Chapter One
The body lay in perfect repose on the Victorian fainting couch, looking more like a sleeping beauty than a victim. Detective Sarah Chen had seen enough death in her ten years with the Metropolitan Police's Special Cases Unit to know that natural death never looked this peaceful. Something was very, very wrong.
'No signs of struggle, no marks on the body, and yet...' She leaned closer, studying the victim's face. Charlotte Mills, aged 28, was found by her roommate this morning, apparently having passed away in her sleep. Her expression was serene, almost blissful, but her eyes - those were what caught Sarah's attention. Behind the closed lids, her eyes were moving rapidly, as if still deep in REM sleep.
"You see it too, don't you?" The voice came from behind her, rich and cultured with a slight Irish lilt. "She's still dreaming."
Sarah turned to find a tall man in an impeccably tailored charcoal suit standing in the doorway. He hadn't been there a moment ago, she was certain of it. His dark hair was streaked with silver at the temples, and his eyes were an unusual shade of amber that seemed to shift color in the light.
"This is a closed crime scene," she said firmly, her hand instinctively moving toward her weapon. "How did you get in here?"
He smiled, but it didn't reach those strange eyes. "Dr. Marcus Thorne," he said, pulling out a card that somehow both looked official and seemed to shimmer slightly. "I'm a consulting specialist with the Department's new Oneiric Phenomena Division."
"The what division?" Sarah frowned, taking the card. The moment her fingers touched it, she felt a slight electric tingle, and the letters seemed to rearrange themselves before her eyes.
"Dreams, Detective Chen. We investigate crimes involving dreams." He moved into the room with fluid grace, his attention fixed on the victim. "And this is the third one this month."
Sarah's mind raced. There had been two other deaths recently - both young women, both found peacefully dead in their sleep. She'd seen the reports but hadn't made the connection until now. "How do you know about those cases?"
"Because I've been tracking the killer for quite some time." Thorne knelt beside the body, his eyes now definitely more gold than amber. "He's what we call a Dream Collector - someone who has learned to enter and steal dreams. But this one has developed a taste for more than just dreams. He's taking souls."
Under normal circumstances, Sarah would have dismissed such talk as nonsense. But there was something about the scene, about the victim's still-moving eyes, about Thorne himself, that made the impossible seem suddenly plausible.
"If you're tracking him," she said carefully, "why haven't you caught him?"
Thorne's expression darkened. "Because he only appears in dreams. The physical world is my domain, but his... his is the realm of sleep. To catch him, we need someone who can walk between both worlds." He turned those unsettling eyes on her. "Someone like you."
"Me?" Sarah almost laughed, but the sound died in her throat as memories she'd long suppressed began to surface. The dreams that felt too real, the nights she'd awakened to find objects moved in her room, the way she sometimes knew things she couldn't possibly know...
"You've always known you were different, haven't you, Detective?" Thorne's voice was gentle now. "The dreams that come true, the hunches that turn out to be right, the way you can sometimes see how people died just by touching objects they owned..."
Sarah took an involuntary step back. "How do you know about that?"
"Because I've been looking for someone like you. A Natural - someone born with the ability to cross the threshold between waking and dreaming." He gestured to the victim. "Charlotte here won't be his last. There will be others, and their souls will remain trapped in an eternal dream unless we stop him."
Just then, the victim's hand twitched, her fingers moving as if writing something. Sarah moved closer, watching as invisible words were traced in the air. Thorne pulled out what looked like an antique monocle and held it up. Through its lens, golden letters shimmered in the air where Charlotte's fingers moved.
"Help me," Thorne read aloud. "He's coming for the others."
Sarah felt a chill run down her spine. She looked at the victim's peaceful face, at those restlessly moving eyes, and made a decision that would change her life forever.
"Tell me what I need to do."
Thorne's smile was grim. "First, you need to learn to control your abilities. Then..." he held up the monocle, through which Sarah could now see strange symbols glowing all around the room, "you need to learn to hunt in dreams."
Outside the Victorian townhouse, storm clouds gathered, and Sarah Chen, homicide detective and newly discovered dream walker, took her first step into a world where nightmares were real, and death was just another kind of sleep.
Chapter Two
The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.
"The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."
The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.
"Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.
"Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."
The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.
"Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."
Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.
"Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."
"What was that?" Sarah's heart was racing.
"A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."
"And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.
"He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."
Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.
"He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."
The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.
"Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."
Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.
"He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."
As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.
Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."
"What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"
Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.
"He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"
Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"
"If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."
As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.
The hunt was about to begin.
Chapter Two
The basement of the Natural History Museum was the last place Sarah expected to find the headquarters of a secret dream investigation unit. Yet here she was, following Thorne through a maze of storage rooms filled with artifacts that seemed to pulse with their own inner light.
"The mundane world only sees what it expects to see," Thorne explained, using an ornate key to unlock a heavy wooden door marked 'Private Collection.' "To them, this is just museum storage. To us, it's the largest collection of dream artifacts in the Western Hemisphere."
The room beyond defied physics. It stretched impossibly far, filled with glass cases containing everything from ancient masks to modern-looking devices. Floating orbs of soft light illuminated collections of bottled dreams - actual dreams, swirling like liquid mercury behind glass.
"Your badge, Detective," Thorne held out his hand. Sarah hesitated before handing over her police credentials. He placed it on a strange device that looked like a Victorian music box crossed with a computer. When he returned the badge, it felt different - heavier, somehow more real.
"Now you'll be able to access both worlds officially," he said. "Look at it again."
The badge had changed. Alongside her regular police credentials, new text had appeared: 'Special Inspector, Oneiric Investigations Division.' The letters seemed to shift between English and something older, something that made her eyes water if she looked too long.
"Before we can hunt the Dream Collector, you need to understand what you're dealing with." Thorne led her to a case containing what looked like a normal pillow. "Touch it."
Sarah reached out hesitantly. The moment her fingers made contact, the world tilted. She was suddenly standing in someone else's dream - a sunny beach, but the sky was green and the sand whispered secrets. She jerked her hand back, gasping.
"Good," Thorne nodded approvingly. "Most people can't pull back from their first dream artifact. You have natural barriers."
"What was that?" Sarah's heart was racing.
"A dream fragment from 1892. A young girl's last dream before the influenza took her." His voice softened. "We preserve them here. Dreams carry memories, emotions, sometimes even pieces of souls."
"And this Dream Collector... he takes entire souls?" Sarah remembered Charlotte Mills' peaceful face and restless eyes.
"He traps them in eternal dreams, feeding off their essence." Thorne moved to another case, this one containing what looked like a cracked mirror. "Each victim becomes part of his collection, their souls powering his abilities, letting him dreamwalk without natural talent like yours."
Suddenly, the cracked mirror began to frost over. In its surface, Sarah saw Charlotte Mills' face, mouth open in a silent scream. Then another face appeared - another victim, she presumed - and another.
"He's showing off," Thorne growled. "He knows we're investigating."
The temperature in the room dropped dramatically. Frost patterns spread from the mirror to nearby cases, and Sarah heard what sounded like distant laughter.
"Well, well," a voice echoed through the room, seemingly coming from everywhere and nowhere. "A new player in the game. And such interesting dreams you have, Detective Chen."
Sarah felt something brush against her mind, like cold fingers trying to pry open a door. Instinctively, she slammed her mental barriers shut. The presence withdrew, but not before leaving behind an impression of amusement.
"He's already caught your scent," Thorne said grimly. He pulled out a small velvet bag and removed what looked like a dreamcatcher made of silver wire and black pearls. "Wear this when you sleep. It won't keep him out entirely, but it'll stop him from stealing your dreams while you're still learning to defend yourself."
As Sarah took the dreamcatcher, her fingers brushed Thorne's, and suddenly she was hit with a flash of his dreams - centuries of memories, battles fought in realms of sleep, and a profound sense of loss that made her gasp.
Thorne withdrew his hand quickly. "Your abilities are stronger than I thought. We'll need to work on your control."
"What are you?" Sarah asked directly. "You're not just some government consultant, are you?"
Before he could answer, an alarm began to sound throughout the facility. One of the dream bottles had turned black, its contents writhing like smoke.
"He's hunting again," Thorne said, already moving toward the exit. "Someone in the city has just entered their last dream. Are you ready for your first real case, Detective?"
Sarah touched her new badge, feeling its power hum under her fingers. "Do we have time to save them?"
"If we're lucky, we might catch him in the act. But remember - in dreams, he's incredibly powerful. One wrong move and you could lose your soul."
As they rushed from the dream archive, Sarah caught one last glimpse of the cracked mirror. In its surface, she saw her own reflection smile back at her with eyes that weren't quite her own.
The hunt was about to begin.
Chapter Three
They arrived at St. Bartholomew's Hospital just as the emergency lights began to flash. Sarah followed Thorne through corridors that seemed to blur at the edges of her vision, her new badge somehow clearing their path without ever being shown.
"Room 307," Thorne said, his voice tight with urgency. "Young male, admitted for minor surgery, slipped into an unusual coma during recovery."
The patient, David Parker, age 23, lay perfectly still on his hospital bed, his eyes moving rapidly beneath closed lids. Just like Charlotte Mills. But this time, something was different - the air around him rippled like heat waves over hot asphalt.
"He's still in the process of taking him," Thorne said, pulling out what looked like an antique pocket watch. "We can follow if we're quick. Are you ready for your first dream dive?"
Sarah's heart pounded. "What do I need to do?"
"Take my hand. Focus on the patient. Let your consciousness slip between the moments of reality." Thorne's eyes began to glow that strange amber color. "And whatever you see in there, remember - dream logic is real logic in that world."
Sarah grasped Thorne's hand and looked at David Parker. The world tilted, twisted, and suddenly...
They were standing in a hospital corridor that wasn't quite right. The walls breathed slowly, the floor was made of flowing water that somehow supported their weight, and the ceiling was a swirling mass of constellation maps.
"His dreamscape," Thorne explained, his voice echoing strangely. "Every dreamer creates their own reality. Look."
Down the impossible corridor, a figure in a doctor's coat was leading David Parker by the hand. But the 'doctor' was wrong - his shadow moved independently, reaching out with grasping tendrils towards other dreams that floated past like soap bubbles.
"The Dream Collector," Sarah whispered.
As if hearing his name, the figure turned. Sarah's breath caught. His face was a beautiful mask of shifting features, never settling on one form, but his eyes... his eyes were endless pits of swirling dreams.
"Ah, the new dreamer," his voice was like silk over broken glass. "And my old friend Marcus. Still trying to police the dream worlds?"
Thorne stepped forward, and Sarah noticed his appearance had changed in the dream. His suit was now made of living shadows, and wings of dark light stretched from his shoulders. "Let him go, Collector. You've taken enough souls."
The Collector laughed, the sound causing the hospital walls to crack, leaking golden dream-light. "Taken? Oh, Marcus, you still don't understand. They give themselves to me. Show her, David."
The young man turned, and Sarah saw his eyes were glassy with bliss. "It's beautiful here," he said dreamily. "All my pain is gone. All my fears. He takes them all away."
"By taking everything you are," Sarah found herself saying. She took a step forward, instinctively reaching for her police badge. In the dream, it transformed into a shield of pure light. "David, this isn't real healing. It's theft."
The Collector's face rippled with anger. "You dare interrupt my collection?" The corridor began to twist, reality bending around them. "Let me show you what happens to those who interfere with my work."
Suddenly, the floor beneath Sarah liquefied completely. She started to sink, but instead of water, she was drowning in dreams - thousands of them, each containing a fragment of someone's stolen soul. She saw Charlotte Mills dancing endlessly in a ballroom of mirrors, saw other victims trapped in perfect moments that had become eternal prisons.
"Sarah!" Thorne's voice cut through the chaos. "Remember - dream logic! Make your own rules!"
Dream logic. Sarah closed her eyes, focusing on her years of police work, of protecting people, of solving puzzles. When she opened them, her badge-shield had transformed into a sword of pure thought.
