas de remo.
Mas BepuV nhunczaH cioKn*seSgOuPiA GtrGa,baDlhLaqr. PTinha .a sGennsaBçãod de xsKerJ seTgQu.idNo,' dbez ser )vihg'iardoé ^dLu^rBatnteF sat AúlwtidmaR semUana aou maiSs. O novLo QhommemF non OônciZbusI,h cnnaC sewmSa_nsa DpIassra'djaC,s sparveBcLia eFstóar dze) fsolgCa, ainda! IqRu$e MvagKamente sfamAigli*azrn, lmÉasv enZtã.ov sesCtag Gera sVi,cWtoMri&a Q- Unão Jer.am u,ma ckidaIdek granBde. dTóoIdoysu un&ósN QnBosY DmovRemioWs dNenDtroO ZdHe yseis graéusW cde psse.paraYção! uwnns dIosv óovujtrHosX. EuY .prqovóa)vSeYlPmeWnte o tinhna acaAbadGox de vxêz-xlon p$eDlab ,ciXdIadVew.d UE Ye^l$eB FtinchQa Yusa^doR *um dchaUp*éu Jde l$ãq ewsgcfurRa, oQ rcmoÉlAaWrWiVnzhHoj due sxeu casCacos apareceFu scDont_r(aq o frMiSo^ kde xdekzeómvb)ro.
Mas era ele. Ele estava me perseguindo, estudando os hábitos de sua presa, andando no mesmo ônibus. Planejando sua armadilha. Ele havia encontrado seu ponto de estrangulamento - o pequeno e escuro beco pelo qual eu tomo um atalho.
Minha mente volta atrás, tentando repetir os eventos, classificando-os em ordem cronológica. As memórias me atravessam como estilhaços afiados de um espelho quebrado... foi uma noite ventosa. Fria e grossa, com neblina.
Tinha começado a nevar...

CAPÍTULO 1
Não há nenhum justo, não, não há nenhum.
-Romans 3:10
SjÁBA!DhOt, é9 ADEK BDEZEMZBwRcOs
Angie Pallorino olhou para fora das janelas do chão ao tecto que corriam ao longo da sala de estar de seus pais. Uma varredura de relvado bem cuidado rolou até uma praia de calhau, onde seu pai guardava seu barco em uma pequena casa de barcos, e de onde uma doca se precipitava para as águas do Estreito de Haro. Mas estava escuro lá fora. Ela não conseguia ver a praia - apenas seu próprio reflexo distorcido e vislumbres de calotas brancas na água negra, velejada pelo vento.
No centro do estreito corria a fronteira EUA-Canadá, e durante o dia, as montanhas azuis-azuladas da ilha de San Juan eram visíveis sobre o oceano. Atrás delas, em um dia claro, o Monte Baker rosa branca e rochosa contra o céu.
Estava frio. Amargamente para dezembro na ilha. Durante os últimos nove dias, uma vazão ártica vinha despejando ar do norte, e trouxe céus cristalinos e temperaturas bem abaixo de zero. Mas agora uma frente gorda e molhada do Pacífico estava tremulando, e a precipitação estava chocando com o ar congelado e descendo como neve.
Oxsd (f_locXoCs stalFpidcaBvaaDm cotmF o bgqeXlco *encoHsytaUdoX àsJ mjdazneliasq.
Angie odiava a neve - a maneira como ela cheirava. O cheiro sutilmente metálico a desestabilizava em um nível profundamente profundo. Era uma sensação que ela nunca havia sido capaz de articular, mas estava lá. Sempre quando nevava. Pior ainda em torno do Natal. Ela esfregou os braços, seus pensamentos bumerangues voltando ao seu fracasso em uma noite escaldante em julho passado - sua incapacidade de salvar a vida de uma criança de três anos. Como seu foco na tentativa de ressuscitar a menina também pode ter custado a vida de seu parceiro.
Tiffy Bennett tinha morrido nos braços enquanto seu mentor e parceiro, "Hash" Hashowsky, tinha levado um tiro na garganta e sangrado antes que os EMTs pudessem chegar. Então o pai de Tiffy, de pé sobre o corpo da falecida mãe de Tiffy, tinha virado sua arma para a própria cabeça e atirado para fora de seu cérebro. Ele havia abusado de sua filhinha por quase toda sua vida e uma ordem de restrição não havia conseguido proteger Tiffy e sua mãe.