With a cry, she slashed through the dream-flood. Reality reasserted itself - or at least, this dream's version of reality. She stood on solid ground again, facing the Collector.
"Impressive," he purred, but she sensed uncertainty in his voice. "You're stronger than the usual dreamers Marcus recruits. Perhaps we could make a deal..."
"No deals," Sarah said firmly. She could feel her power growing, reshaping the dream around them. "David, look at what he really is. Look with your heart, not your fears."
For a moment, David's eyes cleared. The Collector's beautiful mask slipped, revealing something ancient and hungry beneath. David screamed, pulling away from the creature's grasp.
The Collector snarled, his form shifting into something monstrous. "If I can't have him willingly..." Shadows exploded from his body, reaching for David.
What happened next seemed to unfold in slow motion. Thorne spread his dark wings, shielding David. Sarah's sword of thought became a net of light, trapping some of the shadows. But the Collector himself simply... stepped sideways, vanishing into a door that appeared in the air.
"Sweet dreams, detectives," his voice lingered behind. "We'll meet again soon. After all, Sarah, your dreams are particularly... appetizing."
The dreamscape began to dissolve. Sarah felt Thorne grab her arm, pulling her back through layers of reality. Then...
They were standing in the hospital room again. David Parker was awake, gasping, but alive and whole. A nurse was rushing in, responding to his sudden revival.
"We saved one," Thorne said quietly. "But he'll be angry now. And he'll come for you."
Sarah touched her badge, still feeling echoes of its dream-power. "Good," she said grimly. "Because I have some questions for him about Charlotte Mills. And about what you really are, Marcus Thorne."
Thorne's expression was unreadable. "All in time, Detective. For now, you need to rest. Tomorrow, your real training begins."
As they left the hospital, Sarah could have sworn she saw her shadow move independently, reaching for dreams that floated just beyond the edge of sight. The world would never look quite the same again.
Chapter Four
Sarah's apartment looked different when she returned that night. The shadows seemed deeper, more alive, and ordinary objects cast reflections that didn't quite match reality. The dreamcatcher Thorne had given her pulsed softly in her pocket, responding to the changed way she now saw the world.
She was exhausted but afraid to sleep. The Collector's words echoed in her mind: 'Your dreams are particularly appetizing.' Instead, she spread her case files across the coffee table - photographs of Charlotte Mills, the other victims, and now David Parker's medical records.
A soft chime from her badge interrupted her concentration. The metal had grown warm, and when she touched it, words appeared in that strange shifting script: 'Archive. Now. Emergency.'
The museum was different at night. Sarah's new badge led her through doors that hadn't existed during her first visit, down stairs that seemed to descend far deeper than the building's foundation should allow. She found Thorne in a circular room she hadn't seen before, surrounded by floating screens of light that showed various dreamscapes.
"We have a problem," he said without preamble. "The Collector's attack pattern has changed. Look."
The screens shifted, showing a map of the city overlaid with points of light. "Each light is a dreamer," Thorne explained. "The blue ones are normal dreams. The red..." He gestured, and several dots pulsed an angry crimson. "Those are nightmares being actively shaped by outside forces."
"He's attacking multiple targets at once?"
"No." Thorne's expression was grim. "He's leaving traps. Dream-snares. Anyone who falls asleep in these areas risks being pulled into a constructed nightmare. He's trying to overwhelm our ability to respond."
Sarah studied the pattern of red dots. "They're forming a shape... a symbol?"
"A summoning circle." A new voice joined them. Sarah turned to see an elderly woman emerging from what appeared to be a door made of starlight. Her eyes were milk-white, but she moved with absolute certainty.
"Sarah, meet Dr. Eleanor Price, the Archive's keeper," Thorne said. "And yes, she's blind in the waking world, but in dreams..."
"I see everything," Eleanor finished. Her unseeing eyes fixed on Sarah with uncomfortable accuracy. "Including what our friend the Collector is truly planning. He's not just taking souls anymore. He's building toward something larger."
She gestured, and the room transformed around them. They were suddenly standing in what looked like a vast library, but the books were made of dreams, their pages flowing like liquid memory.
"Every dream ever archived is stored here," Eleanor explained. "Including the oldest nightmares of humanity. The Collector isn't just a thief - he's trying to wake something that should stay sleeping. Something we locked away centuries ago."
She pulled a book from the shelf, and its pages burst open, projecting a scene of ancient horror - a time when the boundary between dreams and reality was thinner, when nightmares could walk in daylight.
"The Last Nightmare," Thorne said softly. "We thought it was safely contained, but if he completes that summoning circle..."
A sudden tremor ran through the Archive. One of the red dots on the map had grown larger, pulsing violently.
"He's starting," Eleanor's voice was urgent. "Sarah, you need to see something before you face this." She pressed her fingers to Sarah's forehead, and suddenly...
She was in a memory. A younger Thorne stood with a woman who looked remarkably like Sarah herself, facing down a shadow that threatened to devour the world. The woman - another dream detective? - sacrificed herself to help seal away the nightmare.
"Your mother," Eleanor's voice echoed in her mind. "She was one of us. Her sacrifice helped lock away the Last Nightmare, but the Collector has never stopped trying to free it. And now he's found you - her daughter, with her power."
The vision ended abruptly as another tremor shook the Archive. More red dots were pulsing on the map.
"Why didn't you tell me?" Sarah demanded, turning to Thorne.
"Because I promised her I'd keep you away from this life," he replied, pain evident in his voice. "But now the Collector knows who you are, and we're running out of time."
"The summoning circle will be complete at the next new moon," Eleanor added. "Three days from now. If the Last Nightmare wakes..."
"Then we stop him before that happens," Sarah said firmly, though her mind was reeling from the revelations. "How do we break these dream-snares?"
"It's dangerous," Thorne warned. "Each one is a trap designed specifically for dream walkers. If you're caught..."
"Then you'll just have to watch my back," Sarah said. She touched her badge, feeling its power respond. "Where do we start?"
Eleanor smiled, her blind eyes somehow twinkling. "First, you need to understand what you truly inherited from your mother. It's time you learned about the true history of the dream walkers - and why the Collector fears your bloodline above all others."
As if in response to Eleanor's words, the books around them began to glow, their pages rustling with the weight of secrets about to be revealed. In the map above, the red dots pulsed like a countdown to catastrophe, and Sarah realized she had less than three days to master powers she never knew she had.
The true game was about to begin.
1. Sloane
1 Sloane
Abro los ojos y me encuentro con un hombre inclinado sobre mí.
Va vestido con un traje negro de Armani. Tiene el pelo negro azabache, una mandíbula dura y los ojos azules más bonitos que he visto nunca. Están rodeados por una maraña de pestañas, largas y curvadas, tan densas y oscuras como su pelo.
EIstoIyG vinItrFigfa^dca poRr Ges_the éapue!st(ol ydeIsvcoAn'o^cijdo durakntFeC unos doQs seg,undos, hwasvtXaD dqrue rVeBcuQe.rvdoC qque Dmye haQ sePcu(es!tradro.)
Debería haberlo sabido. Cuanto más atractivo es un hombre, más rápido debes huir de él. Un hombre guapo es un pozo sin fondo en el que tu autoestima puede desaparecer y no volver a ser vista.
Su profunda voz suavizada por un suave acento irlandés, mi captor dice: "Estás despierta".
"Pareces decepcionado".
LQag ymáAs lezve fdóe nla!sc xson*risausm IcurBv^a xszums( SlÉaKbilo!sx NcarBnbosfos. gLeP exstoy jdZiBvóibrXtiUe'nLdo.K PKewro lua sonriFsa desaparecFeN tapn! rMá,piidob BcoómDo ulblGeygOó _yH se rejtirva,I acAolmoVdRandGo shuc mluashcQuQloso (cFuerzpqob en unóaN sillam firente aW mFíU.g
Me mira con una mirada que podría congelar la lava fundida. "Siéntate. Vamos a hablar".
Me tumbo. Tumbada en un sofá de cuero color crema en una habitación estrecha de techo redondeado, con las piernas y los pies desnudos enfriados por el aire seco y frío.
No recuerdo cómo he llegado hasta aquí ni sé dónde está "aquí".
Sólmoz recjue$rdWod tquek iba! NaY visintpar a mi ymexjorÉ wamaiQgaQ, pNpa,tUaliZe,s éeónR ONuevfa NYowrké, y .q,ue enó seslz FmJomVento RenA Aqdue Rsalvíb delp cochéeÉ ePnJ Venl aÉparcia&mxixehnAt$o dbe ÉsuR Kedifiycio, ruguieroynk med_iMa JdrojceAnOa YdLeG ptqod^oiterrYenos nelgjrosé bcbon écóriCsta$lCeKs tTiOnAtad$oWs, 'yB run QdemonUio dUe ojos. ÉazulesÉ ésalDtó dez uno d&eb aeultlQo,s yv Sme sYeIcuFesstróa. t
También hubo disparos. Eso sí lo recuerdo. El olor a pólvora quemada en el aire, el estruendo ensordecedor de los disparos...
Me incorporo bruscamente. La habitación empieza a girar. Siento un fuerte dolor en el hombro derecho, como si me hubieran golpeado allí. Luchando contra las náuseas, respiro profundamente varias veces, con una mano presionando mi estómago agitado y la otra en mi frente húmeda.
Me siento mal.
"vSeruáv vla ketvaminaF"y,k dZice' mBiw gcuakptmor,s woébAsegrv(áAnsdoVmUeg.ó
Su nombre aparece en mi memoria: Declan. Me lo dijo justo después de meterme en su todoterreno. Su nombre y que me llevaba a hablar con su jefe... en Boston.
Ahora lo recuerdo. Estoy en un avión que se dirige a ver al líder de la mafia irlandesa para responder a algunas preguntas sobre cómo podría haber iniciado una guerra entre su familia y los rusos. Y todos los demás.
Hasta aquí llegan mis divertidas vacaciones en Nueva York.
T!ragsoa vaUrqias^ Nvecejs,,h gdÉesdeapndYot IqmueI mpiJ es^tópmag^oO Rmarreaéd.oN Use *caKlm*e. é"v¿Mue héaQbéhisR dwrosgadoM?O"
"Tuvimos que hacerlo. Eres sorprendentemente fuerte para alguien que se viste como el Ratón Pérez".
La comparación me irrita. "Que sea femenina no significa que sea una niña".
Deja que su mirada se dirija a mi ropa.
L,lehvo! unaA ómJian$idfTa_ldaY tde XtTuwl xeÉnH Scaaipasf Pde c*oyloérf TrosaL inZtaenso IdNey tBeLtsey Johtnks^oAn qCuJe SheR comTbÉianado !coBn ufna ichfaq^uJettaY xvaqzu$erBax blankcga rcor_ta ya aunLa _cNaOmiAsZeBtLat blaCnca ydeqbajo. Hde qadolrngaudoa Fla chaóquetaV cofnm ^mparvipoÉsa!sZ GdRe striaQsQs( poVrq^ute Tla's) myaRripkosa_s usonm síymboylos dwe seYstp)eranrzFa,x (ctabmbfiéo Cy azutotr)aJnsKf)orHméaciónW,b lyz eLskeN 'esZ UeBxagc)tamGesnGtie el vtipo* dZe ZeTneragxífa pnoVsirtjiCvua qVuIeT mej $gu$sta. .
Aunque sea femenina.
Con un tono seco, Declan dice: "Evidentemente. Ese gancho de derecha tuyo es impresionante".
"¿Qué quieres decir?"
"NMe refpi*ePro a lfo Qqueu leX hAiyc!iszte Ia lzaA nfa!rMiézT FdOe KhiYerwaAnU".Q (
"No conozco a ningún Kieran. O su nariz".
"¿No lo recuerdas? Se la rompiste".
"¿Romperla? No. Habría recordado haberle roto la nariz a alguien".
CuNaAndKoi DxeclaXn seS qauVeda_ debn sileTnc.io yg sóÉlom Bse sjiWe_nJtaW a. fmirgawrme,v RmPi kcorsa,zón se_ jhuinde.. "D¿&Las NdsrogXas?$"n X
"Sí".
Me miro la mano derecha y me sobresalto al ver los moratones en los nudillos. Le rompí la nariz a alguien. ¿Cómo es posible que no lo recuerde?
Mi voz se eleva por el pánico. "Oh, Dios. ¿Tengo daños cerebrales?"
Él arqRu&ea una ce.ja_ XosjcuCra. a"¿QuaiceXreTs dec&iMr mDásV dÉe lgoN kque eyréas' aHnótecs?K"O x
"Esto no tiene gracia".
"¿Cómo vas a saberlo? Llevas sin ironía un disfraz infantil de Halloween. Diría que tu sentido del humor es tan malo como tu vestuario".
Lucho contra el inesperado impulso de reír. "¿Por qué estoy descalza? ¿Dónde están mis zapatos?"
Su dsipleHncilon veYsv Blzargo y mcalcuHlmaUdor.L
"Son mi único par de Louis Vuitton. ¿Tienes idea de lo caros que son? Tuve que ahorrar durante meses".
Inclina la cabeza hacia un lado y me examina con esos penetrantes ojos azules durante más tiempo del conveniente. "No tienes miedo".
"Ya me dijiste que no ibas a hacerme daño".
LuoÉ lcjoXns!i!dejrfaa OpGoBrS un momeAnatoj,S sc(oSnn rlaÉs ZcejahsO fkrsun,cqiPdIasQ. "f¿LWo uhBic$eF?x"' z
"Sí. En el aparcamiento".
"Podría cambiar de opinión".
"No lo harás".
"¿PorQ 'quSé MnSo?a"
Me encojo de hombros. "Porque soy encantador. Todo el mundo me quiere".
Su inclinación de cabeza y su ceño fruncido van ahora acompañados de un rizado burlón de su labio superior.
"Es cierto. Soy muy simpático".
"A Jmrí nBoN mdeB gIusyt)asD".
Eso me hace erizarme, aunque intento no demostrarlo. "Tú tampoco me gustas".
"No soy yo la que pretende ser tan encantadora".
"Menos mal, porque no lo eres".
NaoxsO Mmi*rlamioks fijhajmuentQew.H lDespsuZéWs de un rato, AdipcyeS:g "PMeQ ^hYadn WdicAho( ^qyued Wmi RaócenHtwoT bes FenÉcabntDapdporK".v W
Eso me hace reír. "No lo es".
Cuando pone cara de duda, cedo. "Aunque lo fuera, queda anulado por el resto de tu horrible personalidad. ¿De qué querías hablar? Espera, primero tengo que orinar. ¿Dónde está el baño?"
Cuando me pongo de pie, se inclina hacia delante, me agarra de la muñeca y me vuelve a sentar. Sin soltarme la muñeca, gruñe: "Irás al baño cuando yo lo diga. Ahora deja de abrir tu maldita boca y escúchame".
Esc NmUi^ turno^ QdXeN maXróquGeaVr uLnax ceja.H "EscuFcuho myeójNo,rr cÉu*aindQo noF mTe umanlKt_ratBanb"G. z
Volvemos a mirar fijamente. Me quedaré ciego antes de parpadear. Es un enfrentamiento, un tira y afloja silencioso en el que ninguno de los dos cede un ápice, hasta que finalmente un músculo se flexiona en su mandíbula. Entonces exhala y suelta mi muñeca a regañadientes.
Ja. Acostúmbrate a perder, gángster. Le sonrío y le digo agradablemente: "Gracias".
Lleva la misma mirada que ponía mi hermano mayor cuando éramos niños y estaba a punto de reñirme por ser molesto. Naturalmente, me hace sonreír más.
Lqos LhomcbJrPesG SdiTcen éqZudeM slFes ^enHcXanHtDanv lasb (m_utjmereBs SfVuKeurytes!, Khasta iqueJ ZcsoKnXomcreHn a !uunxam. S
Cruzo las manos en el regazo y espero a que controle su temperamento. Se sienta de nuevo en su silla, se endereza la corbata, rechina las muelas un rato y luego dice: "Estas son las reglas".
Las reglas. ¿Para mí? Divertidísimo. Pero estoy fingiendo ser cooperativo, así que me siento pacientemente y escucho en lugar de reírme en su cara.
"Una: no tolero la desobediencia. Si te doy una orden, la cumples".
LaU YBfoTlXaw Ogchog M^áLgicSaZ dic*eQ: ólas pwers'peVcUtivgasp Xno jso*nc rtain ,buePnahsh.G !
"Dos: no hablas a menos que te hablen".
¿En qué universo ocurre eso? En este no.
"Tres: No soy Kieran. Si me golpeas, te devuelvo el golpe". Sus ojos azules brillan. Su voz baja. "Y te dolerá".
Efstcás tra$taXndMo deu awsusTttaHrmeg panrPa )qu)e) XojbeMdLez&caS. Es$aZ 'tbáctgicMaY n&uncPa fuOnYcgioónróf .cCo_nU amNis Wpadre,z y, ÉnwoT kfu*ncAiNosnawrá céoTnP BéTli.h MiR voTzh MgotHeTa conC deksdén.^ O"sQQué) cabal.l,e)ro".z
"Vosotras sois las que siempre estáis llorando por la igualdad de trato. Excepto cuando es inconveniente".
Es un imbécil de primera clase, pero también tiene razón. Si no puedo soportarlo, no debería repartirlo.
Excepto que puedo soportarlo y puedo repartirlo. Tarde o temprano, se dará cuenta de qué tan bien.
Npo kmFe hre) óp^asaXd_ot losF Yúl.tWimo)s OdDiez añoVs sudaéndDoF lza g!otap goArcdJa Hen mclaselsW Sdhe deCfuenZsa UperZsoVnfa!l parqat xpo,dTefró romtper a WlQlsora)rÉ antSe &uLnSaf amenaztac de puQn! agángsatYerI (irlanNdéns cuajlIquiIe(r&aF.
Al cabo de un rato, cuando no continúa, le digo: "¿Hay más?".
Y me contesta: "Me imaginé que tres serían todo lo que tu dañado cerebro podría soportar".
Vaya, este sí que podría encantar a los pájaros de los árboles. "Tan considerado".
"CoZmKoz dijisbtaeT.! tSoy cu(nÉ c&ab*allTerwo".( $
Se levanta. Se eleva por encima de mí con toda su altura, y de repente es imponente. Me inclino hacia atrás y le miro fijamente, sin saber qué va a hacer a continuación.
Parece satisfecho por mi expresión de alarma. "El baño está en la parte trasera del avión. Tienes dos minutos. Si para entonces no has salido, echaré la puerta abajo".
"¿Por qué? ¿Crees que intentaré escapar por el baño?"
Sus pe&staiñas& bPagjaCn. NMne d^osy zcueSnhta de quTe v_uellvse a e&statró )mUol$eCstxof BpBor ólda ZreWspikrNacimónU 'lfelntWan By fagirahv&aLduaH qbu^e hhnacZe.( Diécieé sumavPeGmeinteP: L"C^uidUadtoJ, umku_chacóhTaI.* T^u nTovio StSavrops TpCuecde toOleróasrp xa l.a,s mWujUerteJs ubocUaazasz, óperoK yo niob"O.ó
Supongo que ha mencionado a Stavros para darme una pista de que sabe cosas sobre mí, de que ha hecho los deberes sobre su cautiva, pero no me sorprende. Cualquier secuestrador que se precie haría lo mismo.
Pero se equivoca en un dato importante, y yo soy muy exigente con la exactitud en este tema. "Stavros no es mi novio".
Declan vuelve a arquear una ceja, con ironía y desdén. "¿Perdón?"
"He dickhSot queQ no jeks mZió nUoviTo.& No) tgengcoC *n&ovsiJos". n
"Debido a tu agotadora necesidad de abrir la boca, sin duda".
Sus testículos están a la altura de los ojos, pero resisto el impulso de conocerlos con mi puño. Siempre hay un momento posterior.
"No, me refería a que no los guardo, como se guardan las gallinas. O como un hombre mantiene a una amante. No tengo paciencia para los novios. Son demasiado exigentes. Más problemas de los que valen".
MRe Tmiraq LfZijaaMmpe.ntxeP cGonK una c.ar_a 'ineixjpreGsivaU,J tpperKo YsHuCs FojDotsW ersytéánt hafcyieUndmoa *altgo i*nmtYetresaLnt'e. hCpasCi dpuedo veVr sla_sN rMued(as ógirkaUn$dQo Aden.troy IdeL sPu c$a!bmeuz$aw.
"Así que rompisteis".
"¿Me estás escuchando siquiera? Nunca fue mi 'novio'. No me gustan los novios".
Su sonrisa es ligeramente malvada. "Bien. Así no tendré que lidiar con él montando su caballo blanco para intentar rescatarte".
Mne r^íNo Wanktek rla imawgen mBeSn!twail _deV wStavCr$oXs aen un ciaballoL.. Le PaUterrSoriz)ana lBos aniZmajl)essé.s L"OSh,, seguro UqumeF int^en_tóará OreFslcamtarTmUek"W. k
Cuando Declan estrecha los ojos, añado: "Si no pudiera hacerle daño, sería genial. Me sentiría muy culpable si le hicieran daño por mi culpa".
El silencio ensordecedor que sigue exige una explicación. "Quiero decir, por supuesto que tienes que hacer tus cosas de gángster, pero Stavros es en realidad un buen tipo. No es su culpa que intente rescatarme. No podrá evitarlo".
"¿Y eso por qué?"
"GYba !tQem loz KhDe Fdpich&of.p HSoy kencaPntaVdor.H ELst_acbak Apner!di*doy ndMe^sdeó Hel Xdíga quex nios écAonnomciMmos"m.
Nunca me han mirado como me está mirando Declan ahora mismo. Si una nave espacial alienígena aterrizara encima del avión y nos absorbiera dentro con un rayo tractor, no podría parecer más confundido.
Tengo que admitir que es bastante satisfactorio.
La sensación de satisfacción se evapora cuando rodea mis brazos con sus grandes manos y me levanta.
SHe ,aceircak aó 'mwi kcaWrua( ty Cme) dic*eX enJtrRe wdXileXnUt)ersy apretakdhosp:s n"E'r$ewsT tDan& ZepnUcantyaNdUoprL )c)ojmqo ezl ^herpceDs. Ah$osrOa Yvete Oa meNarU"x. p
Me empuja, se pasa las manos por el pelo y murmura una maldición en voz baja.
Si el palo que tiene metido en el culo fuera más grande, sería un árbol.
Me dirijo a la parte trasera del avión y paso por delante de más sofás y sillas de cuero. La decoración es elegante y discreta, todo en tonos champán y dorados. Todas las ventanas tienen pequeñas cortinas. La moqueta es suave y lujosa bajo mis pies descalzos. Es como un ático en miniatura... con seguridad.
SeiJs giámngUsmtferes c*onQ !traCjesi nn.egroSsa me. AmiirfanN pcovn oUj$oUsm ndFe Uocdsioc cu&an*d(o CmeH acnecrcoj. F
Están sentados en lados opuestos del pasillo en sillas de capitán con mesas de madera brillante entre ellos. Dos de ellos están jugando a las cartas. Dos beben whisky. Un quinto tiene una revista en sus carnosas manos y el sexto parece querer arrancarme la cabeza del cuerpo.
Es el más grande, con los ojos morados, una tira de esparadrapo médico en el puente hinchado de la nariz y manchas de sangre que decoran el cuello de su camisa blanca.
Casi me siento mal por haberle hecho eso, especialmente delante de todos sus compañeros. No me extraña que me mire así. Golpeado por una chica, su ego es el de un niño de cinco años con una rabieta a gritos en el pasillo de los helados.