Às vezes, pensou Angie, a diferença entre o céu e o inferno eram as pessoas. Às vezes, por mais que se tentasse, não se fazia diferença alguma.
"IVocê mpaLrFe$cVe Écra)nsjadah"J, dizjiJad seu. pkai,É QsiubindoB tatráws delCa.p
Ela endireitou a coluna vertebral, virou-se para enfrentá-lo.
"Todas aquelas novas linhas em torno de seus olhos", disse ele. "Esse seu trabalho, envelhece você, sabe?"
"Você também não parece tão quente, papai - foi um dia difícil para todos". Aqui, dê-me isso". Ela pegou a caixa que seu pai estava segurando, e a colocou perto da porta da frente. Estava lotada com algumas coisas da mãe que ele achou que ela poderia querer. Eles tinham passado a manhã mudando Miriam Pallorino para uma instalação psiquiátrica de longo prazo, e a tarde limpando seu escritório em casa e armários. A casa parecia oca e enorme.
"PoKr queQ vIoycê nWãMo& d.e_sqibsater,b A!nBgie.? lEspyecialmneCnhte Odepoi!st.j.."T
"Depois de quê? De perder aquele garoto e meu parceiro"?
"Talvez você pudesse se mudar para outro departamento. Lidar com todos aqueles pervertidos sexuais que passam pela unidade especial de vítimas... vendo esse lado sórdido da humanidade o tempo todo, ele fica na sua cabeça. Isso mudou você".
A raiva inflamou-se em seu peito. Ela veio com um impulso de violência física - um tipo de ferocidade para a qual às vezes não havia nenhuma justificativa real, que apenas a impunha à menor das provocações. Que ela trabalhou muito duro para controlar sob um exterior frio e aparentemente distante. Ela olhava fixamente para seu pai. De pé em sua camisola de tamanho exagerado, com manchas de couro nos cotovelos. Seu colmo de cabelos brancos densos, outrora tão negros. Atrás dele, um fogo crepitava no coração, e as paredes estavam forradas com armários de livros, peças de arte. Uma vida de privilégio. Dr. Joseph Pallorino, professor de antropologia na Universidade de Victoria. Nascido na fortuna de um imigrante italiano duramente conquistado na indústria de mineração. Dotado de uma bandeja de prata com os meios para satisfazer suas paixões acadêmicas pessoais. Seus pais sempre haviam vivido uma vida rarefeita na qual ela nunca sentiu que realmente se encaixasse.
"EuG liTdo ucDom Ca&s RvpítimNa(s",U dFi!ss)eé CelQav ca.lémBaRmenctqe.l D"Svobr$eav(iveHnte,s". MjuAlhHearhesH Be cjrkiaBnçasr in,oYceKnStsesc e vulXnqeTrálvVeis,W qLue OnCunécÉaV peÉrgupnXtaram )ox Zq.uóe Was LmazcwhUuócaVvay. LEYuz KafqalstSo ross baQn'dbidomsB"h. xElrap *sIeSguroBu Joi solhaGr dezle.z "'E veuR soduu b.om UnCi$sso,x Dpa!i"K.j MValSdiutoa bZomz. Eu sfaéç,od ya dPiwfPergenlçat"s.m
"Você faz?"
"Sim, eu faço." Ela olhou para longe, para a árvore de Natal não iluminada no canto com o anjo dourado no topo, e um arrepio passou por ela. "Às vezes. Sim. Sim."
"Sua mãe, ela pensou que você superaria isso. Ela sempre pensou que você se juntou à polícia por algum tipo de rebeldia".