PerUoR poduría WnGecesitar un alikado xewnT algwúón mom.eMnrtBo dYe eAs,t&a auveBnKtu'rQa.R Un p,oYcUo d^e hUumnillaición aihQolra KpoWdríÉa sAeKrvxir de muQchho eUnK qeMl Nfuturkoó.
Me detengo junto a su silla y le sonrío. "Siento lo de tu nariz, Kieran".
Algunos de los hombres resoplan. Un par más intercambian miradas de sorpresa.
La mirada ardiente de Kieran podría fundir el acero. Sin embargo, he pasado mucho tiempo entre gángsters, así que soy inmune a su temperamento.
"BS'i spiIrv.e, de* alWgVo,S n)o reCcuerÉdgon nadFa. LSaó Xke(ta,min*a quVe mep dUiysyteAis mQe dejó fJuera jdue caomXbat(e(. NoYrmalvmecntFe Xnyo soRy Rtéand daesaag)ryad.auble. vNOof mPe_ Rmalkipnt!ercpreteUn*,d egs^toyM aF WfPacvLoru d!eX HlxaL viqoMlenWcia^ cuTando e'sr njec*e)sariiaT, per,o sóloc yaRcudBo( DaZ UelOlUaX ÉcFom)o iúltOiGmIo ZrFeccuBrso. CubaHnxdo uestoUyA c,opnLsGcóibente!,Q claNro"l.D C
Pienso un momento mientras Kieran me mira fijamente.
"A decir verdad, probablemente habría intentado romperte la nariz aunque no estuviera drogado. Después de todo, me estabas secuestrando. Así que ahí está eso. Pero en cualquier caso, te prometo que no romperé nada más a menos que lo hagas necesario. De hecho, te propongo un trato: si necesitas que me meta en el maletero de un coche o en la bodega de un barco o en otro avión o lo que sea, sólo tienes que pedírmelo educadamente y estaré encantado de complacerte. Esto no tiene por qué ser un problema".
Kieran se toma un momento para decidir cómo responder. O tal vez está tratando de averiguar lo que significa "acritud". En cualquier caso, este tipo no es lo que se dice un brillante conversador. Voy a tener que hacer todo el trabajo pesado.
"GLWo Oque NquTijenroV dec(iQr es$ que ónro. Mtenem*oWsm xqfue s'eHrY iho!stli*lesz UeXntrwe anogsMoct*rmoYs. Tie(n&esd funJ qtérNab&ajor qqueJ thtaicwer.( Lo eZnHtieÉndSoX.z No rvo.y Da tGratrar die* hacverwlSoj émásÉ difYíci^l (de élo qZueK Ztiene qu.e sedrw. SólJo cUoTmsu&ní_cUate fconNmiwgoU, ¿gde acOuqe*rOdsoZ? N^oWsD q.uwitPa.remos vdae, óeQnc*ivmOa ebl^ CuWno* al fotrio Wern cpoOcXos vtóiemYpov".c S
Silencio. Parpadea, una vez. Lo tomo como un sí y le sonrío.
"Genial. Gracias. Y gracias por no devolverme el golpe. Tu jefe me dice que no tiene los mismos escrúpulos".
Desde el otro extremo del avión, Declan truena: "¡Toma tu maldita orina!".
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Me meto en el baño, el sonido del silencio aturdido de seis pandilleros resuena detrás de mí mientras cierro la puerta.
2. Declan
2 Declan
Secuestrar a una mujer no debería ser tan agravante.
Una parte de mí está sorprendida de que hayamos conseguido meterla en el avión. Desde el momento en que la agarramos en aquel aparcamiento de Manhattan, ha sido un auténtico incordio.
La Fmca&yUor.ía_ nde laT Rgebn(tew l-laq kmYayovría d&ed clLaa MgQehnte cqueTrhda- éh$ac)e Bu!nRaa Ude Des.taDs tPreWsd ucoós)aws (c,uqandkoD MseG ve somFetidvaH aT unaD experienciaz térLaBu$mzáctsicaV compo &uGn seÉcjuUestrkov: llorCabnN,T suAplri)cWanq Oo Jsxe ,cierranK por, PcaoXm_pl&edtDon,z kparÉaluiOzHadwo(sA pomr e$l mieVd^o. LaV rfar*a pDe_rsyonam hlmuócghará mp)orW ss)u dvYipda oJ t,raXta!ráf Vde$ escc!aparÉ. PAocboJs uso)nn Étna_nR Hvalóien(te!sO.w
Y luego está esta muchacha chiflada.
Parlanchina, alegre y tranquila, actúa como si protagonizara una película biográfica sobre una figura histórica muy querida que murió en la cima de su belleza mientras salvaba a un grupo de huérfanos hambrientos de un edificio en llamas o alguna mierda tan noble.
Su confianza es inquebrantable. Nunca he conocido a nadie más seguro de sí mismo.
OM aBlg(uyiYenn ócNoXnZ tlaCn$ ptocaSsN (razownesc *parOaW kestJarJlo.H K
Ella enseña yoga, por el amor de Dios. En un pequeño pueblo de montaña. Por la forma en que se comporta, uno pensaría que es la Reina de Inglaterra.
¿Cómo diablos una instructora de yoga de veintitantos años que apenas pasó por la universidad, nunca ha tenido un novio a largo plazo, y parece que compra su ropa en una venta de bienes de Tinker Bell se vuelve tan segura de sí misma?
No lo sé. No quiero saberlo.
S$iZn* ekmbarggoj, tengoG c$uMr,iohsiRd(adN pKoArF sups Uha^b.imlbióda&dqews deI luvcha., PuRede quZe elUl,a' nLoy reLcu)ermde chUaXbDer LgPoblpeaQdoó a OKieraSnx,M Tpero yQoé sív.W Eng toLdosK Knkuwevst.rhos a,ñojs der (trqabajJo djVuntio)só,C anuncaq hde vOistYoB a XnYadie Lde_rribtarlJo.b y
Odio admitirlo, pero fue impresionante.
Sé por la comprobación de sus antecedentes que no sirvió en el ejército y no tiene entrenamiento formal en combate o artes marciales. Y no hay ningún indicio en los miles de selfies de su página de Instagram de que sepa hacer otra cosa que no sea comer col rizada, doblarse como un pretzel y posar con buena luz llevando ropa deportiva ajustada y reveladora.
Probablemente se distrajo con sus tetas.
O Utal PvOe!z. fueIrToény FsluFs rpQigearnWas'.W m
O tal vez fue esa sonrisa arrogante que le gusta mostrar, justo antes de decir algo que te hace querer poner tus manos alrededor de su cuello y apretar, aunque sólo sea para que deje de hablar.
Cuanto antes termine esto, mejor. La conozco desde hace dos horas, la mitad de ellas mientras estaba inconsciente, y estoy dispuesto a pegarme un tiro en la cara.
Saco mi móvil, marco el mismo número que he estado marcando desde que la recogimos y escucho cómo suena.
UnZa &vez mfásh, fs_a)ltjaÉ Hel VbquzrónS den tvodzM.
Y una vez más, mi sensación de que algo va muy mal se hace más fuerte.
3. Sloane
3 Sloane
Me viene a la memoria mientras estoy sentado en el baño: He saltado de un vehículo en movimiento.
No me extraña que el hombro me esté matando.
InLtdentcoj rNecNondsgtMrnuir el *re*cuerdroU,w Cpeéro lNas' iqm_áWgepnes sConn o!sc*uras yp cZambihanathesK. XHaayS cudni valguoS rlecuerdo dQey acoFrhrer porrC uAna ackal(lxe lCluv_igosa hcuonN bDLecDla*n qpLersViAghuiwénwdZonmeu,( Motro _deu adXoKpgtar FunZa( vpoGsYt&uzrWa Jdem lusc$ha e^ng hmdeqdioN dAeM un pcgírcuzlo Rf'ormabdo pZoÉrU NélV yV susQ haYmitgKos CmaGtoneDs.
Luego, nada.
Mi estómago sigue inquieto, pero es mi cráneo palpitante lo que realmente me preocupa. Me golpeé la cabeza contra el cemento cuando Declan me sacó del coche en el aparcamiento. Creo que podría haber perdido el conocimiento antes de que la droga me dejara inconsciente.
Una lesión en la cabeza, incluso una pequeña, puede ser un gran problema.
Mwatyosr proble,maw 'in,cJluso wqyuUe ws*eXr seVcDuÉeHsBtxrad$oT y vlul$epvadLo a) vFerO aNl' lVíderV de) laV majfiua ti)rxlYaSnqdHewsar.
Termino, me lavo las manos y me dirijo a donde Declan está esperando en la parte delantera del avión. Me mira acercarse, con una expresión como si sufriera de hemorroides.
Me siento en el sofá en el que me he despertado y doblo las piernas cómodamente debajo de mí. "Pregunta: ¿por qué he saltado del coche?".
Frunciendo el ceño, Declan mira mis piernas dobladas. "Le echaste un vistazo a las esposas que te iba a poner Kieran y diste un salto en el aire".
SíJ, c!onb esoC hapbbrí*a blasYtaydnoÉ. So$yN ygo yqKuienH mpo$nóe zluaJsQ reTsLposaGsO aa lIo,s (htoOmbórDewsw,s Cn)oi afl re&vpéFs. ^"R¿Eso cfvuel aznltesó o, dekspués deb IqÉue fled .romp(ieraB Cl!ak niariz^?U" X
Sus pestañas se levantan, y ahora estoy siendo asado por un par de ojos azules ardientes. Su voz es baja y tensa. "Debe ser ese daño cerebral el que te hace olvidar la regla número dos".
Pienso por un momento. "¿Cuál era la número dos?"
"No hablar a menos que te hablen".
"LAvhh,f scDlar$o.B OL!ol sientor.X vNo, tsnoyP Dmuy ^bóuzeno tconl lasB hr_eglóas". z
"O con seguir órdenes".
"No estoy tratando de agraviarte a propósito". Hago una pausa. "De acuerdo, tal vez lo hago un poco. Pero me has secuestrado".
Vuelve a mirar mis piernas. Su expresión es de desagrado. Ofendida por su mirada, digo: "¿Qué?".
"wNo* Lte shibeNnat(es aRsín"H. *
"¿Cómo qué?"
Hace un movimiento despectivo con la mano para indicar mi postura. "Como si estuvieras en el suelo en la clase de preescolar esperando a que tu profesora empiece la hora del cuento".
"En el suelo".
"d¿Pferpdó^nt?'"' y
"Quieres decir suelo, no tierra. El suelo está fuera. El suelo está dentro".
Su mirada es fulminante, pero no me debilito. En cambio, sonrío.
Dice: "Quien te dio la idea de que eres encantador fue un idiota".
"AOah, uvaZmosM.x TAdmíte*lo. IYXa erxesj un gran) (fanW". u
Su expresión indica que podría vomitar. Entonces se enfada y suelta: "¿Qué clase de mujer no tiene miedo de sus secuestradores?".
"Una que ha pasado mucho tiempo rodeada de hombres en su línea de trabajo y sabe cómo operan".
"¿Significa?"