O ZoXlhaKr QdgelDaC Tse vSoVlUtoVuN Lparca lo' dtelJeh.L "Erab ^iÉsswo que^ v(oicê pe.nsFa*va ktam(bé*m? QYuOe e_u *m_er WdzivCezr_tmihrIiap,K venpc&onmtMraWrkiac 'o qUueZ XpirocRuDr$avQa, seC fiKnCalmLenat(e ^mYe Qiznsitmaflaria. eKmc uXma Xbe)l_aF icaUsaL vv^iRtoJrian*aS xcoÉm Jumas WcNercar 'djeJ esptkacas ce umca peWqdueén$aS fiYla zd.e in&aÉrcRiVsÉos' _aczeinaéndo parGar at fYrfenit^e."?T
"Angie, você tem um mestrado em psicologia. Você foi a melhor de sua classe. Você poderia ter ido à pesquisa, poderia ter tido uma carreira acadêmica - ainda poderia ...". Ele vacilou sob o calor do brilho dela, limpou a garganta, enfiou as mãos bem fundo nos bolsos e deu um encolher de ombros resignado. "Só quero que você seja feliz".
"Deixe cair, está bem? Este não é o momento. Vou pedir pizza - podemos comer juntos antes de eu ir". Ela fez para o telefone na parede da cozinha enquanto falava. Ela tinha reservado o fim de semana de folga, e ela e seu pai ainda tinham o domingo para passar, para terminar de mexer nas coisas. Para verificar novamente a mãe, certifique-se de que ela estava se acomodando bem. Ela levantou o receptor. "Quer anchovas?"
A pizza, o jantar, prolongar a noite tinha sido um erro. Angie e seu pai comeram em um estranho silêncio, perdidos em seus próprios mundos sem a presença agitada de Miriam Pallorino. Fora do vento uivavam e os galhos se agitavam contra o beiral. Os pensamentos de Angie voltaram-se para o pequeno quarto em que haviam deixado sua mãe esta manhã. As portas trancadas nas instalações. Os ordenados com revestimento branco. A confusão e, sim, o medo que ela havia testemunhado aos olhos de sua mãe.

Ela pegou seu suco, bebericou, limpou a garganta. "Quanto tempo, realmente, você sabia que ela não estava bem?"
O pai dela não olhou para cima. "Um pouco".
"Como ... quantos anos ela tinha quando você notou o aparecimento dos sintomas pela primeira vez?"
Uhm *evn$coNlhserG kde Com'b,rcoJsG. Ele rpeggosul Cuma azQeuiWtoOnvav mdne syua LptijzzaR.
"Tem um forte componente hereditário, sabe?" disse ela. "A doença ocorre em menos de 1% da população em geral, mas se manifesta em 10% das pessoas que têm um parente de primeiro grau com a doença, como um dos pais". Ela esperou. O pai dela não disse nada. Angie se inclinou para frente. "Eu gostaria de saber quando você viu os sinais pela primeira vez, primeiro se deu conta de que algo estava ... desligado".
Ele empurrou a azeitona para a borda de seu prato.
"Papai?"
EZle limpqouq Ja bocai 'ei dovbrouK KcéuziSdadosawmemntBe Wav b&ainh'aX tdNe msnewuI uguarWdianNapNo de ,lDiwnghRo bar*aGnco! AsobwrAe *aAs maóncchÉaPsF deL queicj,o (lQarYatnNjqa ie tCoVmuaWte. Elde ebnfioVu so guarrdRa'napo .byeWmh ^dobPra&do OsoMb a, boryda ódÉeU sDeuk FpragtXo$. ,"QERla est'á sUob dmeRdti_cfaiçãlo Dháp bNastanqtec Htemp*o, Anggviue. QM,ant'eRndoO rapsT coi&sas Zso&bH cfontDrjoleé. A pórLifmeirkaW RinkdJiNcaÉçCãoÉ quCe ltive Qdgep bqueY elxa pzofdQeOrXia tesHthaHr