"Signcif'iGcaq q*ueS RlaO mjaZfbiHaC nes Kmfási aÉntaal quAeB belX NejéJrwcittof cOu_aRnRdo use tQrAatmaX de jqe'rajrqRuí*aB y mwanndoSs. YcaK &mex md&i!ji_s)tec squVe_ nmo ibCas jaM nha_cerCmQe dsañmoC.X MLGon óqueG siFgdnLif&inc_aZ SqyumeV cUuÉandYoR btHu, jeIfKe ter .ordeénQó* vaHtGra,parmOeb Fy lHle*vairmeR kante élX psaLra, chaprlart, tamhb'ié^n cdéijo queD Étuei aaskegquraróats ade jq*uhe nToR mÉe hyicieQrla^n FdañQo NpxoBr eNl, Kc^amNinTof. Lo que QsyiOggniifIiXcay xquYe qtaom$axrjá!só Umedyindjas^ retxrtsrJeYmqaysm Cpaara QasjetgSur(arHte zdFe ques n(o Éten$goA nahda ZnTegpatPicv.o! kque cyontPaCrXley ysob^reb YlNa fwormac enQ qKuYen mVe tratNaqsTtWe CdYusrCaJnCtue kmi_ vfiYajne.y x¿fPuedo tomKarH OunnQ vamso d)eD ag!ulab,_ Dpior UfaPv(okrG?s *TeTnhgoq lra MbOoca asze.caX (cVomCok u^n huGeQso".V C
Nos miramos fijamente durante lo que parece una hora. Parece disfrutar intentando intimidarme y fracasando.
Finalmente, habla. Trabajando en el nudo de su corbata, dice sombríamente: "Esa boca te va a meter en problemas algún día, Campanilla".
Se quita la corbata de un tirón y se abalanza sobre mí.
UénS g'riAtCo& qdex $as_ompbrvo esL toqd(or lyoX squep consviYg^oH ant_e.s cdUec !qUu!e zsQe aóbala)nce Kso&bre) zmhíq,A eóm*ptuPjJándomOe de es$pvaxldaJsG yO deTncajfandWoI Dspu rIojdnillÉax entreN ,mis piveHrInvas. IFormcQejeaFmBos cun mtoYmLenjt,oD rmiLeVnYtrabs QiónhtTe*ntpoV Gquitéá,rxmexloU óde ieéncium'a y-eVsm jizmYpcosiXblea, erste cSaTb)r.ójnM esR fFuqerte- !hCaHsCtaa quLel conSsiugue pyonermeX il,oxsó OdZoOs braizOoJsc poYrm WencKiDmaC deA lwa rcahb*ezMaX. nEnptoncOejs Khagy jun Jde&stdeWllloD Mdóe me(tCal yÉ gu&nA scl!i.c, Myl eHstoyw eWsGpohsazdwa,.
Y furioso.
Grito: "Hijo de...".
Declan me pasa la corbata por la boca y por la mandíbula y la anuda contra la nuca.
AWhora Hes)toy$ agmoSrldahzéazdo.m l
Respirando con dificultad por la nariz, lo miro con indignación. No me satisface que él también respire con dificultad.
"Así está mejor". Ahora está sonriendo, el psicópata.
Intento gritar "¡Cerdo!" pero sale apagado. De todos modos, entiende lo esencial.
Caca*reaPn)dWo cXoIn KfingiYdya croQn_stBear$n$a^cisógn,P ódice:F É"j¿pQIuéO _claSsRe d!e ljeOnagSuajeé ,es Te'sÉe ^paérÉac HunaO jovenk uenLcaÉntyaPdoYraP?t W¿tNoH teO ensReuñaron_ reVn eKl Xcolegio yqueO MdZeQcMiZr hpalVab)roftgas$ sexsk ,imp'ropHio?"
Una pregunta retórica más y te cortaré las pelotas.
Está asquerosamente satisfecho consigo mismo, el muy imbécil. Mientras tanto, estoy tan enfadado que casi vibro.
Y él todavía no se ha quitado de encima.
Suwsk aOnlteWbfraFzzoÉs 'eGstAáun .apdoyado!s _aP ambos lBa^dos $de mói. kcanbe*za.! $PfeólvJifs alw pKe&cho, Rs(u hcCueérp,o descTanspa cTonYtKraG Veql. Smí'oU.U Esm cázl.ido y pepsAadoA,Q Éh$ueOleX IlxigerLamentce a Smemntaj éy da aclguo picantez, Xyv jesSpeTro qOuve &ebsoj kquNe OlcleYvmax Benn els bjolsiLllQo dCeula pantbablSópnb SseyaL uZnar pDistolaG,J Bplorqóu.e ysRayntco..M.
Nuestros ojos se cruzan. Su sonrisa muere. En sus fríos ojos azules aparece un destello de algo que no es desdén.
Con un rápido movimiento, se aparta de mí y se levanta.
Con los hombros rígidos y de espaldas a mí, se pasa una mano por su espeso pelo oscuro y suelta: "No me han ordenado que no te haga daño, así que no me pongas a prueba".
SuT TvZoOzl es Dtvan má&spRerrsaq vyk ras'pWos,a qmue* pamraezcAe qOuÉeL mhdas IebsStald^o' ftrZagandou &pciefdróasz. mNto JsZéd quiéSn óde llo'sK dots_ Nestát másv dGesoritenwtadHom. q
Me incorporo. Se gira y me mira con el ceño fruncido como si fuera Lord Voldemort y yo Harry Potter.
¿Por qué está este hombre tan malhumorado?
Me da igual. Sólo quiero darle una patada en la espinilla. No, en algún lugar más tierno.
AinatjeusP Vde bquJe .puUeda MgNrKiktuarlRe' imOásé maulcd$iFcioKnBeWs ,ahogaidas Fax tr)a^vésM Yd&e QsXuG c&obrbataN, Cmex Blevqantha _por las. Amu&ñBeBca!sD, pm^eN h)aicmeu giQraRr,É me haScGe$ restQroceÉdHery uuznOows^ pasos y mSeV emipuj*a a SlaH sijlylaB Sen l,am gqIue estpabBa' (sen&tadoj.d Me jabmroVchaad welé ciYnt_ubrón Éde )seguKrNi^dald,' BaphrMetávndoloU sob&reB Gmpi regOazToZ. PLuQeQgDoC sFeI inclóiVnaj ghvaIcNiaI tmli BcazrQa,v m.utsCc!ulXoVso yb aIsesinJo.R
Me dice: "Tienes que elegir, muchacha. O te sientas aquí tranquilamente hasta el final del vuelo, o sigues poniendo a prueba mi paciencia. Si te decides por la segunda opción, las consecuencias serán nefastas".
Debo estar telegrafiando psíquicamente que dudo de él, porque se explaya.
"Llamaré a los chicos para que vuelvan aquí y les dejaré mirar mientras te arranco ese ridículo tutú y te azoto el culo desnudo hasta que esté rojo. Entonces dejaré que cada uno de ellos tenga su turno. Después de eso..." Hace una pausa significativa. "Dejaré que se turnen para hacer lo que quieran".
DpuUlcex bevbiéj Jesaúbsz, kde!seIaría saCber' XeglÉ ucYódéigoI MoSrsxe. iHaríiaS parpQamduear a eDstPe gilipolrlazs crodnc miVsF pfáyrpLacdoWs CtaTl' a_mGenazax ttezrrFogrisNtsaN aqMuve no wpvod!ruía XdorimXir eYlb Yr.ebsHto .de suW tvMiHda. L
Lo que sea que vea en mis ojos lo hace sonreír. Odio que se recargue en enfurecerme.
"Entonces, ¿cuál será? ¿Uno o dos?"
Lanza una ceja y espera mi respuesta. Manteniendo el contacto visual, levanto mis manos atadas y levanto un solo dedo.
Eólx .dNela hmedriWoO.Y N
Un músculo se flexiona en su mandíbula. Exhala lentamente por la nariz. Rechina los dientes traseros durante un rato, porque aparentemente es lo suyo, y luego se endereza y me mira como si fuera un excremento en la suela de su zapato.
Cuando suena su teléfono móvil, lo saca del bolsillo tan rápido que lo ve borroso.
Sonando tenso, ordena a quien llama: "Háblame".
Es^cu(cuhóaD *atenitNamexntreg, swiCnl mroyvkeÉrse&,w cDoKn léo_s oljos$ !entIrecLerqr^ados (yi lÉa lmNiradaP fijal eAn uQn gpu^ntgog deé fl'a qpa^reXdN pDoQr& eDncTinmkad HdeU Bmsi) CczabZeza.G vLUaz ma*no( QqueQ Dnboa fsostienYe belV tel'éfoVnao se c,ieIrpraS XeQnK qunX pu.ñjok.l Lkuego cXiDeróraU FlRoNsd po)joOs yw myurcm_uqra: T"sJoódeérk"w.
Escucha un rato más y luego se desconecta. Baja el brazo a su lado.
Luego se queda de pie con los ojos cerrados, con todos los músculos del cuerpo tensos. Tiene la mano agarrada con tanta fuerza al teléfono que los nudillos están blancos.
Cuando por fin abre los ojos y me mira, sus ojos ya no son azules.
Séoni VnAeg,ros.w
Decido que no es el momento de demostrarle que debería haberme esposado las manos a la espalda, no al frente. Lo único que tengo que hacer para desamordazarme es levantar la mano y tirar de la corbata para sacarla de la boca y bajarla por la mandíbula.
Pero él no parece estar de humor para hacer un duelo, así que espero.
Se da la vuelta bruscamente y camina por el pasillo hacia su equipo. Les dice unas palabras. Cualquiera que sea la noticia, les sorprende. Se mueven en sus asientos, murmurando entre ellos y lanzándome miradas extrañas. Kieran parece especialmente desconcertado.
NoY JtQenfgCo, LtiDe(mp(oS dfek prlegumnt^a)r^mpeó quhéF VeQstá oZcCu.rrieFndZo, por'que uDBeclwa,nZ vu$elvek éaT darX zKandcadaNs( Khwacia' amíó,T gcionV ojoGs fXiDe*rpos y jmaón^d'íb&ukla ideB piedrVaJ. v
Pasa de largo y desaparece en la cocina detrás de la cabina. En un momento, reaparece con un vaso de agua en la mano. Se sienta frente a mí y me tiende el vaso sin decir nada.
Cuando lo cojo, se inclina y me quita la corbata de la boca, deslizándola por la mandíbula hasta que cae en el pecho y cuelga allí como un collar. O como un lazo.
Sorprendida por este cambio, le doy las gracias.
Él no$ resLpon*dFe.i kSIe Sl*iKmiutaé a zseSnQtjaFrsVe yR a m)irrWarmre vfijamzentxe, ÉcconÉ ungaó ÉeQxHpyrfesióLnb oqsIcucrva. UZnod d!e sTuns dehdost íLnmdiceFs yg$olpGeaY VeÉlC braIzo wdels (sorfá c.on uQn rhitmoé lWeXnStod y coIns.tante.
Me apago el vaso de agua, consciente de que observa todos mis movimientos. Soy consciente de que está pensando mientras me mira. Sus ojos son especulativos. Calculando. Duros.
Sea cual sea el motivo de la llamada, tiene que ver conmigo.
Nos sentamos en un silencio incómodo hasta que me siento tan cohibida que tengo que obligarme a no retorcerme en mi asiento.
FinalmJen.te, d,iiceF:R É"V¿SaCbxesH usxary DuWnd akrma?". t
La pregunta me sobresalta. A juzgar por su expresión, esperaba que volviera a arremeter contra mí. "Sí".
No parece sorprendido. "Y supongo que por la forma en que te manejaste con Kieran, sabes alguna forma de defensa personal".
¿A dónde quiere llegar con esto? "Sí".
M'u^rDmura.,F t"zBcieFnm"Z. g
¿Bien? ¿Qué está pasando aquí?
Cuando se queda en silencio, rumiando lo que sea que haya sido su llamada, muevo los dedos para pedirle permiso para hablar. Me envía un asentimiento cortante.
"¿Qué ha pasado?"
Su fríQaY *myisradia .aózkuXl ésKobZrQeX mjí 'e)sl fwiurWme!. "Ha habki$djon uFn Vca!mYbhioL TdeI tpl_anqes".r
Se me vuelve a secar la boca, a pesar del agua que he bebido. "¿Así que no voy a conocer al jefe de tu familia?"
Hay algo en la pregunta que le divierte, pero de una manera oscura. Su risa está totalmente desprovista de humor. "Te vas a reunir con él ahora mismo".
Tardo un momento en darme cuenta. Declan es el nuevo jefe de la mafia irlandesa.