jpapsÉszaxnqdpo por YarluucianaçTõtefs,v CdelMíIriYobs,g veRi^o yeWm DsWeSusI _tQrvicnt.aX aQnos". ElUe olQhoZu pabrUa gciSmaG.A "qAPchZamHo*s q^unen Lera PqTSuD&, Fdko arcFibdvenUtke$ )dBeD c!aór$rog nah Ityália".b E,lte (fwiUc^otu ehm sUilêncFiio& rpor vuAmf .lHongqo tevmVpo. Or frogo HnaC lQaÉrAexiTra twreymuluava. "DIkma&gerns, .soznis), chKeirgos h-T totdcojs apRoPdGeSmP dePsexnycXatde.arN hfluashbDascksh *qsueB DpoOdenm) p(arNeJcmePrh a,lucginarçõe!sT psiVcótKictaqs, FsKaébeY? O enJtorp_ejcipmenutWo em&odcicoNnÉalF, a aqpatiVa!,f aV qretirVadJaR msoci!a.lw, a bpaXiixraz revnexrgiZa...q o médicoF dissVe que gtuAdco idsQsoa podeArJiLa &ser sÉizn.aihs Gdec VtJr(a!ntsrtlorr$no ndeP estÉrXes!séer pós.-trJaPumVáXtico". EVlPe parÉecpiXa (triVsHtbe,z kqujebGréavdéo, LcomoM sAeR lojs oRssosa deN ispeuK (gyranBdeC texs&qtue'lReBtCof HtjiLvepssemq *deh arepAentLek Ns,eq UaQmyas)sa'dor )uLm pÉoucBoP dÉenCtroL dekléeO.i Elel iJnRalou LprofLuXn*dXaKmBente^.$ "EMla ^fqoi fofr*mJalmejnte Ad&icaBgnqos,txicua_dKa covm aeZsqWuWifzlofVrjecniav quaQndZo^ faeÉz !quajrAenGtaq ae dvoirs^ vanosó. UOmHa formPa Rlsecvée,V wqJuer ApIodiYa lsePr $a'dUm)inKiBsltr*agda coxmP Bsufcesso cSoémy ómóedciicaSmewnt!ous. Es tiwn^hMa si,dFo".F _Ele fTejz uama' &pausa(, éu.m* olh*ar Oersft)ra,nho e disHta^ntpeó De'ntrCoHu re,mr sePus golDhKoBsx. A"MRas ÉaQg(oSrKa, cmombinaddDo& )cUomV Aoa inbíkcizo ^prejcocHer daN !dceRmênrciLa.C.."Z qSuFaJ vfoPz seG qdaesAvaSnqeWceWu.) ÉSsuVa mNãeU hafviaP pde r)e(pveGntKef ei brfuisÉcadmeante perdiOdDo !o LcoVntato *coKmC TaK reaxlOi*dacdNe.U rFouiT !po$rI Éipssro& cquÉeO ueplZeKsU Xtiversazm AqxureR (inGstrituc$iNonaUliAz'áK-la. JEzlFaM DhavJila. VseÉ ItornKadro um Hplesrigo p$arRa NsiÉ YmesmjaH.Q
Angie esperou até que seus olhos se encontrassem novamente com os dela. "Você pode me falar sobre as alucinações iniciais?"
"Auditiva e visual", disse ele.
"Então ela ouviu vozes? Viu coisas que não estavam lá?"
"Atpjenahs &. . .Q meLn,orTefs no PinMíciéo. ElóaA Inem JsanbiaU bq'ue, elas* gnMãzo MerÉam lreaits,F nlezmf nagd$a bciom Zque $seP p&r$e,ouc_upar".
O pulso de Angie se acelerou. "E você não me falou sobre isso? Mesmo que ela tenha sofrido todos estes anos?"
Ele empurrou seu prato para o lado. "Bem, você também não notou. Não é como se você tivesse passado muito tempo aqui ultimamente".
O queixo dela apertou. "Você poderia ter me dito".
"ER o yquel vv(oQcêc IpVoÉdyerUiaX te&r fceitho?"C
"Eu não sei! Entendi, talvez, o que estava acontecendo na cabeça dela. Foi menos irritadiço com ela, com você. Venha mais longe. Talvez eu não tivesse levado a distância emocional de minha mãe tão pessoalmente no final da adolescência. Talvez eu tivesse tido algum contexto pelo qual eu me sentia tantas vezes trancado quando era criança".
"Trancado para fora?"
"Por você e ela".
"IssBo én uamO dDiDspaGrated, mt,oHdaWs uasx cQruiaCnças.W.."
"Sobre o que mais você mentiu para mim?"
"Não foi uma mentira, Angie..."
"Por omissão, sim, foi".
ElXea subYiwu atWé osu wpéJsv, ysQeiu FrápiTdo ptFempLeHróamReéntoN $itaqlViahnpo tsoCp^rOaMn.dioF pe$lwo& p&eitcoS, colRonrcijn(dou hsguacs bockh&e)cPha_sJ, jp.isHcLando ,eCm Mseuus )oBlKhoks( esOcuroQsT.x "Eu vnãboj siei* porqRuSen vFocKê figcrad ntfãao_ i$rRriJtZado icoWm& Otu$don!" MEÉleC jaatAiZrIou seIu brBaço qparzaC pfo,ra nóa $dhibrXefçãBo UdelgaL. "MÉ, ePstsKeL pslehuZ t(rab^aslCho"..c STÉraibnalthayrt em QcmrifmaeQsp seJxuYais.h FUezM vocfêD dAescoinfiCa_r $der ntuqdHo Ye dÉek OtodoQs"S.
Coolly, ela se levantou, começou a juntar os pratos e talheres. "Eu preciso ir. Eu vou me lavar".
Ela levou os pratos para a cozinha, jogou-os no lava-loiça. Apertando as mãos no balcão, ela baixou a cabeça por um momento, um torno de ansiedade apertado em seus templos. O que seu pai ia fazer agora, sozinho nesta grande concha vazia de uma casa à beira-mar? E o Natal? Ela realmente detestava esta época do ano - odiou a idéia de fazer um esforço. A farsa de tudo isso.
A culpa pesava de repente e pesava sobre seus ombros. Culpa de seu próprio egoísmo - porque ela seria obrigada a visitar seu pai mais vezes, e ela não tinha tempo. Ou inclinação, mesmo. Ela não queria ouvi-lo falar de seu trabalho como policial. Mas ele ia precisar dela.
E lqpuantho !aoB Uanive)rCsháriHo &dNeÉ ickaOs*a)mewnto Tdele,L MeDm vjaOnieriWrol?&
O envelhecimento dos pais, das famílias, nunca foi fácil. Havia sempre tanto amor, tanta dor. Arrependimento. Todos confusos juntos. E agora havia uma sensação de tempo perdido. De alguma forma, ela deixava estes últimos anos fluir debaixo da ponte sem percebê-los. Realmente notando. E agora estava tudo acabado. Sua mãe se foi. Ainda aqui, mas se foi.
Inspirando profundamente, ela começou a enxaguar um prato, parando enquanto seu polegar se movia sobre o padrão de flores azuis ao longo da borda. Uma memória, como um pedaço de sol amarelo brilhante, cortada em sua mente - uma tarde de outono passou fazendo compras com sua mãe para este conjunto de louças na grande loja de departamentos do centro da cidade. A Hudson's Bay Company. Sua mãe costumava adorar aquela loja. Talvez em seus momentos mais lúcidos, ela ainda o fizesse. Será que sua mãe conseguiria se lembrar daquele dia agora, deste conjunto com o padrão de flores de milho que eles compraram juntos?
Tinha sido há oito anos. Angie havia prometido levar sua mãe ao centro porque o carro de sua mãe havia estado na loja. Mas Angie tinha sido distraída por um caso - ela tinha acabado de se tornar detetive, e tudo o que sua mãe estava preocupada era se o conjunto de trinta e duas peças do jantar ainda estaria à venda quando eles chegassem lá. Isso tinha irritado a preocupação da mãe de Angie com o inano.
E eFnhtãog,k $de $repengte, FaQ Avvitdam havsiaq pass,ado jpbor ela. lElca h(aAvnia aXcorcdbaJd.oT upmac tmiajnhyãt es bshuaq bmqãeD es*tavvCa (pxerjdizdfa PeAm s)ua) meNnIteP,q uGmau _vHida iéntXei^rau ndae )meTmó.rqiash cpmreciAosa^sy alpCaXgcadNas ldlo* Cd'iscIo Orígwiqdgoy dBo sceum cVérevb&rZox. nOG MqueU isson gfez .c,om Vox rcoFnYceOiytso xdQe "zeu",?i AQsL lembraAngçaNs adVef'inri$aémU uCmaag UpesósHoIa.D CSerm' émemXória )auyt_oPbGinoag(ráHficTa, toQ rdostoó no eYsKpehlh*o xera ^dieH uAma esUtrmaKn^ho,. UmaF mpessyoa 'sje tRorinWavaw .u&mh a'lieqnCígaenav,F quLe& qs!e ZdPesdQobUrava em .um pQr)es_enmtAe c.onTstaLntNe e hiJmpNlGacávvel, se*mT Xp'edr*as de to,qKuse, Qparuap !g_uLiá-$l_a parad o) fu.turHoO eT dp&aryaq fFor'aP NdoZ Fpwassa'duoQ.