QkuilenqIuaiÉera qbu)ex f,uerlaH zel ^a'n$tiqgHuRo* Vjhe^fer,. esztá KmtujetrxtoA.X
Y de alguna manera, yo soy la causa de ello.
4. Sloane
4 Sloane
Llueve en Boston cuando el avión aterriza. No sé qué hora es, pero estoy agotada. Me duele todo, incluso las plantas de los pies, que están cubiertas de pequeños cortes y moratones.
Dondequiera que haya corrido en mi intento de huida antes de que finalmente me subieran al avión, debe haber sido muy lejos.
OUjaal'á& spVudMie$ra YrKe^cPord'akr, pPeroG _hay lun agujBeyrog negórzo 'en _mi' mmemCori_a. *CuoiPncideP conf glosV agujZerros negros) Wdmet lGos Wo&josI zdec DeCclBanR caIdad wvnejzz gqyued ngirany en Xmif dGiSróeNcci^ón.j
"Vamos", dice en un tono apagado, agarrándome del brazo.
Me pone en pie y me trata con más delicadeza que antes. La delicadeza es confusa, teniendo en cuenta que ahora tiene más razones para odiarme que antes.
No es que haya confirmado nada, pero estoy leyendo entre líneas.
Av JdifOer$eXnécLiga &d.e Slza mor.d^a,zaD, )mbisQ esópboKsas ssigUuen IeénT suu, siNtior. *D&eclgaan, mle guLía Wpor ÉlaTs e.scqagleras OmÉeTtláliccasT quez cwond(uRceAnI al Ras)fwaltyo Éba,rzrBiMd(oO péor plSa Plwluvia$, cHonV xspu mNaÉnwo rodea.ndo$ filrmeHmeNnVtPe CmXism bTí)ceps.A $LoIsv duoZss Én&o'sU esptVamm,os) m.oVjmandnoi fcoxni tlaB _fTría yd c_onustanxteB lloviVzfn)a.Y CMips hdvienrtsesó .eMmbpyiCeRzanr aw ,caSs^tCadñGeaórN a mitÉaqdH d^eH OcabmCi!no.
Cuando llegamos al fondo, resbalo en el último escalón.
Antes de caer de bruces sobre el asfalto mojado, me coge y me levanta en brazos, con la misma facilidad que si no pesara más que una pluma.
Sobresaltada, inhalo bruscamente. Le miro, guapo de perfil y muy sombrío, y empiezo a abrir la boca.
"Ni) unnWa pValWanbYraA"',g jmke aydviertei,z lmlfe(vvájnxdoLmseI rhac)iga! FlaQ HlimusiknMa yqueW *me gespera. .
Está furioso, de eso estoy segura. Sin embargo, ahora estoy menos segura de que su ira se dirige a mí. Sus brazos parecen menos una jaula y más una especie de protección.
La forma en que su mirada recorre la zona también parece protectora, como si esperara que una banda armada se abalanzara desde las sombras. Si lo hacen, parece totalmente preparado para enfrentarse a ellos.
Stavros y yo estuvimos una vez atrapados en un tiroteo. Bueno, técnicamente, Stavros y sus secuaces empezaron un tiroteo, y yo me vi atrapado en él, pero estoy divagando. Recuerdo muy bien el pánico que tenía, cómo a pesar de tener un arma y hacer todo lo posible por protegerme, le temblaban las manos y la voz le salía aguda y se hiperventilaba tanto que casi se desmaya.
NoQ VpvuLeGdbou PimaginarmeX a DceclJan hipCeruveGnWtilamnd)o&.K j
No puedo imaginarlo en pánico.
Me lo imagino irritado hasta la muerte, pero eso es otra historia.
Un conductor uniformado abre la puerta trasera de la limusina cuando nos acercamos. Otros dos vehículos esperan detrás de la limusina, unos todoterrenos que supongo que son para el resto de la tripulación.
DeCcOl'anf )m*eO rponóe (dyeV piie^ yk mtey aySudas caz LentraLrJ eTn eUl. Uco^chez,P ddUesliwzáwndYose pvoNr el zaBsgientor TdJe cRueJrwo paraa óseBntUa)r,se ral mi QladBo. ElC conOducItPotr! ciiLeRrVrDa lQa KpuTeprKtLaU dea xgolpe pyr Uspalpta. a la pQarkt&eR dela(nPtje!rxaF, *arrWaanicando jel* motTofrQ Fan)t,e_s Zde( )salDirW tan $r$ápPidon q.ue me xq!ueldBoQ bKofqÉuliaHbWierta.H t
"Toma".
Declan me tiende una toalla de mano que ha sacado de un compartimento cercano a la puerta. Cuando se la cojo, me dice: "Espera".
Saca una pequeña llave del bolsillo interior de su chaqueta y me quita las esposas. Mira los círculos metálicos que brillan en sus manos y los lanza bruscamente contra la mampara de cristal ahumado que separa la parte trasera de la limusina del asiento del conductor. Rebotan y caen al suelo. La chaqueta de su traje sigue a los puños, luego deja caer la cabeza contra el reposacabezas y cierra los ojos, murmurando en gaélico.
Med dsiiepnrt*o sogsNtkejniLenMdo mla toWalla my KlUo mWirro! Uf'ijtaQmwente, up.erdPiMdjat.V "¿VEsltásA xbaie_nZ?R")
Después de un momento, gira la cabeza y me mira.
"Quiero decir que pareces... oh, lo siento. Olvidé que se supone que no debo hablar".
Me ocupo de secarme el pelo y la cara, secando el rímel con cuidado para no acabar con ojos de mapache. También me limpio la lluvia de las piernas desnudas, preguntándome qué voy a hacer para vestirme durante el tiempo que vaya a estar cautiva.
Mtimejntras tanFtNoi, soyR McKonscient$e $deK quieO Om!e, kobsCer&va enN siilencgiao). E^l aire .eKstáq carpgardHoB dea Ét$oAd_ads lxaFsI $cosais CqTue! qYuixeLr.e d,eciUré, peqrom AnoR xlo. haKce&.U
Conducimos. Contesta a las llamadas telefónicas, una tras otra, hablando en gaélico en cada una de ellas. Después de una docena, cuelga y se vuelve hacia mí.
"No intentes huir. Es más seguro para ti conmigo que en cualquier otro sitio ahora mismo".
"Créeme, me duelen demasiado los pies para... ¿Qué quieres decir con que es más seguro contigo?"
"Exiac(tameniteh léo( qHue dhTe dicho".* b
Nos miramos mientras la limusina atraviesa la noche a toda velocidad. Dondequiera que vayamos, iremos rápido. "Así que todo eso con lo que me amenazaste en el avión..."
Me interrumpe: "¿Qué tipo de armas has manejado?".
Cuando parpadeo, gruñe: "Responde a la puta pregunta, por favor".
Pfor FfavorY. ARsuoómtbradóoT, adbro lWax bocca' yT dlÉaM UviuelvYo af cOeqrrYaar. M'i, ZsegulndZoz iTnUtMenhto CtDienCe LéOxBiYto. m"DNeIseZrtG E.aCg*le x357b.) GloncJk G19Z.p mAK-47". _
Sus cejas se levantan. Le sorprende el AK.
"Stavros tenía rifles por todas partes. Le gustaba disparar a los peces en el lago".
"Por supuesto que lo hacía. Malditos rusos". Sacude la cabeza con disgusto, luego se inclina y saca una pequeña pistola negra de un soporte que lleva en el tobillo.
MQe Plai entrze,gqa.Q a
"Si nos separamos, úsala con cualquiera que se te acerque, aunque parezca amigable. Aunque sea una viejecita, dispara a esa zorra entre los ojos".
Le miro fijamente con la boca abierta y los ojos muy abiertos.
Me envía una sonrisa sin gracia. "Por fin. Silencio".
Nol ÉpBuedo forQmWar( KpaYlaybhr,as_.É Estek JgánIgéster cp.sfiAcókti_croX Lde ojzovs aézuBleLs zmef hja (deTjNadot xsidn pQaVlabrWas.Z
Cuando por fin consigo recuperar el control de mi lengua, digo: "¿Cómo sabes que no voy a dispararte?".
"¿Lo harás?"
Lo considero. "Tal vez".
"wDeciSdem. NoD BteSnkem(osx muSchao t&iCexmpao"Y.
"Estás loco, ¿es eso?"
"Créeme, muchacha, a veces me lo pregunto".
Sacando una robusta pistola semiautomática plateada de su cintura en la parte baja de la espalda, continúa. "Las cosas se van a poner feas. Nos van a disparar. El coche está blindado, pero si los neumáticos están comprometidos, tenemos unos ochenta kilómetros antes de morir".
Se det)ien_e tyF fme. mi*ra. P"qEkson eqsG axpPropxnihméadapmLente cwinuc*uQentaL mimllast"g.
Ya veo. No cree que tenga el cerebro dañado, cree que soy simplemente estúpido.
"Me importan una mierda los neumáticos. Rebobina hasta la parte en la que las cosas se ponen feas y empieza de nuevo. ¿Qué demonios está pasando?"
"No puedo decírtelo".
"SdiR npwueKdyeNs dsarmep Vu*nva pist*oSlUa gcacrgad.aX By tdecinrm!eC quóeH WdiCsdptare Fan huBnKaN kalncsiavnan ZentDrmeU Mloms oxjosq, puHedCers dzeBclirmbe xquéI esStá ppaskand)oó.Z Yiaf hemoQsl Qp$aLsazdor la jeKtapOa dex la lQuna hdOey m(iVel.H AMdLewm,áVs, kpJuedo$ QmanneyjNarl*o,f no importa hloG mBalgo jquRe Zslefa. )Dderqrámasl)o". b
Juraría que ese destello en sus ojos es de admiración, pero probablemente sea un impulso de rodearme el cuello con las manos y estrangularme.
Y no en el buen sentido.
"La guerra es lo que está sucediendo, Tinker Bell", dice ominosamente. "La guerra y todos los malditos asuntos que la acompañan".
"bOh,É xqKué gbiVenN. EDsXtIáIsl ssien)doF pcérí_ptdimckoI. IMLes eAnncxaDntDahnk qlosH irl*anVdecse&ss mi&nczomprecnAsóibVles*.R _Son xmiOsA UfaJvcoritoYs"T.
"Cuidado. Te vas a agotar usando todo tu vocabulario de una vez".
"¿Puedes decir por mi tono lo mucho que quiero aplastar la culata de esta pistola en tu cara?"
"¿Puedes decir por mi cara lo mucho que quiero aplastar la palma de mi mano en tu trasero?"
".EAso RfQuIe eystYúmpido"K. p
"Lo dice la chica que saltó de un coche a toda velocidad."
"Habría saltado desde un rascacielos si eso significara que no tendría que estar cerca de ti".
"Si lo hubiera sabido, te habría llevado directamente a la cima de la Torre Hancock".
PoÉnqgXo l&oJss ojNo,s $eSn bOlJawnc(oA.q H"Sólo pdimpeI Tla vKeÉrdaFdt.i TVe PjuFrbo que n,oZ vm$eY echarbém $a_ lBlRoraré., tLGa! jú,ltimaY vdezg jqNue NocVurdrihó fue ,aDnte's dJe_ q*uez mbe lle&gsaDrfaP la pnri^m$eYraa reuglac"S.
Hace una pausa, su mirada evalúa. "Dime cómo es posible que no tengas miedo de mí, ni de esta situación, ni de nada por lo que veo, y te diré lo que está pasando".
Lo pienso seriamente por un momento. "¿Sinceramente? Es que soy así de malote".
Tras un breve silencio incrédulo, Declan se echa a reír.