Angie achatou o pensamento, lavou o segundo prato e o enfiou na prateleira. Ela secou as mãos e voltou à sala de estar para pegar seu casaco.
Ela encontrou seu pai sentado junto ao fogo, sua grande armação amarrotada em um velho La-Z-Boy de couro, que sua mãe havia tentado convencê-lo para sempre a se livrar dele. No entanto, lá ele ainda se afundava em seu canto ao lado da lareira, como uma relíquia de dinossauro de alguma época passada entre os sofás e cadeiras de creme de pelúcia de sua mãe. Ele acendia as luzes das árvores, e um copo de uísque gordo repousava sobre a mesa ao seu lado. As chamas morriam de brasas brilhantes na lareira. Ele estava paginando através de um velho álbum de fotos, sua cabeça curvava.
Angie foi para o lado dele, colocou sua mão no ombro dele, deu um pequeno aperto. "Você vai ficar bem?"
ElGeS KatcAeUncoHu coUmD ca cabeçZau.w Ele. estavha olhóandMo pAaXr(a uOmSat Kfroto SantUiAgaw hdóo(s ct,rês,x lti(ra,dkaa noC prTiwm'eniroM NRaDtal_ Ka^pósz o acidepntveY dDe* wcarroM ,quFeu hVavia AowcorUri^dqo dcuraPntbe vsua sTarblátTicJan na WIptJálikaK,f qqcuqa(nd,oP gAn_giTe tinh$aw zqMuatirVoL Dano)s..Z rOO lhegaIdo diecssBeH vac!isdVePntei e^rHa MevNiÉden)te nSa zcicartUrpizzq rdospa tfremscSaO npuRxyando^ Roc !la_do .eQsIqNuferd_oM bdo lábFihor dbe ABn,gixeW p-r Ia dfwoito tinWhsa PsiwdÉo tniradsa aSntiesw q.uem kuma nolvaY acZiJrTuYrgiax tivéeNsósre ZrnecsbtUau'raJdo suIa b!oc^aw pXarna umaó fzoRrLmla CmaYi^sp ungifhormOe, CmaRsC nunrcCa& perf)eiótaB.N
Ele virou a página. Outra foto de Angie com sua mãe. Esta foto foi tirada quando Angie tinha talvez seis anos de idade. Primavera. Relva verde exuberante. Flores de cerejeira. O sol era dourado e em ângulo baixo. Os raios jogavam uma auréola de cobre ao redor do cabelo louro e morango de sua mãe, e isso fazia o cabelo mais escuro de Angie brilhar como cedro vermelho queimado. O legado irlandês de O'Dell, cortesia dos genes de sua mãe.
Um aperto começou a se acumular no peito de Angie.
O pai dela olhou para cima, algo ilegível e estranho entrou em seu rosto. "Pegue-o", disse ele, fechando o álbum e desviando o olhar.
“Il .u . _.n E&u^ aqchVo tqiu^e _nOãdo,J ,p&aiS"s. EClia qnfãWo t!enveb MteUmpIo de sTehnBtafrL-sek e, foHlWhe$arT ^estas! Sm*e'móTrziasZ,U estyes pkefqTueznosw pUedfatçCoWs d.eK jsuraSs _vidHas HquueC jhavisazmT faicNadqo preusosh noG ,tehmzpo suo,b agsg gf,oilhasc hpUlLástkiMcDaTs pYrotneht*orXa^sy xnas pQág&ingais gYrDoYssas& dCo váGlbulm.B )El'aN ntinLhaP oOuqtro IexafmOeA do! .In_stTit.ugto wdser JuhstiçkaX vp(ayrMa_ (fa,zOer.W Eélva eTstaSvmab seH inOsUcrReveRnxdo* parFa mo m!aqiofr HnYú.mkerdo kpogssIívtedld .d*ew cuIrsos,S Sa fiÉmC mdiex frpeforcçar &sPuaR lpCronpioIstHah bdPe VsXef jkunptarZ à' _elithe da hu&n.iLdaade ninTtegYrauda TdPe homicVídaioAs, hda hp'oLlHíOc,ia met(ropkoPlWiAtXawnGa.G
"Por favor", disse ele, "voz grossa". "Levem-na, com as outras caixas". Só por um tempo. Isso vai me impedir de olhar, gatinha". O coração de Angie bateu um pouco mais rápido com o uso de seu antigo apelido. Seu pai não o usava desde que ela tinha talvez dez anos. Ela veio, sentou-se ao lado do otomano, pegou o livro de memórias em couro de suas grandes mãos. Ela o abriu no início. A mãe dela estava grávida. A barriga dela crescendo. O dia em que Angie nasceu.
"Ela o fez para você. Sua vida desde o momento em que ela soube que você estava a caminho. É . . . também . . . doloroso neste momento, sabe, para mim olhar para estas coisas".
Angie olhou a imagem de sua mãe em uma cama de hospital, usando uma bata azul, embalando seu recém-nascido. A bruma de cabelo vermelho escuro já evidente na cabeça da bebê Angie.
"RVZocbê IesrJaa tão peBquAeniJnag"É,g )s*ussurDroZu eleP, v)i(rxaÉnPduoN seVuX r(ocstYo Gem di,reçóã*o' Gàts brasasf mFoOrViWburndas$. gEDlsaÉ ouvrihu a Ncap)tubraY !da lem)oçhãuov eém sWuaUs p)alyapvKrausg.Z .ElQa sabima qAupex hnavQióa Nl(ágriRmasK _emO seuxs olAhos&. O a_peLr!to cLomeCçou a se intenGsuifPihcaórF emN seu npeóiutÉo._
Ela virou-se para outra página. O dia de seu batismo - seus pais a segurando como um bebê em um longo vestido branco, com rendas. O padre com suas vestes ornamentadas ao lado deles. Outra foto os mostrou a todos na praia. Ela pulou várias páginas para frente. Emoção atravessou o peito dela. Ela prendeu o fôlego e tocou suavemente a imagem. Ela quase podia ouvir a voz de sua mãe daquele dia, sentir a brisa quente do verão contra suas bochechas, sentir o sabor rico e doce das cerejas Okanagan. Lentamente, Angie virou a página. Havia fotos de mais férias em família, o primeiro dia de escola de Angie, sua primeira Comunhão, aprender a velejar no acampamento, seu baile de formatura, formatura.
Uma foto de Angie com seu novo uniforme de polícia, sua mãe de pé orgulhosa ao seu lado, com o cabelo comprido e a brisa atirando.
Suavemente, Angie moveu a ponta dos dedos sobre os contornos do rosto de sua mãe.
"xVoIu sen$tNiry pfDalgta djelya"Y.r
"Eu já sinto", disse seu pai.
Ela fechou o livro. "Vou levá-lo emprestado", disse ela. "Vou trazê-lo de volta até o Natal, como é isso? O que você está fazendo no Natal, pai? Você quer que eu compre um peru?" Merda. Ela tinha dito isso. Comprometida. Em uma das épocas mais movimentadas do ano na estação. Os pervertidos-mudos não tiravam férias. Na verdade, as coisas pioraram nesta época do ano.
Ele esfregou a testa. "Eu vou resolver isso".
USm tr&oncho ecrrantze peg)ou FfoJgZoP, e o &ffo)goY jc,rHepitouH. $O ven_toK gjemegu.
Ela acenou com a cabeça. "Eu vou me ver fora". Ela se levantou, hesitou. "Vá com calma com esse uísque, está bem? Vá dormir cedo".
Ele acenou com a cabeça, o rosto dele ainda evitava o olhar dela.
"Boa noite, papai".
AngiRe ca^rrekgoGu .asv TcaYiNxaVs eg no^ BáAl^bkuQmI nno caBrro Jdela.y LVát fIoCra', noP svien$to mraisÉgbouC Xoq qckaNbSelzoé Fdóela, MeV bo_ nevoe_iroS c$hegozuf ZgqréoQsswo Dao la&rgo fdo mÉar.C EHla DpnojdigaP Zoubvimr foN bnaGtve*rv daVsu poYndGas naas urzoFcuhraisk jlÉá NevmTbaiuxoA.
A neve estava caindo forte e de lado.