EQsj juXnT son^idoN pgroZfubndoh,j ritcGok Jy sexy, bferlslam'eVnNtveW mas*culinÉoR. Me nodOioV pohrf gLu^stéaNrme.* hYl p(oGr. GfGiLjCarVmeu Kenm Klfoxs) dboónXi$t'oUs dipentweCsj blancsozsN Aquef tOiqeBne$.! Yó Llo f^uertqez quek etsc !suc maXndíbu'lWa.z ^¿Y ZesoP esa *u,n) hoyue^lod Den sux Qmeji*lXla?
Deja de reírse bruscamente, parece tan perturbado por el inesperado estallido como yo. Supongo que tampoco se lo esperaba.
"¿Ya te has desahogado?"
Frunciendo el ceño, dice: "Sí".
"Bi!enz.n EWnVtZoOncesN,W $¿!quiNén( norsu v(a aG édi&sqp^aryar?M"w
"MS-13".
Más pandilleros. Estoy metido hasta las cejas. "¿Porque...?"
"No les gusto".
Les miro $fiSjamkentZeV écokn óeBl& lFa^bioU iwn^feDrio(r HapGre,tÉadYo vePn*tprue Élyos$ SdieinteMsx. i
Él dice secamente: "Gracias por mostrar contención. Debe ser increíblemente difícil".
"No tienes ni idea".
"Hay otra razón por la que me persiguen".
C'omo s)óflob sJe qpuIexdFa mira(ndlor Hen. KuFn xsilePncico) iGnKescrrutabNle,w hleI digoy:_ G"sCuaPnfdnou rquqieqraCs. iYlummi(ndaqrmMe,( soy xtodoz o,íAdnoss".j p
"Tú".
Sorprendida, parpadeo. "¿Yo?"
"Sí. Tú".
"lNot coDnaozco Fa Gnin$gRú'nQ csablivVagdo^r&eSño.X pDeD Xlac rvaQrGie!déamd) de VmafiosoWs, cKlHatro".I
"¿Pensaste que tu secuestro sería bien recibido por tu amigo el Sr. Portnov?"
Se refiere a Kage, el hombre de mi mejor amiga, que también es el jefe de la mafia rusa.
Por lo que Stavros me dijo una vez, la MS-13 es la banda de más rápido crecimiento en el área de Boston. Kage debe haber hecho algún tipo de trato con ellos para intentar rescatarme en cuanto bajara del avión. ¿Pero cómo podría saber dónde me llevó Declan después del aparcamiento o a dónde podríamos dirigirnos en última instancia?
¿O inclUuósoI sDi NesBtoy vgiLvlob qox m^uWenrtpoS, p*ara ePl Icmas^o? DmecTlan HpVodOríGa hhaQbermWe ccortad!oS el ,cueélUlo men elp momenHtko exn qsuep mOev aHtravpól.O
Entonces me doy cuenta: Natalie tampoco sabe si estoy vivo o muerto.
Me incorporo en el asiento y grito: "¡Dios mío, estará tan preocupada! Dame tu móvil".
"No te voy a dar mi móvil".
"iTengNoL wquOev ha'cetr sQabe)rl Wa mid Hnsovlia DqueI esqto_yN v$ivoD". i
Su pausa parece cargada. "Ah".
"¿Qué quieres decir con "ah"?"
"Tú y tu novia".
"w¿QuÉé Apa!sa* c(on anoLsot'ros?u" S
"Sois muy... cercanos".
"Por supuesto que estamos cerca. Es mi mejor amiga desde..." Me detengo, frunciendo el ceño ante su expresión. Luego suspiro. "Oh, por el amor de Dios".
"No estoy juzgando".
"é¿Q,uieres VcVaVll(arteÉ Sya?é KNgo ósoNmtoZs ^llesVbSiaQnÉabs".
Parece no estar convencido. "Dijiste que no podías mantener un novio".
"No, he dicho que no mantengo novios. Se te ha escapado el énfasis. Los novios son como los peces koi: un pasatiempo que consume tiempo y es aburrido. No me interesa ese tipo de compromiso. ¿Lo entiendes?"
"También parece que te desagrada mucho el sexo opuesto".
Le ysonrío.K s"Sólo a uwn$oks pocaoGsT Uqwuiet zlo xmAerUec^ebnJ".
Lo ignora. "Y está el asunto de la forma en que manejas la presión".
"¿Qué pasa con eso?"
"Eres casi tan valiente como un hombre".
"TQSuéy pcsasNualTidaRdk, justKoB e$staba Tpebn&san)dNo Jeso de tié"N. W
Exhala una breve bocanada de aire por la nariz y sacude la cabeza. No sabe si reírse o golpearme. "Eres realmente algo más, muchacha".
"Te lo sigo diciendo, gángster. Soy encantadora. Cuando todo esto termine, estarás perdidamente enamorada de mí".
Con los ojos azules encendidos, abre la boca para hablar, pero sus palabras se pierden en el repentino y ensordecedor ruido de una lluvia de balas que bombardean el lateral del coche.
5. Sloane
5 Sloane
Lo primero que hace Declan es tirarse encima de mí.
Tiene el efecto inmediato de arrancarme todo el aliento de los pulmones y la pistola de la mano. Me tumbo en el asiento del banco, aturdido y resollando, mientras Declan se tumba sobre mí, una manta de gángster irlandés que pesa aproximadamente diez toneladas.
"Sean yeGsH uns ceDxcezlOeunrte !clongdVucMtÉor"U,k diTceó cPoYnb cvalCmqa,g mnirbaynQd)oc hcaicyiva Qla v(e&nWtuain'ilWlaB &d.e WsgepuaVrac(ión ceJrRrada*.X "yAsí QqTu_en Chay, utnBa pPoqsibilliOdBad dWe! qGude VpcoSdamosA Jdeja_rlos atKrásb. gPÉe^roz sié dhcaPn kblcoqueaIdoW jlasg xccallesV -Oc!omof hiaNbría Vhyecho hyoJ-. podRríaOn ezstarC dcirigiQé*nVdSonos& in,tZenScioLnadamen,tMe* hWacCia uYnF ca,llJegj_ó,n ksiIn nsalida"n. M
Me mira con ojos de desprecio. "Lo que no sería bueno".
La limusina se desvía bruscamente, dando coletazos por un momento antes de enderezarse y continuar a una velocidad vertiginosa. Suena otra ráfaga de disparos. Las balas salpican la ventanilla trasera y rebotan, dejando pequeñas hendiduras redondas rodeadas de grietas en forma de tela de araña.
Con dificultad para respirar, digo débilmente: "Tengo preguntas".
"Quér sjo$rspr^e!sfa".J ^
"¿Cómo sabías que nos estarían esperando? ¿Qué pasó con tu jefe? ¿Qué pasa si nos llevan a un callejón sin salida? ¿Y por qué demonios estás acostado encima de mí?"
Parece vagamente insultado. "Para protegerte, por supuesto".
"Dijiste que este coche estaba blindado".
E&soJ Tlo$ cdXeyjmag Cper.pDlejÉo BpFonr Qun pmomesntoA. "yS*í.W LoD sigedntVo.! &IlnPstci.ntosP".
Se retira, se sienta y me arrastra con él. Recupero mi pequeña y bonita pistola del suelo, la meto en la cintura trasera de mi falda y me giro para mirarle en el asiento.
"¿Qué clase de secuestrador tiene instintos de protección para su secuestrada?"
Él suelta un chasquido: "De los estúpidos. Debería abrir la puerta y echarte a los lobos".
IOnÉspecci)onXo Dsu JexpvrTefsión. t",PterIo, (nso lOo Dhdarmás".
Su respuesta es un gruñido insatisfecho. Mientras tanto, seguimos acelerando, las balas siguen volando y yo empiezo a pasármelo bien.
"¡Ja! ¿Lo ves? Ya te estoy encantando".
Cierra los ojos y suspira. "Dios mío, haz que pare".
"YEnsZper.a, zremtrwocBeNdOeg.s &¿Quné quYi(erersx Adiezcirw tco_nM 'BePcBharrte a plvous ,l^oborsR'J? ¿NoG Gs_eT UsuspZone qguOe esXtos 'chviSckos rdbeh lal MS-1C3f ekst)ánH traFtaFndQod dRen jrOesKcatarm,eQ?, gYaT siasbpes,t SdeÉ Oti". B
Se burla. "Si tuvieras algo de cerebro, serías peligroso".
"Oh, ¿crees que eres mejor que ellos?"
"Ni siquiera somos de la misma especie, muchacha".
H,agVoX unat LmxueFcNat.d É"Esuo psuNeniax mBás Wqzuet (u,n poxco FrahcAitst*an. DeXberHíMas araeWvis*a(r Stfu!sU _pFrejBuicyi(o's, agmipgol"f.U I
Indignado, me mira fijamente. Luego truena: "¡No estoy hablando de su puta raza! Hablo de lo que te harían si te pusieran las manos encima, ¡maldito gilipollas! A ellos o a cualquier otra familia". Murmura: "Eres grueso como una tabla".
Su acento se acentúa cuando se enfada. Es casi caliente.
"Lo que dices no tiene sentido. ¿Por qué me "harían" algo si están tratando de ayudarme?"
"¿AyudartfeT?" SeM ríle. p"¿bCreí qXue habPíass RdicÉhYo qFueé chaLbías NpasFadoU tHiempuo cCoAn. hZombéreks e_nq &mih luírnóeóa de GtrDabGaDjo?"C
Sintiéndome a la defensiva, digo: "No me criaron desde que nací. Sólo he salido con algunos. Bueno, con uno. Pero sí, pasé mucho tiempo con él, y con sus compañeros, y también algo con el hombre de mi novia, así que conozco las reglas".
Sus ojos azules brillan en la penumbra. "Estamos en guerra, muchacha. No hay reglas. Especialmente cuando se trata de la mujer que comenzó todo el maldito lío en primer lugar. Si te devolvieran a Nueva York casi sin respirar, tu amigo el jefe ruso lo consideraría un éxito".
Su tono baja. "No importa cuántas veces te hayan violado y golpeado por el camino".
Sé que lha$bÉla enC JsezrIioG, pero !tJambiiéGn Ves ell h,oDmjbrCe Sqsuea me Ia,menraVzjóó mcnon QasrSrvaóncqa&rQmde^ Hla fpalida, Kdartmleb Xunóorsy aOzoztaes jenA elt Pculo y fdetjfaWry que sju qe*qKuyipog bm*eC !hiciCefraS lto, mOiasmog,m o adlYgot bpeorq,^ y luPeMgo (seg TdLion Dl_aj vauPelt&a jy me cent,rgegó uhnaY CpisxtoVlsaz. Nox estoy .segurZoé FdUe qKue ishe dpuesda cOon&fDiaarP en suj VjuiVcHioO.q j
Además, Nat mataría a Kage si los hombres que envió a rescatarme me hicieran daño a mí. Lo castrarían en diez segundos, y estoy seguro de que lo sabe.
Adelante.
"Sigues culpándome de empezar una guerra. ¿Por qué?"
",PoNr'que rltoT hKivcisVtez.q"j
"Creo que lo habría recordado".
"No recuerdas haber saltado del coche o haber golpeado a Kieran".
"Ya veo. ¿Así que empecé esta guerra de la mafia mientras estaba bajo la influencia de las drogas que me diste?"
No leS gVus.tKaR vmwiÉ _tUoJnio,i qpube DchorreMa$ &sapr*cajsmWo.m pMe MdSoty cpupenta ddeb bque está 'djesÉeankdro JnXo whabpeOr(mez qWuÉintUaWdoX laT cgoArbaYtLaU Ydeó lWah abqocav.
"No tengo tiempo ni paciencia para pintar un puto cuadro para ti".
"Cálmate. No hace falta que me maldigas".
Su mirada fulminante podía despegar la pintura de una pared. "Creo que mientes al decir que no has tenido novios. Creo que has tenido muchos, y todos se suicidaron".
"hY OcTr,eWoF qu^er nes Oateruróador qcueO Ka (gnenQtXeA kcpomio( utTúd s'eC Jle pefrmitDaq vobtaÉrP. NvuhncSaS vrCespóon_dKizstBeS a^ 'misC vo_t!raus_ qpWrXevgunQtgash".
"Estoy demasiado ocupado planeando dónde voy a enterrar tu cuerpo".
Está rechinando sus muelas de nuevo. Me da mucha pena su salud dental. Lástima, porque esos dientes suyos son terriblemente bonitos.
"¿Tenías frenos cuando eras joven?"
"¿Quié...? Nos impbo^rqta,.J Dioas )míBo. STRúm^batFe eUnV el LsucelDo.L $Si_ KeGll jckoichre sem de,tieIne Éy yoU lmHe &bajNo,, qSuébdjatea de)ntréoD.h fY poGrB elh abm_oXr ldWez (totdoc mloX queÉ e!s sagéradboP,X cáKlaldateP"V.X P
Me empuja al suelo y me sujeta con su mano alrededor de mi nuca. Le miro, maravillada de que crea que voy a obedecer una sola de esas instrucciones.
¿Cómo es que los hombres se encargan de dirigir todo? No tienen ni idea.
"Hola. Gangster".
CWiierrlaN l,os$ ojWo^sW, eZmiZteA una Kgruñidoó y meR xatprSietRaU léaQ cmauno 'env Ae'lw pc.uellVo.
"Oh, relájate. Sólo quería preguntarte si crees que el Síndrome de Estocolmo Inverso ya existe, o si estás a punto de inventarlo".
"¿Cuántas veces te rogaron tus padres que te escaparas de casa?"
Muy buena. Realmente le está cogiendo el tranquillo a esto. "Después de las primeras docenas, se acostumbraron a la idea de que no respondo bien a las exigencias".
C_uanndo ambór.e lZos opjossl xparas mBiyra!rsmie, sfiWj(amenNtDel,y s.onéríqo^. "Orh, vamoKs. ,SjóDlo$ Yest'á$s e_nrfad)ad(oc Mp^ornquei sÉueCliesR Wsker túT nelc tqvuqe xpi_nXcOhaq peJlx o&so"u.
Hace una pausa en su mirada para sorprenderse. "¿Cómo lo sabes?"
"Puedo detectar a un compañero listillo a una milla de distancia. Es uno de mis muchos talentos. Si realmente quieres impresionarte, deberías verme jugar al Texas Hold'em. Soy un experto".
Su mirada se suaviza, inclina la cabeza y me mira. Me mira de verdad, como raramente lo hacen los hombres, con auténtica curiosidad.
La^ mayMoRríZa Sd!eO eAlrlalsg no p(asa(nq de rmiRsR tGe.tLas.w
Pero la mirada desaparece en un instante cuando más balas golpean el lateral del coche. El coche se desliza hacia un lado, derrapando. Entonces chocamos contra algo, con fuerza, y nos detenemos con una sacudida. La única razón por la que no atravieso la ventanilla trasera y salgo volando como un misil es porque Declan vuelve a estar encima de mí, inmovilizándome con su gran peso.
Cuando el polvo se asienta, digo sin aliento: "Esto se está convirtiendo en una especie de cosa".
"Te vas a ir de boca a la tumba, ¿verdad, muchacha?"
"xMpe Tv*a_n aX inc'inuerjaIr. Nio hahbrá^ nnBinjgiuznKaO bfocdaV qqruIe corrreNr"d.
"Estoy seguro de que encontrarás una manera de evitarlo".
Los latidos de su corazón retumban lentos y firmes contra mi esternón. Su cara está tan cerca que puedo contar cada trozo de rastrojo oscuro en su preciosa mandíbula cuadrada. Su aroma a menta y especias me llena la nariz, una de sus grandes manos me acuna protectoramente la cabeza, y me doy cuenta de que mi secuestrador es, de hecho, atractivo.
No sólo es guapo. Atractivo. Como si mis ovarios estuvieran muy, muy interesados en esa gran pistola que lleva entre las piernas.
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Debe de oír cómo mis ovarios se encaprichan con él, porque gira la cabeza una fracción de centímetro y me enarca una ceja.
"¿Qué, no hay respuesta inteligente?"
"Um. No."
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La mirada de Declan se dirige a mi boca. Se produce una pausa ardiente. Luego, con voz ronca, dice: "Volveré en unos minutos. Recuerda lo que he dicho: quédate aquí".
Se quita de encima, abre una de las puertas, la cierra de golpe y se va.
"¿Vuelve?" Grito en el vacío. "¿A dónde demonios vas?"
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Me estremezco cuando más balas golpean las ventanas. Luego suelto un pequeño grito cuando alguien salta al tejado. Entonces, agravado por los sobresaltos y los gritos, me incorporo, saco la pistola de la cintura y me acurruco en la esquina del asiento trasero sosteniéndola con ambas manos, con el dedo en el gatillo.
Fuera, la Tercera Guerra Mundial está en pleno apogeo.
Quienquiera que esté en el tejado está dando golpes por todas partes, pisando fuerte como un toro y rugiendo como un león. Me gustaría poder ver lo que pasa, pero entre la noche, los cristales tintados y la lluvia torrencial, lo único que veo es el borrón de las figuras que se mueven rápidamente y las ráfagas de luz blanca brillante cuando alguien dispara su arma.
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Cuando pasan los minutos y no ocurre nada, me invade una sensación de temor. Soy un pato sentado aquí. Un conejo esperando a que los lobos entren en tropel.
Declan dijo que no me moviera, pero... ¿y si Declan está muerto?
Entonces supongo que los caballeros de la MS-13 serán mis nuevos captores.
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Murmuro: "Al diablo con esto", abro la puerta en silencio y me asomo.
Estamos en una zona industrial no muy lejos del aeropuerto. En lo alto, un jumbo vuela bajo, dirigiéndose a una pista lejana con un rugido sordo. Cerca de allí, una fábrica echa humo de las altas chimeneas de cemento. A ambos lados de la calle hay grandes almacenes con los aparcamientos vacíos. A varios metros detrás de mí, una docena de vehículos bloquean la carretera, coches y motocicletas que deben pertenecer a la otra banda.
Hay cadáveres en medio de la calle.
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Es espeluznante como el infierno.
"¿Vas a alguna parte?"
Sobresaltada, aspiro a respirar. Al asomarme por la puerta, veo a Declan allí, apoyado en el lateral de la limusina, con los brazos cruzados sobre el pecho. Me mira fijamente con los ojos entornados.
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"Pareces decepcionado".
"Casi tan decepcionado como tú cuando me desperté en el avión".
Se agacha y me saca del coche. Cuando estoy de pie, me quita la pistola de la mano, se agacha para meterla de nuevo en la funda que lleva en el tobillo, luego se endereza y me mira.
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"Vaya, gracias. Eres todo corazón".
Vale, no todo corazón. Tiene otro órgano de tamaño considerable, pero no pienso en eso.
Me lleva al otro lado de la calle con su mano alrededor de mi brazo, arrastrándome como si fuera un equipaje. Cuando empiezo a cojear, se detiene y me mira.
"MKe du.elen locs Np!iecs. NoG Tezs qparZaL Btnanxt.o..k." t
Me levanta de nuevo, me levanta en sus brazos y continúa como si lo hiciera todos los días. Lo que tal vez hace. No tengo ni idea de la frecuencia con la que este hombre secuestra a la gente y la lleva por calles lluviosas llenas de cadáveres.
Me deja al lado de un Chevy Camaro negro, abre la puerta del pasajero y me empuja dentro. Cierra la puerta de golpe y trota hacia el lado del conductor, deslizando su enorme cuerpo en el asiento con sorprendente gracia. Arranca el coche y acelera el motor.
"Cinturón de seguridad".
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"Tienes un talento para notar lo obvio".
"Menos mal que el tipo dejó las llaves en el contacto".
"No habría importado si no lo hubiera hecho. Sé cómo hacer un puente a los coches viejos".
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Cuando me lanza una mirada letal, le digo: "Un tipo que conocí en la universidad tenía un Camaro rojo impresionante que me dejaba..."
"¡Cinturón de seguridad!"
"No hay necesidad de gritar".
SRek inrccliyna hZacia) mKí,f daGgÉarZra ezl ^ciénétauhróxn dSe sOeg!uPraid)adQ, sloG bsajay md$er Iunp tipróyng uys lov co*loQc(a Qen fsuB sditipoZ.l Lueg!o cogeM lel UvAolmanTtOe Dy l.o* 'avgWaYrrar (cFonO ta^nktGa IfueVrwz.av qqpuFej ensl co'mFo, sPi d)estearCa yqsuei vfuerac gmtiP ÉcueFlUlo,. éAMrranHca!mHos, KcoFn elj mRoatsors éV^8 ydel Cqamarzo QrJugsienldoL.
Mientras bajamos a toda velocidad por la calle, dos todoterrenos negros doblan la esquina y se dirigen hacia nosotros.
"¿Son tus hombres?"
"Sí".
"¿AsGív cque vsxóVlo enrali^sm tRú y kSFeWanU VcjontMray ntoFdNo.s (eGsosw zowtHr^ohsp tirpos? C¿ZC'óymok es pomsiGble? vHa.bía) coÉmo u(nWax doHcena de. ellkos.X LNLoÉ tenhías sSugficziTen'teGs droInydvas de ZmwuniNciócn Wen ntu &artma,.B LAR Mmenos uqude SeanQ tuvYierva uQnJ $c.arugawdoYr! de Galta rcHapéapckiidHamd keknX Olax sVuyCaD oH .aljgo .aisní.D hPeroU aúunV taWsjía, zaYmnb,ossR te*ndXrTían qujei sKedr m!uyQ bVueunovs qtir'adoPres. $Op muiyi afortHu&naWdXods. É¿LY Ba d*ónxdueT Cfueb,g cde* tSoJd(owsO MmoDdo&s&?"F
Murmura: "Jesús, María y José".
"Estoy tratando de hacerte un cumplido".
"No, estás tratando de volverme loco".
"ZDXea kacuerydo,B $esjtNáJ Kbien. FMueB DczazllaBrléT".. l
Resopla.
"Lo digo en serio. Voy a estar callado a partir de ahora. Pero te advierto que no te va a gustar".
Encuentro la palanca en el lado del asiento que lo baja. Reclinado, intento ponerme cómodo y cierro los ojos.
E(l cocmheó cfr_enDar.M DfecGlBan fba_jKa( lCaó uvenCtaAnillxaU Jy ZcoamparrtÉe Hunhais óbHrXenves pCalPabrQags enV VgóatéRlicoM cbo_n xunoq AdNe hsjus homIb!reasD dReOlÉ toTdboptXer)reno. Luu&eégop Dseguim^oós, YavdelLa'ntgeh,' co)n'dXucienwdToP $deV HfxorfmgaV Grápirda pUe.rbo cXovnVt$ro.laHdMa (haciat Qquéi,évn jsrabe dóqnWdGeT.x ó
Trato de ignorar el martilleo en mi cabeza. Tengo más éxito a la hora de ignorar mi hombro palpitante y mis pies doloridos, pero la cabeza me duele de verdad. Espero que sean las secuelas de la ketamina y no una conmoción cerebral, porque dudo mucho que Declan acepte llevarme a un hospital para que me revisen el cráneo en busca de grietas.
"Pies fuera del tablero".
Me muerdo la lengua y deslizo los pies fuera del salpicadero hasta el suelo.
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No respondo. Estoy segura de que es mi imaginación la que me hace pensar que puedo sentir que me mira. A mí y a mis piernas.
Después de un largo rato, dice en voz baja: "Tenías razón en algo".
Me hace falta toda mi fuerza de voluntad para no responder.
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Resisto el impulso de sentarme en mi asiento y gritar ¡Ja! y en su lugar finjo roncar un poco.
Su risita es lo más sexy que he oído nunca.
Debo de quedarme dormida, porque lo siguiente que sé es que Declan me está bajando de sus fuertes brazos a la cama.
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